Ольга Прусс – Гадание на пыльце (страница 1)

Ольга Прусс

Гадание на пыльце

Пролог.

Ты совершеннолетний, любишь фэнтези и всё ещё по-детски веришь в чудеса?

Твоя жизнь стала серой, как потрёпанный пергамент, где дни сливаются в бесконечную череду однообразных строк? Ты когда-то мечтал о великих свершениях, но вместо этого застрял в клетке "взрослой" реальности? Выбранная профессия оказалась не волшебным посохом, а тяжёлым камнем на шее? Отдых больше не пахнет мёдом и приключениями, а лишь пылью забытых желаний?

А спорим, ты не отказался бы сейчас от прогулки по сказочному лесу верхом на настоящем единороге?

Представь: воздух, напоённый ароматом волшебных цветов, шепот листьев, рассказывающих древние легенды, и серебристая грива мифического существа, мерцающая под светом трёх лун…

193 года, 13 месяцев и минус 3 дня…

Именно столько времени прошло с тех пор, как я поселилась в Лунном Королевстве – месте, где реальность подчиняется не законам физики, а капризам магии.

Тебе, наверное, интересно, сколько же мне лет? Ведь, как известно, смертные редко перешагивают вековой рубеж… Но, увы, точного ответа у меня нет.

Время здесь течёт иначе.

Сутки длятся всего 9 часов, и за это время луна и солнце успевают дважды поменяться местами, окрашивая небо в немыслимые оттенки.

Год состоит из 16 месяцев, и каждый из них носит имя древнего духа.

А времён года – шесть: Пение Льдов, Танец Росы, Время Шепчущих Ветров, Пламя Золотых Листьев, Серебряная Спираль и Глубокая Грёза.

Попробуй сосчитать, сколько это в земных годах? Даже магические песочные часы сбиваются со счёта…

Так что, если вдруг заскучаешь – знай, что где-то за зеркалом, за туманной завесой между мирами, существует королевство, где единороги пьют звёздный эль, эльфы торгуют снами, а время… время здесь просто любит играть в прятки.

Готов ли ты потерять счёт годам ради вечного лета души?

В Лунном Королевстве время – не просто цифры на пергаменте, а живая, капризная сущность, с которой приходится договариваться. Особенно это касается королевской знати, чьи суеверия крепче стальных доспехов и древнее самых первых заклинаний.

Главное правило двора: рождаться и умирать в чётные дни – к удаче, в нечётные – к беде.И потому здесь даты – вещь… подвижная. Если младенец появляется на свет, скажем, 21-го числа, то придворные хронометры тут же щелкают на 22-е, словно так и было. Если же кто-то уходит в иной мир за три дня до круглой даты, то смерть записывают на последнюю "красивую" цифру, будто сама Судьба подправила перо в книге бытия.

«А как же простые горожане?» – спросишь ты.

Ах, для них на Главной Торговой Площади возвышается Великий Световой Календарь – огромное магическое табло, чьи рунические символы переливаются, как северное сияние. Каждое утро цифры на нём обновляются… а иногда меняются внезапно, подчиняясь воле знати или прихотям судьбы.

И тогда бьют колокола.

Глухой, медный гул разносится по улицам, и в тот же миг: повар бросает ложку в кипящий суп; ученик застывает с пером в воздухе, оставляя кляксу на пергаменте.

Даже городские коты настораживают уши. Все – от мала до велика – бросают дела и бегут к площади, чтобы узнать: «что случилось? Чья смерть или чьё рождение снова перевернули календарь?»

Бывает, округление дат совпадает с праздником – и тогда город взрывается ликованием! Новый год вдруг наступает на неделю раньше! Кузнец, уже занесший молот над раскалённым железом, с облегчением вешает его на крюк. Дети, только что ковылявшие в школу с тяжёлыми сумками, вопят от восторга и мчатся за сладостями. Долгожданный день рождения ребёнка внезапно становится сегодняшним числом! Подарки вручают тут же, а торт, который ещё вчера не успели испечь, волшебники-кондитеры допекают заклинанием "Летящей Воронки".

