Николай Новиков – Ты обязательно выживешь. Том 1 (страница 46)
— ТОГДА КТО-ТО ПОДСАДИТ!
— А кто подсадит — тот что, крылья отрастит⁈ Одних на толпу оставить⁈
Я стоял наверху и молча смотрел на весь этот балаган. Потом повернулся на шагающий сюда отряд врагов. Хотя «отряд» — мягко сказано. К нам приближается не орда, нет… а её разведка.
Потому что орду я тоже вижу, и она застилает горизонт гораздо дальше.
«Держите оборону и не допускайте Живые Аномалии к Порталу»
«За каждого монстра, прорвавшегося в Город, будет навешан штраф в размере 150 оболов, распределённый на каждого выжившего Рейдера»
Всё. Конец условий.
«Стоп», — хмурюсь, — «Стоп-стоп. А где… где, твою мать, хоть слово про конец? Когда портал-то включится⁈»
Таймера нет. Ни минуты, ни часа, ни «дожить до рассвета» — ничего! Просто: держите оборону, вот и всё условие!
А орда…
За стеной, до самого горизонта — это живая стена. Они просто медленно, потому что торопиться им, я так понимаю, некуда — куда ведь мы денемся, верно?
И знаете, от осознания всего этого…
Я как-то и перестал паниковать? Будто лимит этого ресурса уже выработался, и организм перешёл на другой источник энергии.
Мой взгляд сразу заметался по нашему форту. Привычка — мать не один год гоняла меня по тактике, и цифры в голове складывались сами, хочешь ты того или нет. Два прохода в стене, оба широкие, оба с воротами. Тридцать рейдеров минус те, кто уже морально сдался — итого, скажем, двадцать пять боеспособных. Из них на дальний бой — Сахарок, ещё трое с луками, двое с теми самыми автоматами что я видел, ещё кто-то с посохом и дебил, не разобравшийся в свитках.
Десяток дальников, грубо. Двадцать в ближний, грубо. Два прохода… не грубо.
И орда до горизонта.
«Да не, это пиздец», — вздыхаю, — «Вообще не складывается, циферки, бля, не подбиваются».
Снизу продолжали орать. Бахвал, — тот четырёхрукий наш лидер, — уже встал на какой-то ящик и орал свою крутую тактику с глобальным сбором в одну кучу. Рядом с ним кто-то кивал. Остальные кивающим орали что те дебилы.
«Прекрасная картина! Просто круто!», — думаю, — «Мы умрём».
Я медленно спустил взгляд на проходы, потом на обелиск, потом снова на орду.
Ладно. Ладно-ладно, отставить панику! Я не умру с этими дебилами, только не с ними!
Я слез со стены. Бахвал как раз добрался до самой вдохновенной части своего плана — уже не просто «кучей», а «плотной кучей, и давим напором». Народ вокруг него стоял с разными лицами: кто-то кивал на автопилоте, кто-то смотрел в пол, кто-то явно прикидывал, можно ли прямо сейчас сделать вид, что он в другой команде.
Вот только команда уж одна, друзья.
— Да ну закрой ты рот, в самом уже деле! — заорал я, спустившись со стены.
Бахвал резко распахивает глаза, и ВСЕ тридцать рыл моментально разворачиваются!
— Не работает, — говорю, — Кучей — не работает!
— Это ещё почему? — нахмурился он.
— Потому что маг или массовая атака выкосит разом! Не говоря уже о том, что их куча — это тысячи, а не тридцать обосранцев! — я повысил голос, но потом чуть сбавил оборот, — Одна волна огня, одно заклятие по площади — и нет нашей кучи, есть горка трупов. Второе: проходы никто не держит. Пока мы стоим тут посередине всей кучей и давим напором, тварь просто заходит с фланга и идёт к обелиску. А проблема, если что — в не подпускании, а не выживании! Вы что в долгах помрёте, что от орды! И третье — стрелки внизу будут стрелять в спины своим.
