Ольга Тимофеева – Ищу настоящего мужа (страница 3)
- Блог - это работа? Завтра интернет отключат, и твой блог в "блох" превратится.
- Мы не в девяностых. Сейчас можно сидеть дома и зарабатывать, - шиплю.
- Чем? Какую пользу ты приносишь?
- Раз подписчиков много - значит, какую-то приношу.
- Ага… Это я ещё не смотрел, что там.
Мы сворачиваем во двор. Дворовые фонари моргают, как больные. Водитель глушит двигатель, мы выходим на улицу. Забираем пакеты с подарками.
- Пап, я не буду жениться с каким-то старым подполковником, - продолжаю, когда оказываемся в лифте. - Это не мое. Я не люблю его.
- Как можно не любить, если ты даже с ним не знакома толком. Вот сходите, поужинаете, узнаешь.
- Тебе прям надо, чтобы я замуж вышла?
- Мне надо, чтобы ты вышла за того, кто будет тебя обеспечивать.
- Аааа… то есть если я захочу по любви, но на бедном, то нет.
- Можем рассмотреть этот вопрос. Но с твоими запросами, бедный не лучший вариант.
- Мы что, в средневековье? - заходим в квартиру.
- Да, - отвечает спокойно. - В моем доме - да.
Бросаю пакеты на пол. Такой вечер испортил!
- Не пойду я замуж по расчету.
- Не пойдешь?
- Нет.
- Хорошо, - неожиданно легко.
Папа снимает китель, аккуратно вешает на плечики.
Молчит. И это молчание напрягает.
- Что "хорошо"? - сдаюсь первой, расстегивая платье на молнии.
- Тогда сдаешь мне все карты, - папа смотрит ровно. - Живешь на свои. Снимаешь квартиру. Работаешь. Как будто меня больше нет. И никаких "пап, закинь на карту".
- Так, да?
- Я просто хочу, чтобы ты посмотрела, как это, когда папы не станет.
- У меня свои есть.
- Свои? - поднимает бровь. - А одежду кто покупал? Телефон кто взял?
- Папа, у тебя сегодня праздник. Зачем ты портишь настроение?
- Вот именно. Зачем ты портишь мне настроение? - возвращает мой же аргумент. - Сделай отцу подарок.
- Я тебе часы подарила.
- Да? На мои деньги? Сколько они стоят? Я на пенсию выхожу! Куда я их носить буду?
- Продай.
- Я сказал.
И уходит к себе в комнату, оставляя меня одну в коридоре.
Была бы мама с нами… она бы достучалась до него. Объяснила бы все, заступилась…
Сглатываю обиду, смахивая выступившие слёзы. Не сдамся.
- Папочка… - захожу к нему. - Ну, не хочу я за него. Найди молодого.
- Кого? Следователя? Прокурора? Участкового? Чтобы сутками пропадал?
- А этот что, не пропадает?
- Этот в офисе сидит. Начальственный человек.
- Сама найду.
- Найдет она… - бурчит, уходя на кухню.
Я за ним следом. Кухня теплая, чайник старый, эмалированный. Папа ставит его на плиту, не глядя на меня.
- Пап, ну я не хочу за первого встречного.
- Ты мне год назад это же обещала. И что? К чему пришли?
- Так что, если я не встретила приличного богатого мужика, так все теперь, выходить за первого встречного.
- Я тебе предлагаю надежный, проверенный временем и делами вариант. Он на пенсию скоро по выслуге выйдет, ещё чем займется. Будут и деньги, и бизнес. Детей родите.
- Нет.
- Нет… хорошо.
Открывает телефон, что-то щелкает там.
- Карты твои я заблокировал. Не хочешь по-моему, делай по-своему. Работу ищи. Продукты покупай, одежду. Деньги считай на месяц, а не “папа, скинь”.
- И найду!
- Найди.
- В полицию пойду. Буду на ночные дежурства ходить, чтобы тебе каждую ночь снилось, в каких условиях дочь.
- Ну, правильно, - сразу оскаливается. - Самое легкое. Фамилию твою узнают - и только чай с печеньем носить будут, лишь бы ты мне не пожаловалась.
- Ладно, другую найду. Только потом не говори, чтобы увольнялась.
- Да только рад буду, если делом займешься. И никаких мне там танцулек и попой трясти перед мужиками. Сам наручники на тебя надену.
- Нормальную найду, не волнуйся!
- Посмотрим, Лариса, - папа выключает чайник. - А когда сдашься и придешь за деньгами, то выходишь за Славку.
- Меня зовут Исса, - говорю четко. - И я не приду.
- Исса…. - передразнивает папа. - Лариса, ты поняла!
Смотрит на часы.
- Двенадцать. И месяц пошел… с сегодняшней полуночи.
Молча ухожу к себе.
Внутри - гул. Страх. Злость. И… азарт.