Номадум – Виджигал / Пробел (страница 4)

Отсюда начинается гравийка. Останавливается первая со времен Сан Пауло фура. Внутри — вертящий головой малец лет 20. Суетится, трогает все в кабине. Хорошо хоть не меня. Глаза нездоровые. Через пару минут тормозит. Достает трубку, сыпет синий порошок, поджигает. Дым пахнет страшной химией — Это ото сна помогает. — Дрогас? — Исто. Толкует, что едет из столицы без ночевки. В Паулино Невес. — Довезу тебя прямо! Там сядешь на автобус, будет в час. Прямо в Барейриньяс. Останавливаемся каждый километр. Он потягивает свою гадость. Не спешит совсем. — Гошто фучибол? — Как? — Фучибол! Берется за переводчик на телефоне. Теперь доходит — национальный спорт же. Спрашивает про фамилью. Показывает фото матери из-под зеркала. — Умерла в прошлом году. — А отец? Машет в форточку — А, кто его!.. — Жена? Дети есть? — Не, один катаюсь. Девки у нас линдас. Но путас. Поглядываю на соседнем с опаской. Но даже жалко его. Смесь наркотической агрессии и нищенской доброты. Предлагаю ему остатки провианта. Питался, видно, давно.

Проезжаем эти 50 км часа за 2. Перевожу дух — та еще поездочка. — Спасибо тебе! Береги себя. Тут и автобус подходит. За пару реалов едем в туристическое село. Улицы все в песке. Кругом вывески туров и картинки внедорожников. Нахожу хостел — огромный двор с гамаками. Заселяюсь. Иду на поиски магазина. В прачечной закидываю одежду на полчаса. В комнате пусто. Сажусь за ноут. Наконец целительное безлюдье. Кровать ощущается вершиной комфорта. В сумерках во двор набираются постояльцы. Выхожу ужинать на кухню. Компания зовет к себе за стол. Стягиваются ящики пива. Один из них спик инглиш. Инженер-южанин из Куричибы. Остальных я плохо понимаю, только улыбаюсь. Угощают меня кашасой — местной водярой. В компании и пара девчонок. Инженер подталкивает одну — займись гринго. Но диалог не клеится. Да и вымотался я с дороги — Бразильские девчонки — это нечто! Приезжал к нам из Польши инженер. Электростанцию строили. Пил постоянно. Но бизнес—поездка ему запомнилась! Вот эта — моя девушка. А остальных бери смело. Учат меня танцевать фавела фанк. Слишком трезв для таких уроков. Снимают на видео мою неуклюжесть. В полночь иду спать — завтра длинный день. В дюны решаю отправится пешком. В одного, полноценно. Туром на джипе дорого. Да и не группами в пустыню ходить. Спать на кровати странно. В комнату заходят парочка парней из тусовки. Милуются на соседней койке. Нет сил рефлексировать — отключаюсь.

5

Встаю в шесть. Песчаными улочками выгребаю за село. Переправляюсь лодкой за ручей. Дома редеют. Дорога окаймлена проволокой и кустарником. В кроссах шагается вязко. Попадаются лужи. Сезон дождей-таки. Местами разливы — не обойти. Снимаю обувь, бреду по черной воде. Дна не видать — не самое приятное занятие. Пару раз обгоняют пустые джипы. Они и распахивают тут такие поймы. А вот разлив серьезный — метров на 50. Либо дерись по кустарнику. Захожу — вода по колено. Снимаю шорты. На середине ухожу почти по пояс. Рюкзак с паспортом и телефоном держу как флаг поверху. Надеюсь, пираньи не водятся. Вроде мельчает. Выдыхаю. Всего лишь дождевая вода, читаю себе как мантру. Так, с переменными раздеваниями, прошел часа два. Первым делом в городе — купить шлепанцы. Кроссовки — не этого пояса обувь.

Наконец показываются дюны. Дорога исчезает в песке. Теперь полагаюсь только на компас. Зачал мелкий дождь. И быстро свернулся. Я сел перекусить на склоне. Песок твердый после дождей. Идти как по асфальту что вверх, что вниз. Между дюнами жмутся озерца. Воды немного, грязноватая. Вкупе с хмурым небом — совсем не фото из Гугл. Шагаю к океану. Растительности никакой. Удивительно не жарко — даже ветровку накинул. Кругом ни души. Только пару раз видел вдали одинокую козу. Нахожу на следы шин. Иду по ним. На горизонте проезжает джип, машут руками. И опять один. Делаю привал на обед. Шесть часов шагал, считай. Но силы есть. Закидываю полпачки крекеров и банку нута. Остается еще литр воды. Сбиваюсь к востоку, получается крюк. Наконец вдалеке вижу прибой. Но желания идти до самого уже нет. Разворачиваюсь. Снова меня отхлестывает дождем на минуту. Иду час, другой на юг. Где же выход с дорогой? Воды остается на дне. Вот песок переходит в кусты. Какая, но цивилизация. Вышел на другую дорогу. Интернет потиху начинает ловиться. Около пяти вечера прохожу первое село. Три хибары с тростниковыми крышами. А контраст — как в столицу попал. Дорога снова вязкая, перепаханная. Все чаще останавливаюсь. Пошатывает, сердце дергано колотит. Смотрю шагомер — 48 км за день. Такого и в Хибинах не было. Останавливается квадроцикл. — Залезай! Абориген бесплатно подкидывает километр до парома.

