Нина Щербак – Критский (страница 5)

Почему-то снова вспоминала, как ее крестили. А крестили ее, действительно, совершенно особым образом. В ванне и с головой, да еще и потомки Пушкина и Гоголя. Сам этот факт преследовал Галю все жизнь, как будто бы благословение и одновременное проклятие этой великой семьи, оставила свой маркированный и точный след и на ее жизни. Как, впрочем, и дуэль, недалеко от ее квартиры, которая проходила почти в одной время с дуэлью великого поэта. Там тоже все или почти все погибли.

В Париже часто шел дождь и обычно бывало тепло. Родственники и друзья принимали сердечно, гостеприимно. В одном доме она спала под иконами, в другом – праздновала свадьбу. На свадьбе тогда было двести человек, французы, русские, португальцы. Пели цыгане, танцевали гопака, а потом седые русские аристократы рассказывали старинные, еще довоенные истории.

Еще там бывали ярмарки. Книжные, на Елисейских полях. Художников и писателей в Париже было всегда очень много. Ярмарки открывались совсем рано, можно было приехать, выпить дорогущий кофе, и ждать, когда зажгутся прожектора, и начнется работа.

Ее любимым местом была дорогущая гостиница, недалеко от Елисейских полей, где когда-то останавливались Есенин и Дункан. Именно туда Критский, сразу после аэропорта, ее и потащил, чтобы выпить кофе и съесть бутерброд с икрой. Размах ему был свойственен, как никому. Потом они долго сидели на выставке, допоздна, общались с местными менеджерами, и устанавливали оборудование.

– Бужеваль?

Бужеваль был тургеневский. И это тоже было, как все бывало у Критского, удивительно и странно, и ни на кого не похоже.

– Ты когда-нибудь думала, почему город выглядит совсем по-другому с борта корабля? – спросил он.

Об этом она не думала. И теперь они ехали на маленьком кораблике, „ботамуше“, вдоль покрытых тиной стен, по огромной темной Сене, как будто бы в кино прокручивали кадры довоенной хроники. Бужеваль был полон мрака и зелени. Мокрый, влажный. Дикий сад, где жил Тургенев, и куда он последовал на Полиной Виардо. Это она Критскому рассказывала уже сама, пытаясь отследить в памяти затерянные сюжеты известных романов.

– Как ты все помнишь? – улыбался он, то и дело включая камеру, пытаясь запечатлеть все то, что они видели.

Потом они, уже на выходные, долго сидели у местной аристократки, слушая истории про воспитание русской интеллигенции, муки зарубежной жизни, как погиб Галич, и где жила Гиппиус с Мережковским, как французы удушатся за сантим, и как соседка отдалась немцами во время осады Парижа.

– Французы? Во время войны они бежали так, что их невозможно было догнать, – терпеливо объясняла Инна Михайловна, – глядя прямо перед собой, усталым взглядом.

Критский в ту поездку стал совсем близким и снова другим. Нет, не потому, что они были вместе. Даже не потому, что не разлучались. Он просто взял и отдал это время ей целиком. Почти что ни на что не отвлекаясь. В его положении это была необыкновенная роскошь.

Ночью она почти не спала. Просыпалась и снова вдыхала запах этого странного цветочного города. Вкус багета и черного кофе здесь были настолько другим и запоминающимся, что, как казалось, она принимала какое-то иноземное и душеспасительное лекарство вовнутрь, которое должно было ее обязательно от чего-нибудь излечить.

– Я когда-то в Германии очень долго ждала одну даму, на университетском кампусе, – вдруг вспомнила Галя.

– Давно? – Критский всегда внимательно слушал.

– Не очень. Был темно и совсем страшно. Никого вокруг, а в Германии все как в бункере. Ты знаешь. Стемнело. В общем, она приехала с опозданием на три часа, и повезла меня за пять километров куда-то в маленькую дереввеньку, пить кофе.

– Вкусный?

– Что?

– Кофе был вкусный?

– Да…

Выходя в воскресенье из Летнего сада, Галя снова оглянулась, пытаясь различить силуэт Критского. Пыталась найти его в кафе, недалеко от массивного здания Мухинского училища, с фигурами изваяний и римских статуй. Поняла в какой-то момент, что ей видится здесь вовсе не Критский, и даже не его тень, а его очертания много-много лет назад. Как будто бы тот, далекий Критский существовал где-то в параллельном мире, изредка навещая то ее, а, может быть, и самого Критского. Бесшабашный Критский, каким она его знала, и Критский другой, вдумчивый, взрослый, умный и такой же добрый.

– Скоро приедет. Вот еще немного. Уже здесь.

«Это было у моря»

Самолет долго кружил над пустыней, и, наконец, сел, изо всех сил заглушая двигатели. Самолет был маленький, почти что джет, мотало из стороны в сторону, и только под самый конец путешествия Мартину удалось заснуть.

Он вылез из своего кресла, словно очнулся. Вокруг уже никого не было, и он медленно направился к выходу, оглядываясь, то влево, то вправо.

Тунис был ярко красным вечерами. Роскошные отели возвышались над морем пепельного цвета, которое за несколько минут приобретало светло-голубой, бирюзовый оттенок. Темнело здесь рано. Он долго ходил по маленьким улочками, словно не верил, что, наконец, попал сюда, добрался. Было жарко, ото всюду лилась гортанная речь, то внятная, то совсем невнятная, как какой-то заунывный гул, доносящийся из пещер.

„Она должна быть где-то здесь“, – произнес он почти что вслух, терпеливо обходя все новые и новые кварталы.

– Бакшиш! – сказал Мартину странный человек, слегка присев. На нем была чалма, и он что-то усиленно бормотал под нос.

– Я ищу женщину, – сказал Мартин по-арабски, почему-то думая, что странный человек в чалме его обязательно поймет.

– Женщину? – удивленно и совершенно искренне спросил араб. – Какую? Белую?

Мартин кивнул, улыбаясь произведенному эффекту. Казалось, что слово „белая“ произвело на араба положительное впечатление.

– Она часто бывала здесь?

– Да. Она бывала здесь, – спокойно повторил Мартин.

– Когда?

– Лет пять назад. Она приезжала сюда отдыхать. И теперь я хочу, чтобы вы мне нашли всех тех людей, которые видели ее. Это возможно?

– Это не очень возможно, – тихо повторил араб, и почему-то кивнул головой.

– Но я попробую.

Когда Мартин проснулся в гостинице на следующее утро, то почувствовал легкий озноб, словно его колотило от какой-то странной тропической лихорадки. Он потянулся за тумбочкой, хотел ее открыть, чтобы найти аспирин, так болела голова, но вместо этого уронил чашку кофе и пролил апельсиновый сок прямо на пол.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.