Оливия Лоран – Мой друг (страница 8)

— Ненормальная… — ворчит сестра, прикрывая за собой дверь.

Мне же сперва приходится выслушать все претензии, что скопились у подруги за пол дня моего затишья, и только потом она переходит к главной причине своего звонка.

— Собираемся у меня, предки в отъезде. С ночевкой! Хватай лучшую пижаму и дуй ко мне помогать. Девчонки будут через три часа, я ниче не успеваю! — тараторит Ника на повышенных.

Раздумываю не долго. Без особого желания, но все же соглашаюсь на незапланированный девичник. Иначе просто свихнусь дома в четырех стенах…

Собираюсь быстро, не особо заботясь о том, как выгляжу. Скидываю вещи в рюкзак и иду на кухню.

— Мам, я к Нике. Девчонки позвали с ночевкой, не против?

— А как же каток?

— Отменяется… — разочарование и злость скрыть в голосе не удается.

— Ладно… Только телефон, пожалуйста, держи при себе, — корит мама за прошлый вечер.

Через полчаса мы уже пыхтим с Никой на кухне. Готовлю закуски, пока она заканчивает с нарезками и заказывает пиццу на вечер. Потом идет собираться и, оценив мой внешний вид, тащит за собой.

К приходу девчонок успеваем впритык. На удивление, мне удается отвлечься и, более того, прекратить на повторе прокручивать в голове слова Артёма. Незаметно для себя расслабляюсь, ровно до того момента как оживает мой телефон.

Артём: "Выйди"

Еще чего! Да я даже не дома!

Заторможенно смотрю в экран, с сожалением признавая, что не в силах тормознуть противоречивые эмоции, что испытаю сейчас. Злость и радость… Долбанная радость, что написал. Приехал.

Всего одним гребаным словом превращает в пыль все мои старания — не думать о нем. Разносит в щепки самоконтроль, всю мою выдержку, выбивает воздух из легких.

Нервничаю…

Перебираю варианты. Что он хочет? Зачем приехал? Извиниться? Что мог бы сказать такого, что перекроет выдвинутое им накануне?

Самое страшное — я боюсь, что лишь стоит его увидеть, и падет моя с трудом выстроенная баррикада. Не смогу на него злиться, буду выглядеть жалкой. Вот как он это делает?

Убираю телефон подальше в сумку, не удосужившись ответить.

— Миил. Там это… Сокол прилетел, тебя требует, — настороженно тянет Ника.

Он здесь.

— О-о-о, нет, нет, нет. Пусть летит дальше, — отрезаю, даже не раздумывая.

Спрыгиваю с дивана, мечусь как загнанный зверек, в попытках найти укрытие. Зачем-то достаю мобильник из сумки, видимо с целью занять руки.

— Ты че? Давай иди быстрей! — подруга явно удивлена моим поведением. — Только не долго и чтобы вернулась!

— У нас девичник, забыла? — выдвигаю в свою защиту.

Уговоры Ники пролетают мимо ушей. Не пойду. Не сейчас. Мне нужно какое-то время, чтобы переварить все, что произошло вчера. Договориться с собой. Да как минимум — подготовиться к этой встрече! Настроиться морально.

Не добившись от меня результата, плетется к двери на выход.

— Да не ходи ты! — кричу в спину. Делает вид, что не слышит.

Становлюсь дерганой, не знаю, куда деться. Ощущение, словно сейчас вломится и вытащит отсюда силой. Не может же? Не станет? Не зайдет? Нет. Нет. Что за бред. О чем я только думаю!

Вернувшаяся подруга недовольно сверлит взглядом, но с ответом не спешит. А на моем лице явно читается немой вопрос: "Ну что? Что? Что сказал?"

— Он сказал, что будет сидеть в тачке, пока не выйдешь.

— Да пусть там хоть всю ночь проторчит! — взрываюсь тут же. — Все, закрыли тему, не бегай даже.

Ника выжидающе смотрит, рассчитывает, что поделюсь, объясню, в чем дело. Но благо, сама не допрашивает. И на том спасибо.

— Ну ок, — произносит с деланным безразличием и направляется к остальным девчонкам.

Выдыхаю.

Все, все. Успокоиться. Взять себя в руки. Формирую в подсознании ментальные установки: расслабиться, не думать о нем, отвлечься. Программирую себя на спокойствие. Может закрыть дверь на замок?

Подскакиваю от звука рингтона на мобильном. Трясущимися руками беру и, затаив дыхание, тупо пялюсь в экран вибрирующего телефона.