В хостеле напиваюсь воды и кофе. Подкрепляюсь бананами. Последний рывок — купить билет. Еще километр. По адресу — закрытый офис. Пишу на Ватсапп. — Подходи к автобусу в 9, билеты будут. — Надеюсь. Сижу во дворе с рюкзаками. Вчерашние гуляки вертаются с тура. Говорю, что пешком ходил туда-назад. — Это ж 50 км! — Ну да, вышло. — Ты точно двинутый, руссо! Мы в кузове катались. Часа 3 экскурсия и обед. — Зато у меня персональная и бесплатно.

В потемках жду автобуса на крыльце офиса. Таки подходит. Плачу на входе водителю. Едем ночь до Сан Луиса. Там есть какая-то крепость. Но решаю пропустить. Ноги гудят со вчерашнего. План — двигать в сторону Амазонии. В терминале сразу же беру билет до Белема. Мчим туда остаток дня. К ночи прибываем. Шагаю наперегонки с мусоровозом к хостелу. Стучусь в трухлявые двери. Внутри ругаются. Ругаюсь по-русски в ответ. Дверь открывает потрепанная недовольная физия. Прямо на пороге разложена палатка, откуда она вылезла. Машет на другую дверь с торца. А вывеска тут. С другого входа прием радушнее. Даже на английском. Дают койку с балдахином. Больше в хостеле ни души. Спрашиваю админа — А когда корабль отходит? В интернете только дни недели пишут — Точно не скажу. Но люди с утра приходят в речной порт. Лучше пораньше. Ложусь спать. Кондиционера нет. Вентилятор еле дышит. Толком не спится от жары. В пять подрываюсь с вещами. Иду полтора км до порта. Закрыто до семи. Обивать пороги хостела нет охоты. Бреду мимо пустой игровой площадки. Может, в горку залезть прикорнуть? Вокруг никого. Но отгоняю — это тебе не Питер. Хотя городок спокойный. Кажется безопаснее, чем Рио. Бездомных не видать.

Наконец открывают кассы. Беру билет для гамака. Каюты втридорога. И без кондея. Лонли Плэнет советует — лучше на палубе с ветерком. Отплытие — после обеда. В каком часу? — Как пассажиры загрузятся. Почему-то не здесь, а в двух км в доках. Ладно. Иду в магазин. Пишу каучу из Рио, что, мол, в Белеме. — Да, мирный город. Нам тоже понравилось тогда. На подходе к кассе вижу спектакль. Потрепанная смуглянка начинает кричать на продавца. Выходит за дверь. Возвращается с поленом. Замахивается на подбегающего охранника. Белая бабуля на кассе причитает — Носса! Носса! Вот тебе и покой-городок. Через центр иду к рыбному рынку. На мокрых мостовых никого. Вторник, а как будто нерабочий. И правду — календарь говорит, сегодня Тираденчес. Сажусь почитать про этого революционера-зубного. Рынок пестр, склизок, вонюч. Беру хот дог поодаль с тележки. По корявому языку сканируют, что гринго. Спрашивают, не из Венесуэлы ли? Чуть подальше. Потом иду в крепость с пушками. Распогоживается. Вспоминаю про шлепанцы. На карте есть шопинг-квартал. Дряхлые португальские постройки забиты китайским легпромом. Там нахожу белые кроксы — самое оно для тропических дождей. С тротуара покупаю пелликулу для телефона. Городские дела сделаны. Закупаю еще провизии на два дня. До самого Манауса решаю не плыть. Сантарем, что на полдороги — и достаточно. Пересиживаю ливень в порту у напольной розетки. Можно двигать к докам. Корабля еще нет. Шляюсь туда-сюда, не выпуская причал надолго. Вот, по ходу, и посудина моя. Ступаю на шаткую палубу. Сую билет. Машут на второй этаж. Пассажиры раскладываются под белыми балками. Вешают на них гамаки. Я следую их примеру. Хорошо, что вожу с собой еще с Африки. Под гамак кладу рюкзак. Зависаю. Ждем еще часа два. Трогаем. Малым ходом идем мимо города. Отрываемся от берега и вдруг оказываемся в заливе. Большая вода. Через час показывается другой берег. Плывем рядом с ним.

6

За бортом — болотистые джунгли. Довольно неприглядные. Поселений не видать. Раз в час выглянет домик на сваях с причалом. Или лодчонка аборигенов прошмыгнет. Время что резиновое. Связь почти сразу пропадает. Интернета здесь не предвидится. Пассажиры первое время стоят у бортов. Потом лениво виснут в гамаках. Смотрят накачанные сериалы. К двум розеткам собирается очередь на зарядку. Я разрываюсь между бездельем и экономией батареи. Пауэрбанк берегу пока. Читаю книги часами — как в детстве на даче. К вечеру заходим на первую остановку. На берегу — пара облупленных бетонных построек. Монотонный гул мотора непривычно стихает. Интернет проблескивает — и сразу гибнет. Стоим полчаса — и снова вода и деревья. Люди подрываются на ужин в камбуз. Восемь часов. Пока кормлюсь запасами. Зашторивается закат. Ветер меняется с темнотой. Зябко, что достаю байку. Вот тебе и тропики. Мотор убаюкивает нас в первую ночь.