Николай Марчук – Капкан (страница 30)
– Сколько на этот раз? – спросил Марат, когда я стукнул кейсом по столешнице в его кабинете.
– Тридцать килограммов золота и пять платины, – ответил я.
– Хорошо, со следующего месяца можем увеличить закупку платины в два раза, – отозвался Марат.
– В три! – я начал торг.
– Чего?! Жека, кому нужна твоя платина, я её себе в убыток покупаю, – судя по тону хитрый татарин принял торг. – Сам же видишь конъюнктуру рынка!
– Ну, ладно, – пожал я плечами, – значит, банку больше достанется, тем более что они после зимы поднимут закупочные цены на платину.
– Уже знаешь, – кисло скривился Марат. – Ладно, уговорил, в следующий раз вези тридцать килограммов платины, но только уж давай, чтобы каждый месяц была такая мера.
– По рукам, – согласился я. – Ты пока считай крупу, а я посижу в зале, там идет трансляция хоккейного матча.
– Постой, скажи, а что у вас там за кипиш ночью случился?
– Ничего особенного, пара пьяных дурачков чего-то там не поделили да постреляли друг в дружку, – отмахнулся я.
– Да ладно, а мне сказали, что какой-то скороспелый дрыщ из банка хотел сбить с тебя взятку за БТРы, а его
– Конечно, совпадение. Городок-то маленький, где-нибудь да и окажется кто-то из моих парней…случайно!
– Ну, раз случайно, значит, и говорить не о чем, – покивал головой Марат. – Кстати, чуть не забыл, – неожиданно встрепенулся кабатчик. – Тебе посылка пришла из Новой Москвы, – он вытащил из ящика стола прямоугольный сверток, упакованный в плотную бумагу коричневого цвета и перевязанный шпагатом.
Я хитро подмигнул кабатчику, подхватил посылку и вышел прочь. Мы поняли друг друга. Он подумал, что смерть Зайцева не случайна, а я не стал его переубеждать, пусть определенные круги в городе думают, что Зайцев погиб из-за того, что попытался «брить» нас. Значит, в следующий раз трижды подумают, перед тем как переть на сиротинских!
В баре взял большой бокал темного эля и рыбный гастрономический сет – прямоугольная деревянная дощечка, на которой лежали двенадцать малюсеньких бутербродиков с разномастной начинкой из рыбы и морепродуктов. То, что надо, чтобы неспешно выпить пол-литра черного медового эля, глядя, как рубятся наши со шведами на льду. Честно говоря, цены в заведении Марата были кусачие и злые, но то, что они делали из обычных продуктов, превращая их в кулинарное чудо, того стоило. Взять хотя бы вот эти гастрономические сеты – набор небольших закусок, в которых сочетались такие продукты, что порой, читая состав, не верил своим глазам. К примеру, вот этот вот небольшой бутерброд из черного хлеба, чего-то зеленого посередине и с намазанным сверху паштетом. Это у нас брускетта с кабачком-гриль и паштетом из печени сома. Вкуснотища неимоверная! А вот эта небольшая тарталетка со сливочным муссом, ломтиком соленого хариуса, зеленью и свежим огурцом. Пальчики оближешь до самого локтя, проглотив свой язык.
Мой охранник сидел за другим столом и потягивал чай из большой фарфоровой кружки. Ну, да, он же на службе, ему хмель нельзя. Охранник у меня был зачетный – Данил Евгеньевич Дядин, позывной Дядька, двадцать лет прослужил в ФСО, вроде как входил даже в ближний круг охраны президента. В пятьдесят лет он выглядел на сорок, не больше, подтянутый, спортивный и активный сторонник здорового образа жизни, вот только раку плевать на это, он почти загнал Дядьку в могилу, спасаться пришлось в
Я сидел на небольшом диванчике, методично уничтожал содержимое деревянной тарелки и большого стеклянного бокала, в котором осталась лишь одна треть темного эля. Наши теснили шведов, залупив им уже третью шайбу. Лежащий на столе прямоугольник посылки притягивал к себе взгляд, так и крича: «Разорви упаковочную бумагу и посмотри, что внутри!» Но я дал себе зарок вскрыть посылку дома, у себя в кабинете, но никак не раньше.
Не удержался, разорвал упаковку и заглянул внутрь.
Внутри лежала книга с автографом писателя. Не просто книга, а произведение искусства: во-первых, она была уложена в резную коробку, изготовленную из ценных пород дерева, во-вторых, кожаный переплет, с выбитым теснением, украшенным серебром, уголки обложки были защищены стальными накладками, чтобы не истрепались. Страницы были не белого цвета, а слегка кремового, стилизованные под старину. На первом обороте, специальная вставка, где размашистым жестом написано: «Дорогому читателю от jefe! Zombies feed me!» Внутри была трилогия «Эпохи Мертвых», в новом, перепечатанном авторском издании, которая была доступна только в
Так уж сложилось, что читать книги я не любил, в детстве меня ими так закормили, что вызвали четкое отторжение, поэтому назло матери я бросился головой в спорт: самбо, дзюдо, бокс, даже поступил в Институт физической культуры и спорта, но мать с отчимом так насели, что пришлось перейти на юридический, по окончанию которого, также назло семье ушел в армию, попав прямиком на войну.
