Omar RazZi – Фиолетовый Баг (страница 1)
Omar RazZi
Фиолетовый Баг
Пролог
Жаркое майское солнце плавило асфальт. Курорты Сан-Мартина уже наполнялись отдыхающими и туристами – свидетельство начала длинного сезона. Мужчина за рулем кабриолета медленно, вальяжно, буквально плыл по узкой улочке – второй линии от побережья. Едва не свернув не в тот переулок в погоне за редким свободным местом, он резко дернул руль своего кроваво-красного «Астона-Мартина». Резина взвизгнула. И в этот момент из-за припаркованного фургона с мороженым на проезжую часть шагнула… фигура.
«Черт!» – мысль пронзила мозг ледяной иглой, перевесив даже инстинктивную заботу о лаке капота. Он ударил по тормозам. Машина послушно замерла в сантиметре от белого сарафана в синий цветочек.
Девушка отпрыгнула, как ошпаренный котенок, её фиолетовое каре взметнулось. Огромные очки, закрывавшие пол-лица, сползли на кончик носа. Она вскинула руки – скорее от неожиданности, чем от страха. Рюкзак дико болтался у неё за спиной.
– Эй! Вы что, слепой?! – Голос звенел выше, чем он ожидал, но в нём чувствовалась скорее возмущенная энергия, чем истерика. – Тут же люди ходят! Если у вас эксклюзивная тачка, это не значит, что можно не смотреть по сторонам. Наверное, думаете, все должны разбегаться при виде вашей яркой консервной банки!
Мужчина выключил двигатель, машинально проверив панель приборов. Все в норме. Глубокий вдох. Он откинул солнцезащитные авиаторы на лоб, открывая лицо – худощавое, с чёткими бровями, щетиной дней в десять и живыми, сейчас слегка раздражёнными карими глазами. Льняная голубая рубашка на выпуск уже прилипла к спине.
– Слепой? Нет, просто парковку ищу, – ответил он, стараясь звучать ровно, но резкость прокралась в тон сама собой. – А у вас, видимо, со слухом проблема, раз не слышите урчание этой самой «эксклюзивной консервной банки»! – Он махнул рукой в сторону сверкающего «Астона» – эксклюзивной модели Vanquish в коллаборации с Pininfarina, V12. «Бесполезно. Хиппи какая-то, спорить – только время терять», – мелькнуло в голове. Но вслух он сказал с лёгкой усмешкой: – Вас не задело? Отлично. Извините. – Фраза прозвучала чистой формальностью. – Может, вам нужны не просто извинения? Компенсация за моральный ущерб? От таких особ всего можно ожидать! – добавил он с плохо скрываемым сарказмом.
Именно в этот момент она сняла свои гигантские очки. И он увидел глаза.
«Чёрт возьми…»
Они были зелёные. Не просто зелёные. Как цвет морской волны у средиземноморского утёса на рассвете – глубокие, пронзительные, с мелкими золотистыми искорками в глубине. Невероятно живые. Контраст с искусственно-фиолетовыми волосами был ошеломляющим.
– От вас ничего не нужно! – парировала она. – Видимо, привыкли иметь дело только с теми, кто общается с вами за деньги и статус! – Пауза. Затем, пронзив его взглядом своих необычных глаз, бросила: – Если бы хотела компенсации, потребовала бы…
– Душу? – съязвил он, перебивая.
– Не угадали! – рассмеялась она. – Душа интересна Дьяволу – он коллекционер… А мне достаточно было бы одной вашей мысли…
Она показала ему язык – коротко, озорно, беззлобно – и, ловко поправив рюкзак, зашагала прочь. Оставив удивлённого богача, застывшего у своей дорогой консервной банке с внезапно застрявшим в горле комком – не то досады, не то жгучего любопытства.
«Странная фиалка на ножках. И глаза… чёрт, какие глаза».
Глава 1. Незнакомка в кафе
Дэн сидел под пляжным зонтиком в «Кафе на Некрасивом Углу» – своём постоянном творческом убежище. Название было ироничным, место – душевным. Видимо, именно так хозяин и хотел потроллить посетителей. Добродушный бармен Бруно, увешанный татуировками бывший рокер, кивнул ему, как старому знакомому:
– Обычное, Дэн? Жарко сегодня, адски.
– Да, Бруно. Кофе чёрный, ледяной, и… айс ти зелёный, пожалуйста. Очень холодный. – «Зелёный…» – мелькнуло невольно. Всплыл образ девушки с необычными зелёными глазами и странной фиолетовой прической, которую он едва не сбил пару дней назад.
Он открыл свой элегантный тонкий ноутбук, поставил на столик из светлого дерева. Пальцы привычно легли на клавиатуру. Надо было дописывать главу. Контракт горел, издатель названивал всё настойчивее, но Дэн никак не мог вытянуть финал. Творческий застой? Или выгорание от внезапного успеха и свалившейся славы? Мир наконец оценил его талант, блог и канал взлетели. Со стороны он был образцом успеха, историей как из Forbes.