Но бывает и иначе… Каникулы откладываются. Школьники стонут, учителя злорадно потирают руки, а родители в отчаянии – ведь теперь придётся ещё неделю слушать: "Мааам, ну когда же праздники?!" Пятница превращается в понедельник. Рыночные торговцы проклинают звёзды, воины в тавернах заказывают вдвое больше эля, а писцы роняют головы на стол со стоном: "Опять работать…"

И всё это – только если никто не умрёт и не родится завтра. А ведь в Лунном Королевстве завтра может наступить вчера.

Ты все еще хочешь попробовать жить по таким законам?

Но прежде, чем ответишь, расскажу одну историю.

Однажды мне довелось познать всю причудливую жестокость здешних порядков.

Разболелся зуб. Не просто заныл, не просто слегка побеспокоил – нет! Он пульсировал, как сердце разъярённого тролля, сверлил челюсть острой иглой гномьего проклятия и отдавался в висках тяжёлыми ударами, будто кузнец колотил по наковальне прямо у меня во рту. Но в Лунном Королевстве зубы не лечат. Зачем? Они вырастают заново – белые, ровные, будто только что подаренные феей утренней росы. Сколько угодно раз!

Но есть одно маленькое условие… Сначала надо избавиться от старого. А это значит – вырвать.

И вот тут начинается истинное испытание.

Лекарь в королевстве один. Один – на шестнадцать месяцев, на шесть времён года, на всех жителей, чьи зубы, кости и прочие неприятности решили восстать против своих хозяев.

Договориться с ним – подвиг, достойный баллады.

Шаг первый: найти повозку.

Не просто "нанять первого попавшегося возницу" – нет! Кучера либо спят, либо уже везут кого-то другого, либо отказываются ехать "в такую даль" (хотя лекарь живёт всего в двух лунах пути – но кто считает?).

А если повозка всё-таки найдена, то кучер обязательно окажется тем самым ворчуном, который: не ездит без предоплаты, и точно уверен, что сегодня как раз начинается Сезон Колеблющихся Мостов, а значит – дороги закрыты (хотя на самом деле Сезон Колеблющихся Мостов был три луны назад, но кто его знает, может, время снова перевели?)

Шаг второй: морошковое вино.

Лекарь не берёт денег. Он презирает звон монет, считая их "грубым металлом, портящим ауру исцеления". Вместо этого он требует… свежее морошковое вино. Но не просто вино! Оно должно быть из недавно отжатого сока, ещё не успевшего как следует забродить (иначе "это уже отрава, а не напиток!"), охлаждённым, но не замороженным (лед – "убийца вкуса"), и обязательно в запотевшей стеклянной бутыли – потому что "пластик – это профанация магии природы". И где это взять?

На рынке, конечно! Но не на любом, а только на Утреннем Рынке Северных Ворот, который открывается за час до рассвета, и закрывается ровно с первым лучом солнца. А значит – приходится вставать затемно, толкаться в очереди (где тебя обязательно обгонят какие-нибудь проворные лесные духи), и молиться, чтобы последнюю бутыль не перехватил какой-нибудь подвыпивший тролль.

Шаг третий: дорога.

Две луны и два солнца – по ухабистой, пыльной, вечно петляющей дороге, где колёса то и дело проваливаются в ямы, которых вчера ещё не было. Мосты внезапно оказываются разведёнными – потому что речные нимфы сегодня справляют праздник, а кучер то и дело сворачивает в таверну – "просто промочить горло, на секундочку!" И всё это время зуб ноет, пульсирует, напоминает о себе с каждым толчком повозки, будто злобный крошечный гоблин решил выдолбить пещеру прямо в твоей челюсти.

И вот… финал.

Ты наконец-то стоишь перед дверью лекаря. Измученный, но полный надежды. Ты уже представляешь, как этот кошмар скоро закончится. Ты поднимаешь руку, чтобы постучать… И тут… верь распахивается. Лекарь высовывает голову, бросает взгляд на твоё искажённое болью лицо, на бутыль в твоих руках…

И произносит:

– Разве ты не слышала? Время вновь перевели, и сегодня у меня выходной!

