Николай Морозов – Дорогами к вершинам (страница 7)
За знаменем не сосчитать имён.
Отцы любите дочерей,
Не перестану вами восхищаться!
Вы как скала для них оплот,
Я тыщу раз историю прочту,
И отпуская в жизнь, чтоб знали,
Ну всё, пора в дорогу собираться,
Что отпускаете в полет.
К своим друзьям в родную Кабарду.
Средь многочисленных народов
Горький март
Средь многочисленных народов всей земли,
Есть над чем задуматься сегодня,
Есть миллионы, что народ свой представляют,
Время не всегда хороший врач,
А есть народы, не количеством сильны,
Снова март порог переступает,
А силой духа, ты об этом знаешь.
На деревьях появился грач.
Нет одинаковых снежинок в этом мире,
Может кто и рад весны приходу,
Как нет народов с одинаковой судьбой,
Я совсем их в этом не виню,
Я о Балкарии хочу друзьям поведать,
Только вот Балкарскому народу,
Влюблён в народ я, в этот с головой.
Слишком дорог обошелся март в войну.
В пяти ущельях выпало им счастье,
В сорок четвертом, это все случилось,
Кавказ величественный миру представлять,
В истории описаны те дни,
Балкария не раз урок давался хамству,
На фронте кровь мужчин, балкарцев лилась,
Врагов заставив свои горы уважать.
За это семьи их с Кавказа увезли.
Когда б, я мог, в какие ль времена,
В начале марта гул стоял в ущельях,
А, будет завтра ль у меня возможность?
Змея колонной из машин ползла,
Тебя воспеть Балкария моя,
Чтоб загрузить детей и стариков и женщин,
К твоим высотам проявляя нежность.
И увезти на век, из своего села.
Пять, шесть, четыре, два,
А тех, кого машины не вмещали,
Об этих цифрах знает вся Европа,
Остались в камнях память сторожить,
В них кроется Эльбруса высота,
Я видел обелиск с их именами
И в них величие Балкарского народа.
Ну, как же человеку с этим жить?
Вы знаете ль, какое это счастье!
Но вождь народов сильно просчитался,
Родиться средь орлов, парящих в небе,
Нельзя из сердца память увезти,
И жить с народом песней говорящим,
Переселил народ, но дух людей остался,
И разделяя день насущных, хлебом
Ведь горы, это вам не старики.
Туман своим воздушным одеялом,
Не запугать их, и не увезти в машинах,
Крадясь в ущельях, огибая скалы,
Не расстрелять за то, что нации не той,
Ползёт, словно зализывает раны,