Ольга Висмут – Развод. Ты не получишь нашу дочь (страница 7)
– Ерунда, – улыбается он.
Назар бы сделал дочери замечание. А Мир будто ничего не заметил.
Ох, только не надо их сравнивать!
Назар – мое настоящее и будущее.
А Мир… Мир это просто Мир. Сейчас мы с ним попрощаемся и разбежимся в разные стороны. Вот и все.
В сумочке пиликает телефон. Это пришло сообщение от мужа.
Мир наблюдает, как я читаю его.
– Что-то срочное? – интересуется.
– Нет, – улыбаюсь, – муж написал. Спросил, куда выслать за нами машину.
– Заботливый, – хмыкает Мир. – Как у вас с ним?
– Все прекрасно.
Неужели он думает, что если в моей семейной жизни что-то не так, то я прямо сейчас все расскажу? Нет уж, бывший любовник будет последним человеком на свете, которому я пожалуюсь.
– Ну ладно. Приятно было пообщаться, – кивает он. – Кстати вот возьми.
Протягивает мне визитку.
– Зачем? – недоуменно смотрю на нее.
– На всякий случай.
– Это лишнее.
– Ксю, – он продолжает держать визитку передо мной. – Возьми. Мало ли что в жизни может случиться. Мы, все-таки, не чужие друг другу.
Меня охватывает жар.
Не чужие.
Эти слова будто всколыхнули что-то внутри. Но мне нельзя так думать о нас. Это опасно. Я замужняя женщина.
Качаю головой:
– Нет, Мир. Мы давно стали чужими. Спасибо за угощение, но мне пора.
Пишу мужу, что мы в ТЦ.
Когда убираю телефон в сумочку, Мир подается ко мне и просто бросает туда визитку.
Наши пальцы соприкасаются.
Всего на миг – но меня прошивает током.
Отшатываюсь. Изумленно смотрю на него:
– Что ты делаешь? Я же сказала, что…
– Пусть будет, – он застегивает мою сумку. – Или муж заругает?
Внутри нарастает странное чувство. Злость… досада… раздражение…
Не могу понять, что именно чувствую.
– При чем тут мой муж? – говорю резковато.
А на душе появляется неприятный осадок. Слова Мира меня задели.
Снова пиликает телефон. Наверняка это водитель.
– Все, нам пора.
Мы поднимаемся почти одновременно.
– Мам, – дергает Зайка, – а куда мы идем?
– Домой, милая.
– А дядя с нами поедет? Я хочу игрушки ему показать.
Мир усмехается, его глаза блестят, а мне становится немного неловко.
– Нет, милая, – стараюсь сохранить ровный тон, – дядя очень занят. И очень спешит.
Выразительно смотрю на Мирослава.
– Да-да, – подыгрывает он. – Очень. Но до выхода вас все же провожу.
– Ура! – Зайка тут же хватает его за руку.
Мое раздражение усиливается. А вот Мир, похоже, доволен.
– А папа меня на “коняшках” возит, – дочка окидывает его таким взглядом, будто уже примеряется, как половчее ему на плечи вскарабкаться.
– Хочешь на “коняшки”? – Мир хмурится, словно всерьез обдумывает намек.
– Ага!
– Зая! – одергиваю я. – Это не папа.
– А может я даже лучше, – подмигивает мне Мир.
Чувствую, как лицо заливается краской.
Это он умел всегда – делать так, чтобы я краснела. И я знаю, чего он хочет. Чтобы я вступила в разговор и начала доказывать, что он не прав. Но мне уже не двадцать лет. И я уже не так наивна.
– Может, – пожимаю плечами и беру дочку за руку. – Но проверять мы не будем. Некогда. Всего хорошего, Мирослав.
С этими словами мы просто уходим. Но у поворота к выходу, я все же не выдерживаю, бросаю взгляд через плечо.
И сердце на миг замирает.
Мир все еще там. Стоит у дверей кондитерской, смотрит нам вслед. Улыбается.
Он будто знал, что я обернусь.
За эти годы он не утратил привлекательности. Наоборот, похоже, Мир Савицкий именно тот тип мужчин, который с возрастом становится лучше.
Так, опять думаю не о том!
Раздражение, которое вроде бы улеглось, перерастает в злость на себя.
– Мамочка, я устала, – хнычет дочка и вновь тянет меня за руку.
– Да, дорогая, едем домой.
Спускаемся на парковку.
В голове сотни мыслей. Мир здесь. Я так и не спросила, как у него дела. Женился ли, есть ли дети…