ХЛОП.

Дверь захлопывается.

Ты стоишь там, сжимая бутыль (которая теперь никому не нужна), с зубной болью (которая никуда не делась), и с мыслью, что теперь придётся ехать обратно. Обидно? Не то слово.

Это – Лунное Королевство, дорогой друг. Здесь даже боль подчиняется капризам календаря. Зато новый зуб вырастет – красивым. И это, пожалуй, единственное утешение.

А вот еще другая история, из-за которой никто не воспринимает меня всерьёз! И всё из-за этих проклятых крыльев. Коротеньких, едва достигающих поясницы, больше похожих на жалкие обрубки, чем на гордые переливающиеся лопасти, способные поднять в воздух даже самого упитанного домового. А ведь когда-то у меня не было крыльев вообще. Я родилась обычным человеком – с двумя ногами, двумя руками и полным отсутствием магии в крови. Но Лунный лес меняет всех. Здесь – я научилась гадать. И прекрасно этим зарабатывала, пока однажды не появилась та самая ведьма. Седая, сморщенная, с глазами, как две лужицы мутного зелья, и пальцами, скрюченными в узлы от древних заклятий. Она пришла ко мне погадать на судьбу, а я… Я честно предсказала ей семь лет неудач. Не из злости! Просто карты легли так.

И что же?

Вместо благодарности за правду (а ведь могла соврать!), она хрипло засмеялась, швырнула на пол зеркало (которое разбилось ровно на семь осколков) и прошипела: – Ну что ж, гадалка! Раз уж ты так любишь предсказывать – вот тебе моё пророчество! Будешь знать, каково это – ждать избавления, которое всё откладывается!И взмахнула костяным посохом. С тех пор у меня крылья. Маленькие. Смешные. И проклятые. Избавиться от них должна была в первое полнолуние седьмого месяца. Но… Даты переносились. Трижды. Сначала – из-за рождения принцессы (и куда торопиться, если ребёнок и так появился на свет на два дня раньше?). Потом – из-за смерти старого алхимика (а он, между прочим, уже три года как был полупризраком, так что все давно считали его умершим). А в третий раз… просто потому, что королю приснился дурной сон, и он решил, что чётные числа сейчас удачливее. Вот и вышло, что мой срок уплыл, как песок сквозь пальцы. А сегодня… сегодня я отправилась за сиреневой пыльцой. Без неё невозможно гадать – она связывает предсказание с дыханием будущего, делает карты послушными, а образы – ясными. Но жирная толстуха за прилавком (та самая, что торгует пыльцой, приправляя её дешёвыми иллюзиями, чтобы увеличить вес) даже слушать не стала. Она уперла руки в боки, закатила глаза, и проревела так, что даже ворчуны-гномы за соседними лотками притихли: – Пошла вон, мелкая плутовка! Крылья отрасти сначала, а потом пытайся колдовать!Все засмеялись. А я… Я стояла, сжимая кошель (в котором было достаточно монет), чувствуя, как жар стыда разливается по щекам. И самое обидное – нельзя же объяснить этим тупоголовым, что: колдовство – это одно. Оно требует силы, заклинаний, правильных жестов. Дар предвидения – совсем другое. Он не зависит от размера крыльев, длины ног или хоть сколько-нибудь приличного отношения со стороны рыночных торговцев! Но кто станет слушать? А теперь? Теперь я стою здесь, с куцыми крыльями, с проклятием на спине и с тоской в сердце. Лунный лес меняет всех. Кого-то превращает в фей. Кого-то – в оборотней. А меня… в посмешище. Но ничего. Рано или поздно (если, конечно, даты не переведут опять) проклятие снимется. И тогда… Тогда я вернусь на этот рынок. С большими крыльями. С пудовой гирей в руках. И очень вежливо напомню той толстухе, как правильно взвешивать пыльцу.