Ольга Полещук – Поэтический батл «В Переплет!» (страница 2)

Да наших всех повыбивало

Хороших русских мужиков.

Чтоб без истерики, чтоб чинно,

чтобы при нем, как при броне.

А у меня растет мужчина

Как безусловный свет в окне.

Его я вымолила слезно

И подняла. И нет проблем.

Зонт. Застегнись. Давай не поздно.

Не разговаривай ни с кем.

* * *

Не замечая тяжести, давно

Не проводя по собственному телу

Ладонью, забываешь то и дело,

Что ты – оно.

Что ты стандартный суповой набор:

Мослы да кожа с жировой подложкой.

Тебя как будто нет с твоей ладошкой,

А есть курсор.

Есть местность, переулок на большак.

Достаточно и этого, признаться,

Чтоб мыслить и с телесностью прощаться

За шагом шаг.

Привычка к боли отрицает боль.

Ты слышишь, я уже не знаю боли,

Которая живет во мне. Со мной ли

Моя любовь?

К чему я? Да, телесность. Слыша смерть,

Телесное в тебе идет на убыль,

Как дерево горящее, как уголь,

Способный пламенеть.

Максим Замшев

Член жюри поэтического баттла «В переплёт!»

Российский поэт и прозаик, Главный редактор «Литературной газеты», Председатель Правления Московской городской организации Союза писателей России. Награжден медалями «Защитник Отечества», «За просветительство и благотворительность». Медалью Суворова, дипломами «Золотое перо Московии 1 степени», «Дипломом им. Станиславского» и Дипломом «За выдающийся вклад в пропаганду русской словесности». Лауреат литературных премий им. Николая Рубцова, им. Николая Гумилева, им. Дм. Кедрина, им. Александра Грибоедова.

Автор десяти поэтических книг и четырех книг прозы.

*   *   *

Степь – это то, что для русского взгляда легко,

Также легко умирать, если  сделано дело.

Если шагать начинаешь – иди далеко,

Перемещай без любви опустевшее тело.

Если услышишь дорогу – обратно ступай,

Там тебя могут спасти, но зачем тебе, друже?

Рай на земле невозможен, а призрачный рай,

Тем, кто в аду побывал, оказался не нужен.

*   *   *

Ничего не получилось,

Получится не могло.

Жизнь бежала и разбилась,

Всюду битое стекло.

По  стеклу ходите люди,

Пусть звучит прощальный хруст.

Без шопеновских прелюдий

Станет мир тревожно пуст.

Но теперь не до Шопена,

Жизни не было и нет.

Пена только что шипела,

А теперь лишь белый след.

Лица оспою изрыты,

Стынет Гамлета вопрос.

Всё шампанское в корыто

Вылил хмурый Дед Мороз.

*   *   *

Ветви бесполезные сплетают

Время, что поймать пытался взгляд.

Ангел давно не улетают,