Олег Кулагин – Русские сумерки. Клятва трикстера (страница 11)
Вырваться, чтоб опять ощутить, что ты жив.
Пусть проносятся деревья – справа и слева. А наметанный взгляд привычно скользит по окрестностям – выхватывая даже смутные намеки на аномалии или затаившихся мутантов…
Кому, если не мне, кататься по этим заброшенным дорогам? Лететь, словно на крыльях, там, где давно не ступала нога человека…
Может, еще до обеда успею вернуться.
Тем более что погода не обещает перемен – самолет, прочертивший высь серебристой точкой, не оставил следа.
По карте до ближайшего нормального поселка километров двадцать пять. Микулино он называется. Там, еще с досумеречных времен, сохранилась хорошая авторемонтная мастерская. Думаю, новый аккумуляторный модуль у них точно найдется – сейчас даже в провинции полно «гибридов». А в микулинскую мастерскую ездят со всего района.
Информация – относительно актуальна. Более свежая только та, что каждый день обновляется в Интернете. Но покрытия Сети здесь нет, а пользоваться для этого спутниковой связью – лишний риск. Ведь кое-чего и в Интернете не укажут – например границ зоны патрулирования ОКАМа…
Надеюсь, до них еще далеко.
Плохо, что дорога уже едва угадывается – будто тут по ней пару лет никто не ездил. Кое-где прямо посреди колеи выросли кусты…
Я остановился возле небольшого озерца с болотистыми берегами и еще раз сверился с картой. Ага, кажется, пропустил поворот. Но это ничего, повернуть можно и здесь. Километра через три будет западная окраина Микулина.
Хорошее место – бывший райцентр, сохранивший остатки цивилизации и все-таки расположенный в стороне от главных магистралей. Значит, для меня относительно безопасный.
Я опять вдавил кнопку стартера. Выжал газ.
Пару километров одолел за считаные минуты. А потом все изменилось.
Я перебрался через ручей, за которым не стало леса.
Вместо него – обгоревшие стволы и земля, укрытая пеплом. Ни одного свежего следа, ни одной травинки…
То есть все выгорело этой осенью – недавно, может, пару недель назад?
Странное время для лесных пожаров…
Ничего. Лишь бы мастерская работала!
Я проехал еще километр и тогда наконец осознал.
Поселок…
С ним – что-то не то.
Сразу за опушкой виднелись почерневшие коробки кирпичных зданий и груды головешек – там, где стояли деревянные дома… Так бывает, когда горит лес – окраины страдают сильнее всего. Но почему не видно людей?
Я заглушил мотор и ощутил, какая вокруг пронизывающая тишина.
Шепотом матернулся.
Кажется, тут я не достану аккумулятора…
Завел мотор, обогнул крайние развалины и выехал на центральную улицу, машинально прикидывая, где должна располагаться мастерская.
У меня еще теплилась надежда – слабая, призрачная… Но с каждой сотней метров она угасала.
Ничего не могло остаться. Никто не пытался тушить дома. Ведь огонь пришел не из леса.
Это стало очевидно, когда к едкому аромату гари добавился новый запах. Обогнув трехэтажное здание у поселковой площади, я увидел тела… Не меньше десятка. Часть из них – не тронута огнем, зато со рваными ранами на шее. Думаю, они пролежали почти неделю. И все-таки там, на шеях, еще ясно угадывались характерные следы зубов…
Я подъехал ближе и понял, что у нескольких трупов были связаны руки. Среди взрослых рассмотрел тело девочки – она до сих пор сжимала куклу. Розовая пластмасса издали хорошо выделялась среди почерневшей плоти. А еще волосы… светлые волосы девочки – ветер их шевелил, будто у живой.
Я отвернулся и стиснул зубы.
Никаких загадок…
Сначала пришли упыри, а лишь потом случился пожар…
Заметали следы?
Наверное. Только кто-то их спугнул, поэтому часть тел так и осталась неубранной. Кто-то из низших кланов поработал в Микулине. Те, кто из питерского, – до такой грязи давно не унижаются.
Сейчас ведь не первые годы Сумерек.
Давно уже порядок, стабильность… А к услугам солидных господ – вся мощь государства, позволяющая куда эффективнее утилизировать «лишних людей»…
Я оглянулся по сторонам – с яростью и отчаянием.
Неужели никто не выжил?
Полторы тысячи человек тут было… Наверняка часть спаслись. И за целую неделю никто так и не осмелился сюда вернуться? Хотя бы чтоб похоронить тела…
В полицию тоже никто не сообщал. Ведь это глупо… местная полиция, скорее всего, под контролем клана.
А может, это и были разборки между кланами – за подконтрольную территорию. Как там говорил в «зомбоящике» столичный упырек Мысков? «
Вот делят и его, кровососы, рвут на части…
Хватит!
Я отъехал подальше, чтоб не чувствовать запаха. Прислонил мотоцикл к нагретой солнцем стене. Сам сел рядом. Закрыл глаза…
Так нельзя. Надо рассуждать логически. А у тебя одна мысль, одно желание – перестрелять их! Найти нелюдей, которые убивали в Микулине, найти и уничтожить…
Смешно.
Многих ты успеешь прикончить до того, как тебя порвут на куски? Ненависть – хорошее чувство, пока не туманит рассудок.
Подведем итог. Аккумулятор ты не достал. Это раз.
Что-то мрачное надвигается. Это два.
Последний год со всей страны долетают характерные «звоночки». Все больше сгинувших без следа, растерзанных «хищными мутантами». Все больше обезлюдевших деревень. А теперь вот и Микулино…
Еще недавно низшие кланы не осмеливались на такое. Питерские мертвой хваткой обуздывали «энергию креативного класса». А сейчас из-за кризиса дали слабину?
Возвращаются «золотые времена» более чем десятилетней давности? «Светлые дни» моего детства…
Я достал из рюкзака бутылку воды, жадно глотнул и посмотрел в безоблачное небо.
Грядет война кланов?
Что это – окончательный кирдык России? Или уникальный шанс?
Откуда-то из-за угла раздался резкий скрип. Я едва не выронил воду. Подскочил, нащупывая пистолет в кармане куртки.
Но звук повторился – в прежней тональности, и я догадался, что это ветер раскачивает ставню или окно. Вот опять долетело – протяжно, заунывно…
Ветер…
Кроме него и меня – некому тут разгуливать.
Я спрятал пистолет. Вытащил карту, задумчиво на нее глянул. Достал из кармана карандаш и перечеркнул Микулино.
Больше нету такого поселка…
Сколько их еще сотрут с карты России?
Война кланов – это смерть и хаос. Если борются
Или не может?