Ольга Тимофеева – Сделай мне ребенка (страница 19)
Прошла проверку девочка.
- Мне нравится. Там банан, яблоко и киви.
- Я думала их из овощей только делают.
- Ну, вообще-то, из всего. Но я однажды сделала из сельдерея, огурца и рукколы, так… такая гадость получилась.
Аж передергивает, как вспомню.
- На любителя, в общем. Точно не мое. Но вот фруктовые - обожаю.
- А вы в том центре работаете?
- Нет. Документы надо было занести просто, - и съезжаю с темы. Узнает, что я психолог, закроет ракушку свою и не достанешь уже оттуда жемчужинку. - А тебя как зовут?
- Я не рассказываю незнакомым людям о себе. Это опасно.
- Правильно, - улыбаюсь ей. - Умница. Родители тебя хорошо воспитали.
- Папа.
- Что папа?
- Папа воспитал. У меня нет мамы.
- Эмм… прости.
- Ничего. Вы же не знали.
- Зато теперь знаю, что тебя зовут Лада, что ты живешь с папой, что учишься в четыреста тринадцатой школе, - снова отпиваю смузи.
- Ой, - закрывает рот ладошкой. - Откуда вы знаете?
- Наблюдательная.
- Вы за мной следите?
- Нет, - улыбаюсь ей. - У тебя значок школы на рюкзаке, а имя написано под чехлом телефона.
- Это, может, не мое.
- Если бы там было имя мальчика, то скорее всего бы да, не твое. А так… думаю, твое.
Она смеётся.
Искренняя такая. Красивая.
Как бы я тоже хотела дочку. Только свою, родную.
- Я папе не скажу, - подмигиваю ей.
- А вы его знаете?
- Вряд ли. Но если вдруг встречу тебя с ним, сделаю вид, что не знаю вас.
- Хорошо, а то вопросы будут, кто вы и что. А если я скажу, что встретила вас в автобусе, то и к вам будут вопросы.
- Лад, а чего ты в этот центр ходишь, если тебе не нравится и они не помогают?
- Папа говорит, что надо что-то делать. Ну, мы сами не разбираемся, поэтому ходим к тому, кто вроде как должен разбираться.
- А ты сама думаешь, папа прав? Что-то действительно не так, разбираться нужно, или просто он переживает больше, чем нужно?
- Не знаю, со мной что-то не то. Я сама это понимаю.
Вздыхает и смотрит в окно автобуса.
- Бывает, просто ни с того ни с сего вдруг страшно становится. Дышать тяжело, сердце колотится. Ну... типа паники.
- Паническая атака, да?
Кивает.
- Давно так?
- Да, - нервно перебирает брелок на рюкзаке.
Приоткрывает губы. Начинает чаще дышать.
Глаза бегают.
Ээээ… стоп-стоп-стоп.
Я запускаю руку в сумку и нащупываю там кусочек воздушно-пузырьковой пленки, которую не выкинула после WB.
- Смотри, что у меня есть! - отвлекаю ее и вкладываю в ладонь.
Девочка от неожиданности замирает.
- Сжимай ее.
Жмякает от души. Благо в автобусе шумно, никто на нас особо не обращает внимание.
- Нормально все?
Автобус подъезжает к моей остановке. Мне надо выходить, но ее оставить в таком состоянии я не хочу.
- Да. Опять начиналось, но остановилось…
- Ты когда выходишь?
- На следующей.
- Хочешь, я тебя провожу?
Машет головой.
- Не надо. Нормально все.
На автомате проходится пальцами по пузырькам и лопает их.
Автобус подъезжает к моей остановке.
- Я выхожу тогда.
- А вы точно не психолог? - щурится Лада.
Глава 14. Мальчик, которого, спасли
- А вы точно не психолог? - щурится Лада, все ещё теребя в руках пупырку.
- А если бы была, ты бы перестала со мной говорить?
- Не знаю, но вы мне нравитесь, - честно отвечает она.
- Слушай, Лад, - перевожу разговор с темы “психолога”, - ты не переживай, ты не одна такая. Я знаю, что это такое, сама сталкивалась в жизни. Знаю, как помочь.
- И как?