Ольга Висмут – Недотрога и Банкир (страница 4)
Я киваю, не веря, что он меня защищает.
Климшин переводит взгляд на Белецкого.
– Это нельзя оставлять безнаказанным!
– Ну, вычти штраф из зарплаты. У меня претензий нет, а свои извинения она мне уже принесла. Лично.
Последнее слово звучит очень двусмысленно.
Белецкий делает шаг ко мне.
Близко. Безумно близко.
Жар разливается по телу. Даже щеки начинают пылать.
Будто сквозь туман чувствую, как мужская рука опускается на мою талию.
А Климшин спокойно смотрит, как меня зажимают у него на глазах! Ну правильно, клиент всегда прав. Интересно, если Белецкий сейчас разложит меня прямо здесь, на капоте, мой босс сделает вид, что ничего не заметил?
Эта мысль придает мне сил и злости.
Пытаюсь снять со своей талии чужую руку. Но та лишь крепче сжимается.
– Ладно, сами решайте этот вопрос, – Климшин отходит.
Он что, бросает меня?
– Константин Дмитриевич! Я готова заплатить штраф! – рвусь за ним.
Но Белецкий с силой вдавливает меня в свое тело.
Ой, что-то мне все это не нравится.
– Не переживай, Кость, мы разберемся, – я вижу, как Белецкий подмигивает моему боссу.
Хочется провалиться под землю. От слов Белецкого на лице Климшина расплывается понимающая улыбка.
– Ладно, тогда увидимся, – он протягивает руку Белецкому.
Тот отвечает рукопожатием.
Ловлю на себе взгляд босса. В нем читается предупреждение: сделай все, чтобы клиент был доволен! Иначе одним штрафом не отделаешься.
Наконец, мы с Белецким остаемся одни. Мне становится не по себе. Позади внедорожника стоит еще одна иномарка, видимо, там охрана. Но вряд ли телохранители вмешаются, если их босс захочет мне что-то сделать.
– Благодарю, что защитили меня, – я разворачиваюсь к Белецкому.
Его рука скользит по моей талии. Изучает. Аромат парфюма окутывает меня.
– Не за что, – говорит он.
И смотрит так, что у меня ноги начинают подрагивать.
– Садись, – он подходит к автомобилю и открывает дверцу.
Его водитель возвращается на водительское сидение.
– Туда? – недоуменно хлопаю ресницами.
– Да, – кивает Белецкий.
– Зачем?
– Вернешь долг за ужин. Я же так и остался голодным… из-за тебя.
В тот момент я понимаю: он не просто так оказался у входа для персонала. Он ждал там меня!
4
В голове бьется мысль, что надо бежать. Но я не могу оторвать взгляд от Белецкого. Он словно гипнотизирует меня. Разум приказывает бежать, но ноги не идут. Где-то внутри сидит страх, что если сейчас сбегу, то меня уволят.
А мне никак нельзя потерять эту работу!
Но с другой стороны, чего я боюсь? Белецкий – известная личность. Вряд ли он опустится до насилия. Да и зачем это ему? К его услугам все модели столицы!
– Ну? – наклонив голову набок, он с усмешкой смотрит на меня. – Сама сядешь или помочь?
В его тоне чувствуется что-то темное, опасное и возбуждающее.
– Сама, – отвожу взгляд.
Сажусь первой и тут же двигаюсь на соседнее сидение, подальше от дверцы. Рядом садится Игорь.
Аромат его парфюма вновь окутывает меня. Я немного ежусь. Руки невольно кладу на колени. А Игорь смотрит. И смотрит так, что я всей кожей ощущаю, как его взгляд скользит по мне. Может, что-то во мне не так?
Дверца хлопает. Водитель заводит мотор. По телу проносится дрожь.
Машина трогается. Я бросаю нервный взгляд на ресторан. Ощущение, что меня навсегда увозят.
– Куда ехать? – спрашивает водитель.
Молчу. Явно не меня же спрашивают. Или меня? Я должна назвать свой адрес? Что же делать в такой момент?
Как назло, все связные мысли решают сбежать из моей головы прямо сейчас.
Понятия не имею, что говорить. Мы едем домой. К нему? Ко мне?
Ко мне нельзя. Там отчим и мать, и сестры. Да и вообще я свой адрес не называла.
– Давай на Грушевского, – дает распоряжение Белецкий.
Водитель кивает и выруливает на проезжую часть. Мои руки начинают подрагивать.
Смотрю на огни в домах, мимо которых мы проносимся. Нервничаю безумно.
Домой. Я еду к нему домой.
Благо из центра в мой район есть прямая ветка метро.
Белецкий накрывает мою руку своей. Будто в плен захватывает.
Поворачиваю голову в его сторону, как заторможенная. И вновь ловлю темный взгляд, который смотрит мне прямо в душу.
Нервно сглатываю, глядя в его глаза. Меня словно заманивают в капкан.
Свободной рукой судорожно тянусь в карман за телефоном. Хоть смску кинуть сестре, что меня увозят. Пусть предупредит мать, что я буду поздно.
Хотя… будто моей матери не все равно.
– Все в порядке, – не спрашивает, просто говорит Белецкий.
Я как в полусне киваю. Пытаюсь убрать руку, и мужчина отпускает меня. Его губы изгибаются в улыбке.
Мое сердце стучит сильнее.
Машина останавливается во дворе элитных многоэтажек. Прикидываю, насколько это далеко это от ближайшей станции метро.
Платный паркинг забит автомобилями дорогих марок. Интересно, тут люди вообще пользуются общественным транспортом? Что-то я уже сомневаюсь.