Ник Перумов – Некроманты (страница 102)
– Да.
– Что, если уж вы не найдете, другим это будет явно не под силу.
Ха-арроший пиарщик наш Старик!
– Я нашел, – сказал Федор. Заказчик приподнялся, вцепившись в массивные подлокотники. Федор посмотрел и хмуро продолжил: – Только не пойму, за что вы такие бабки отваливаете, если и так знаете, где она? Я что, тело должен выкапывать? Так это другая работа… Наймите «падальщиков».
Заказчик осел обратно, устало потер лоб.
– Я так и знал, что возникнет путаница!
– Похоронена не она?
– Она.
– Тогда кого мы ищем?
– Ее.
Федор посмотрел в потолок. Иногда он жалел, что бросил курить. Проверяет ли Старик заказчиков на предмет вменяемости? Ладно, попробуем с другого боку…
– Почему вы ее ищете?
– Нарушен закон.
– Какой закон?
– Непреложный. Мертвые должны оставаться мертвыми.
– А что, кому-то удается… избежать? – спросил Федор с искренним любопытством.
Заказчик вздохнул.
– Не согласитесь съездить со мной в одно место?
– Какое?
– На первое городское кладбище.
Федор моргнул. Отвернул рукав и посмотрел на наручные часы. Два часа ночи. Самое время для кладбищ.
– Зачем?
– Там вы получите ответы на все свои вопросы.
А здесь, конечно, их получить невозможно. Ехать (и почему только?) не хотелось. Федор со вздохом поднялся.
– Ладно. Идите к машине, я сейчас.
Протащил за шкирку вяло сопротивлявшегося Ральфа до гостевой спальни номер один. Уложил у запертой двери.
– Охраняй!
Главное – Старика туда не впустить – а то вдруг его бессонница замучает, начнет шастать по дому… Старика Федор тоже проверил: в гостевой спальне номер два витал деликатный храпок. Из-за угла выглядывал Хан. Увидев, что Федор на него смотрит, шмыгнул и затерялся в просторах дома. Побоялся, что хозяин его тоже к делу приспособит.
– Ну, пока, – сказал Федор дому.
И отъехал на кладбище.
Луна была круглой и яркой, как прожектор. Полнолуние, самая пора для всяческих психов, оборотней и… прочих прелестей. Заказчик явно знал дорогу, шустро огибая нагромождения разнообразных памятников. Федор старался не отставать. Мучило его раздражение и любопытство. И кое-какие страхи. Потому как получил Федор в свое время хорошую порцию триллеров и стивенов кингов.
– А вы покойников не боитесь? – не выдержал он наконец.
Заказчик оглянулся. Глаза и зубы его лунно блеснули.
– А чего нас бояться?
И он этот анекдот знает…
– Не беспокойтесь, Федор, скоро четыре часа, петух пропоет…
Федор хмыкнул.
– Вот, посмотрите.
Заказчик посторонился – чтобы не застить лунный свет. Федор осторожно, а потому неуклюже переступил низкую оградку. Наклонился к памятнику.
Эта фотография была гораздо лучше. На ней Наталья выглядела просто хорошенькой.
– Ну? – хмуро сказал он, пару раз перечитав ФИО и даты через черточку. Огляделся. Могилы вокруг были свежими. На многих еще временные памятники, венки и не снятые бомжами таблички из нержавейки. Федор затосковал. Не-ет, его – только в крематорий! И чтоб прах – по ветру.
– В тот день было много похорон, – сказал заказчик, проследив его взгляд. – Помните железнодорожный теракт?
Федор указал пальцем на памятник:
– Что, перепутали, не ту похоронили?
– Ту.
– А кто тогда та? – теперь он ткнул пальцем за плечо.
– Она же.
– Значит, – скептически сказал Федор, – ей надоело тут валяться, она вылезла и пошла навестить родных?
– Нет, – сказал заказчик.
У Федора лопалось терпение. Он постучал носком ботинка в еще не осевший холмик.
– Вы мне вот что скажите! Если выкопать гробик и, знаете, так… аккуратненько вскрыть, там что-нибудь будет?
– Будет, – уверенно сказал заказчик.
– Что?
– Тело Натальи Беляевой.
– Вот и славненько! Одно тело мы нашли. Сколько их у нее всего?
Заказчик стоял и молча смотрел на него. Федор заскучал. Пейзаж навевал тоску. Домой бы… ага, к непохороненной Наташке! Не‑по-гре-бен‑ной.
– Почему вы уверены, что она одна и та же? – продолжил он. – Просто похожая девица.
– Вы плохо меня слушаете!
– Чем больше я вас слушаю, тем больше понимаю, что вы… это… э‑э‑э… п‑фф… не в себе.
– Да? Спросите у нее, что она помнит о поезде? Помнит ли вообще, как оказалась в городе? Помнит, где ее одежда, вещи?
– Мало ли, чего я не помню! А, может, она из психушки сбежала? Вы, случаем, не тамошний санитар? Шла пациентка, шла, зашла на кладбище, увидела на себя похожую – и готово! «Я умерла!»
– Хорошая фантазия! – оценил мужик с серьезным уважением. – Нет, Федор. Я не пациент. И не санитар. Я ведьмак.
– Ага, – Федор огляделся. С какой стороны они пришли-то? А Старику он голову открутит. Все-таки надо проводить какой-то отбор-отсев! А то в следующий раз заказ придет уже на вурдалака!
– Вы знаете, кто такой ведьмак? – не отставал чокнутый.
– Видел фильм. Борец с чудищами, да? Ты молодец, мужик! Вот и борись дальше. А я пошел.