Но вот незадача – очередной шедевр не давался. Слова не шли, мысли буксовали…
Вместо образа главного героя перед глазами возникло фиолетовое облако волос, белый сарафан в синий цветочек, кроссовки… и эти глаза. Морская зелень. Он сделал глоток ледяного кофе, пытаясь сконцентрироваться. На экране ненавистно мигал курсор. Но мысли упрямо возвращались к девушке…
«Ну и ну. Сан-Мартин превращается в заповедник эксцентриков. Фиолетовые волосы… Ладно, молодежь, мода, самовыражение – понятно. Хиппи нового поколения. Бунт против серости кислотным цветом. Дешевый способ выделиться, если честно. Хотя…»
Он украдкой оторвал взгляд от экрана, будто ища вдохновения в пейзаже. Тщетно…
«…Хотя фигура у этой „фиалки“… классная. Очень. Хрупкая, но не болезненная. Изящные линии. В сарафане это видно. И лицо… милое, живое, когда язык показала. Но эти глаза… Вот это уже не „дёшево“. Это… природный артефакт. Какого чёрта она их прятала под этими дурацкими блюдцами?»
Мысли всё настойчивее кружили вокруг фиолетового образа, окончательно сбежав со страниц романа…
«Морская волна. Точнее не скажешь. С глубиной. И с этим золотым… мерцанием внутри. Как будто светятся. Редкий цвет. Очень. Неприлично яркий для такого… ну, хиппи-образа. Диссонанс полный. Фиолетовый – искусственный, кричащий. Глаза – абсолютно природная драгоценность. Странная девчонка…»
Весь его график рухнул: сосредоточиться не получалось, мысли витали, где угодно, но не в работе, а настроение погрузилось в меланхолию.
Неожиданно он почувствовал лёгкое, почти физическое покалывание в затылке. Ощущение пристального взгляда. Очень знакомое писателю, привыкшему к вниманию, но сейчас – иное. Не от фаната и не от любопытствующего. Оно было… изучающим. Настойчивым.
Дэн медленно поднял голову, оторвав взгляд от пустого экрана.
И увидел её.
На противоположном конце летней веранды, под другим зонтиком, полускрытая кадкой с олеандром, сидела она. Фиолетовые волосы, белый сарафан. На столике перед ней стоял высокий бокал с мятой и лаймом – мохито, не иначе. Гигантские очки были снова на месте, словно два чёрных бездонных экрана. Но Дэн не сомневался ни секунды – именно оттуда, из-за этих тёмных стёкол, и шёл тот пристальный, неотрывный взгляд. Прямо на него.
«Ну вот. Доказательство материальности мысли. Хиппи с морскими глазами. И мохито. Просто идеально».
Дэн замер, пальцы зависли над клавиатурой. Этот взгляд из-за тёмных очков… изучающий, почти гипнотический. Он уже собрался сделать едва заметный, рефлекторный жест – может, кивок? – как вдруг вибрация в кармане слаксов резко разорвала ниточку напряжения.
«Чёрт. Кто сейчас?..» – мелькнуло раздражённо.
На экране смартфона – «Марк». Друг, менеджер, буксир, таскающий его корабль успеха через рифы дедлайнов и контрактов. Игнорировать – себе дороже.
– Марк, – Дэн поднёс телефон к уху, инстинктивно отвернувшись от девушки. Голос его обрёл профессиональное спокойствие, включавшееся мгновенно. – Говори. Только быстро, я в процессе.
– В процессе стояния в ступоре над пустым документом? – Голос Марка был бодрым, как всегда по утрам, и слегка насмешливым. Он знал Дэна слишком хорошо. – Слушай, напомнить, что вчера был крайний срок по черновику для «Ordo Novus»? Редактор уже третью нервную сводку прислал. Они типографию поджимают.
Дэн вздохнул, машинально сняв авиаторы и потерев переносицу. Бруно как раз ставил перед ним стакан с ледяным зелёным чаем; конденсат тут же выступил ручейками.
– Знаю, Марк, знаю. Сегодня допилю. Обещаю. Голова просто сегодня не варит. Сан-Мартинское пекло, – он краем глаза всё ещё ловил фиолетовое пятно за олеандром.
– Отлично! Потому что «Ordo Novus» – это цветочки, – продолжил Марк с деловой лёгкостью. – Ягодки – это Амазон Прайм. Прислали новые правки по сценарию для сериала по «313.Edicto». Опять лезут в сюжетную арку второго сезона, хотят больше экшена, меньше философии. Я им вежливо напоминаю, что права на адаптацию – это не права на переписывание твоего детища, но они упёртые. Нужен твой фидбэк к завтрашнему утру.
– Экшена… – процедил Дэн, глядя на мигающий курсор, казавшийся сейчас зловещим насмешливым глазом. – Ладно, скинь, вечером гляну. Что ещё?
– Что ещё?! – Марк фальшиво возмутился. – Только не говори, что забыл! На следующей неделе АМА-сессия в студии на Пятой. Большой поток, Дэн. Блогеры, журналисты из «Variety» и «The Hollywood Reporter», серьёзные критики. Фокус – на экранизации «313.Edicto». Все хотят узнать про Канны! – Голос Марка стал почти благоговейным. – Приз за лучший сценарий! Это же не фунт изюма, дружище. Будь готов к вопросам о твоём «возвращении к истокам». И да, не опаздывай. Завтра я заеду за тобой в десять.
Канны… Золотая пальмовая ветвь. Слава, шампанское, интервью. Казалось, вчера. А сейчас – давящий дедлайн, торг с «Амазоном» и эта дурацкая АМА-сессия…