Тишина. Недолгая, но очень, ОЧЕНЬ глубокая и задумчивая, будто все наконец решили включить голову.
— Ну и что предлагаешь? — буркнул кто-то сбоку.
Я не ответил сразу. Вместо этого покосился на северную стену — та, где проход в принципе самый узкий. Затем на противоположный. Стены. Вспоминаю что примерно увидел за стеной.
«Лучников… почти не было», — и до меня доходит, — «Поэтому здесь автоматы, посох и свитки! У нас фора в дальнем бое!»
— Сколько амуниции⁈ — спрашиваю я ровно того, кого с ней видел.
— Чо? Стрел типа и…
— ДА, ТИПА СТРЕЛ! — не выдержал я дебила.
— Э-э… да полный дом почти… золотая жила ваще!
Есть… есть лучшая тактика! С учётом, что бежать некогда, и орда тупо
«На весь слой вторых этажей одновременно наступает орда „Вуагх“ общей численностью…»
«13500 живых аномалий»
«Цель всех рейдеров на втором этаже — снизить это число общими усилиями до 0»
«Выживают все, кто продержатся»
«Удачи! О сегодняшнем рейде будет знать всё Посмертие! Все будут знать героев, предотвративших опаснейший Прорыв!»
Наступила тишина. Второй её раунд, пришедший с новым сообщением.
Вот теперь всё стало понятно. Всё очень и предельно понятно. И на самом деле, если осознать, что новость о повышенной ставке я встретил в закрытом здании, то каков шанс, что ВСЕХ первоходок со вторым этажом телепортировало со всего Города?
А так оно и оказалось.
Я просто не видел, как улетели вообще ВСЕ.
— Ты видел врагов… — прошептал кто-то, — Кто они?..
Это был женский молодой голос. И он был не то что знаком, но звучал ровно так, как я думал будет звучать один человек.
И повернувшись, я и правда увидел её.
Помните проститутку у Жабы в подворотне? Та, которая единственная человеческая женщина оттуда, с чёрными короткими волосами и голубыми глазами? Вот это она.
И на её шее была небольшая чёрная повязка, копию которой носил на руке какой-то мужик позади — что-то похожее буквально на человеко-свинью. Максимально мерзко и даже банально.
«Точно… у них же рейд должен был начаться…», — незаметно протяжно выдыхаю.
— С первого этажа, но в большом количестве. Гоблинов точно видел, парочку хобгоблнов как элиту.
Она хмурится. Сейчас её взгляд голубых глаз был совсем иным, нежели взгляд рабыни на ветрине.
И я понимаю, что если её покупатель здесь умрёт…
«…», — без единой мысли, я просто бросаю на него взгляд. И он это замечает, непонимающе хмурясь.
— Все прочитали? Наша цель пережить остальных. И чем дальше — тем легче, — тем не менее, говорю я другое.
— Это ещё почему? Да я через ворота их вижу! Это пиздец! — орал человек-рыба.
— Потому что Уровни. Чем дальше — тем больше шанса, что появится местный везунчик уровня апокалипсис, и просто всех пережжёт.
— Так это… это все лавры ему достанутся!
— Ну да, как и писали в сообщении. Сегодня — один из немногих дней, когда резко богатеют, — хмыкаю я, — Но это не про нас! Это про наивных и везучих! Мы — не такие! — и я повышал голос, — Мы — масса, что подохнет! Мы — топливо в истории выживших миллионеров! И вопрос не в том, как убить всех и забрать славу! Вопрос — дожить до момента, когда это сделает другой и всех спасёт!
Все начали переглядываться. Мечты тех, кто уже думал о богатой жизни, медленно рушились.
И это хорошо. Мечтательные в Посмертии не выживают.
— У нас всё просто! — ору, — Цель — бить и не получать удары, и держать минимальный строй. Всё! Только это! Легко⁈
— Вообще нет…