А вот когда попал в этот мир, особенно поначалу, когда осел в Сосновске, принялся искать ответы на мучившие меня вопросы о том, кто и как создал этот Запретный сектор и зачем он вообще нужен? Поскольку никакой научной, околонаучной или даже псевдонаучной литературы на нужную мне тему я не нашел, то взялся за изучение художественной фантастики на тему иных миров, попаданцев, параллельных вселенных и прочей лабуды. Просто пришел в книжный магазин, который работал по соседству с «Оружием и снаряжением» Артема, и спросил у продавца, что бы он мне посоветовал прочитать на эту тему. Старый армянин предложил мне одного писателя-фантаста с русским именем и короткой испанской фамилией. Книга называлась – «Земля Лишних». Открыв книгу на первой странице, очнулся только на следующее утро, когда закрыл книгу. Залип на всю ночь, проглотив книгу целиком. Еле дождался девяти утра – открытия магазина, разом купил все, что было на полках этого автора, попутно заказав, все, что он написал, но этого еще не завезли. Вернулся в магазин через неделю, забрал непрочитанное и вновь исчез на неделю. Когда пришел снова, выяснилось, что больше читать нечего, я скупил все, что было. А еще, от букиниста по секрету узнал, что этот автор с недавнего времени живет в нашем мире. Как и многих других, его сюда загнала неоперабельная форма рака, обосновался он в Новой Москве, где вроде бы открыл небольшое предприятие по производству… средств женской гигиены! Удивительно?! Нет, я не спорю, дело чрезвычайно выгодное и прибыльное, но делать прокладки и тампоны?! Не верю! Скорее всего, у него небольшой стрелковый клуб с экипировочным центром и оружейным магазином. Надо будет как-нибудь выбраться в Новую Москву и обойти все тамошние стрельбища и оружейные лабазы. Ну, а перепечатанные издания в дорогущей обложке и богатом обкладе с автографом демиурга – это небольшой довесок для души.
Выбранный столик стоял таким образом, что я видел всех, кто заходил в кабак, привычка у меня такая была – садиться всегда лицом ко входу.
Дверь распахнулась, и в неё вошел мужчина средних лет, его лицо показалось мне смутно знакомым, вроде где-то я его видел, причем совсем недавно. На сгибе правой руки он нес куртку. Сейчас, минутку, вспомню!
– Жека, у меня все: посчитали, упаковали. Чеком возьмешь или наличкой? – деловито спросил вышедший из подсобного помещения Марат.
Держа вошедшего в поле зрения, я только хотел было открыть рот, чтобы ответить кабатчику, как вдруг события закрутились стремительно и быстро – смутнознакомец откинул плащ в сторону, под ним у него был спрятан пистолет с длинным глушителем. Я дернул «вальтер» из кобуры и открыл огонь, прямо из-под крышки стола.
Бам! Бам! Бам! – девятимиллиметровые пули, попали стрелку в район паха, он согнулся пополам и тут же упал на пол.
Дядька вскочил со своего места, в его руках как по волшебству оказался ПП-2000.
– Е… мой лысый череп! – потрясенно произнес Марат. – Чего это было?
– Это был киллер, – ответил я, держа под прицелом тело, лежащее посреди зала. – Так что, господин ресторатор, с вас простава за спасенную жизнь.
– А это точно киллер? – недоверчиво спросил кабатчик, глядя на труп, из-под которого медленно растекалась лужа крови. – Блин, как теперь кровищу с паркета отмыть?
Ничего не ответив кабатчику, я подошел к убитому и перевернул его на спину. Пули вошли в пах и живот, судя по большому количеству крови, одно из ранений пришлось в печень. Как ни странно, но теперь, когда лицо покойного стянуло мертвецкой маской, он стал очень похож на собственное фото в ориентировке. Когда убийца вошел в ресторан, то мне его лицо показалось смутно знакомым, а вот теперь, оно было на все сто процентов похоже на фото наемного киллера, которого мы сейчас разрабатывали.
Аккуратно, чтобы не извазюкаться в крови, обыскал убитого, в карманах куртки ничего не было, лишь в брюках нашел запасной магазин для пистолета. Кстати о пистолете… У киллера была Beretta 92 с прикрученным глушителем, а это между прочим означает, что перед нами не гражданский ствол, а вполне себе машинка армейского варианта M9A3, модифицированной версии М9. Скажем так, аппарат весьма специфичный и редкий в наших краях.