«Не поднимать трубку» — расширяю список внутренних установок. Не буду с ним разговаривать. Не о чем. Не сейчас. Не сейчас!

Экран тухнет, вызывая, буквально на мгновение, грусть. Тут же стопорю себя. Сейчас уедет, и все станет нормально. Истерически посмеиваюсь над собой… И это я? Я? Милана Макеева? Та, что всегда все говорит прямо? Любую проблему встречает с высоко поднятой головой? Лицом к лицу. Я?

С ним я другая. Полная противоположность самой себе. Дрожу, скрываю чувства и эмоции, прячусь, вру…

Артём: "Выходи"

Чееерт! Да хватит уже, уезжай!

Закидываю телефон обратно в сумку. Гневно приказываю себе не доставать его до утра. Как ни стараюсь, как ни борюсь с собой — не выходит настроиться на волну девчонок, вникнуть в разговоры подруг. То и дело поглядываю на дверь.

«Он давно уехал» пульсирует в голове, а сердце качает кровь на ускоренных. Несколько раз порываюсь к телефону, но в последний момент одергиваю себя.

Время близится к полуночи. Ссылаюсь на мигрень и отправляюсь в выделенную мне комнату на втором этаже.

Ложусь в кровать, даже не пытаясь уснуть, по кругу гоняю мысли как заезженную пластинку. В тишине они оглушительны. Не в силах терпеть, сажусь, кошусь на сумку. Вскакиваю на ноги, хожу по комнате, закусывая губы, заламывая пальцы. Становится душно. Дергаю шторы, хватаюсь за ручку, чтобы открыть окно, и в ту же секунду отскакиваю от него, будто увидела приведение…

Уже не думаю. Какой там! Подлетаю к сумке, хватаю телефон, листаю сообщения подрагивающими пальцами.

Артём: «Поговорим нормально»

Артём: «На долго не задержу»

Артём: «Выйдешь?»

Артём: «Я не уеду»

Поглядываю на окно, не решаясь подойти снова. «Я только посмотрю» — твержу себе. Нужно всего лишь убедиться, что мне не привиделось, и это действительно он сидит в машине.

Крадусь, словно может услышать мои шаги, позорно прячусь за занавеской, вглядываясь в темноту.

Сидит за рулем в машине, крутит головой, по всей видимости разминая затекшую шею. Достает телефон, с минуту зависает, пока не тухнет экран, а затем швыряет его куда-то в сторону. Не двигается, застывает в неподвижной позе. И когда резко распахивается водительская дверь, слегка отшатываюсь в испуге быть пойманной. Но он меня не видит. Выходит и с несвойственной для него небрежностью размашисто хлопает дверью, опирается на нее спиной, роется в карманах куртки. Огненная икра, тяжелая затяжка, клубы дыма на выдохе. Стоп. Курит?! Завязал же с этой хренью!

Вскидывает голову. Смотрит в упор. Взглядами сцепляемся. Нехило пробивает.

Замираю. Пошевелиться не могу, парализует все мышцы моментально, сводит судорогами окаменевшее тело. Даже на таком расстоянии он умудряется пробраться мне под кожу, скручивая все внутренности.

Опомнившись, запоздало отскакиваю от окна. Воздуха критически мало, легкие горят, сердце бешено колотится под ребрами. Все лицо заливает жаром, кажется, сейчас вспыхну. Захлебываюсь взрывной волной накативших эмоций.

Артём: "Я тебя видел, выходи"

Как в бреду, плыву обратно к окну. Стоит на том же месте, давит тяжелым прицеленным взглядом. Вытягивает вверх зажатый в руке мобильник и хаотично разрезает им воздух, намекая, чтобы ответила.

Смотрю на оживший телефон, закусывая губы до ран. С каждым очередным жужжание грудная клетка раздувается шире. Выругавшись, давлю с силой на зеленую трубку на экране.

— Ми… — протягивает глухо. — Спустись. Прошу, выйди, — выдает с надрывом.

Молчу. Лишь усиленно циркулирую кислород, что начинает вызывает головокружение. Едва различимо мотаю головой в протесте.

— Блядь… — роняет в безысходности и замолкает. Даже отсюда вижу его напряженность, ломает не меньше моего. — Ми, пять минут. Дай пять минут и я уеду, — с каким-то отчаянным сожалением произносит. — Если захочешь — уеду, — добавляет тверже.

Скидываю звонок.

Не могу. Тяжело. Мучительно сложно слышать этот хриплый, раздирающий нутро голос. В особенности, когда чувствую, что разматывает его, понимаю, что хреново сейчас как и мне.