Наталья Томасе – Там, где сходятся пути (страница 3)

– Он уехал? – осторожно спросила Ольга.

Илья Петрович отвёл взгляд.

– Можно и так сказать.

Он прошёл дальше, будто желая сменить тему, но Ольга задержалась у фотографии. Мужчина на снимке смотрел прямо в камеру – уверенно, спокойно. И почему‑то ей показалось, что она уже видела его лицо.

Может во сне… а может, всё гораздо банальнее, на каком-то мероприятии или раскопках.

– Он участвовал в подготовке реконструкции? – спросила она, догоняя Илью Петровича.

– Да, – коротко ответил он. – Очень увлекался. Иногда даже слишком.

Они вошли в следующий зал. На стене висел щит – старый, потемневший, с тем самым узором, что был на фотографии.

– Это копия? – спросила Ольга.

Илья Петрович снова замер.

– Нет, – сказал он тихо. – Это… находка. Недавняя.

– Где нашли?

Он посмотрел на неё долгим, тяжёлым взглядом.

– На берегу. Два года назад.

Ольга почувствовала, как по спине пробежал холодок.

– И… кто нашёл?

– Рыбаки, – ответил он. – А в этом году, на том же месте… – он запнулся, будто выбирая слова, —нашли вещи того самого парня и щит, который он сделал на подобии артефакта. Но следы самого парня терялись.

Тишина в зале стала густой, как туман.

– Полиция? – спросила она.

– Ищут, – сказал Илья Петрович. – Но… – он развёл руками. – У нас тут леса, скалы, вода. Север, знаете ли. Люди пропадают.

Он говорил спокойно, но глаза выдавали тревогу.

– Вы говорили, что он слишком увлекался, – тихо сказала она. – Чем именно?

Илья Петрович вздохнул.

– Варягами и одной легендой, – ответил он. – О Мече Пути.

Ольга подняла взгляд. Она, учёный-варяжец, никогда не слышала об этой легенде.

– Меч Пути? – переспросила она.

Она знала десятки саг, сотни легенд, могла цитировать фрагменты эдд по памяти.

Но это название она слышала впервые. И от этого стало как-то неприятно, словно кто-то ткнул палкой в её самолюбие.

Илья Петрович заметил её удивление и кивнул, будто именно этого и ожидал.

– Он говорил, что нашёл следы. Что меч – не просто сказка. Что он… рядом.

Ветер ударил в окно, и стекло дрогнуло.

Ольга неприятно передёрнула плечами.

Глава 3

Дом Марии Степановны стоял прямо напротив музея – тёмный, деревянный, с резными наличниками, которые когда‑то были яркими, но теперь выцвели до цвета старой кости. Крыша блестела от недавнего дождя, а под крыльцом лежала аккуратная стопка дров, будто приготовленная заранее.

Илья Петрович постучал в дверь – тихо, уважительно, как будто входил в храм.

Дверь открылась почти сразу. На пороге стояла женщина лет шестидесяти, крепкая, с прямой спиной и внимательными серыми глазами. Лицо её было спокойным, но в этом спокойствии чувствовалась настороженность человека, который многое видел и мало чему удивляется.

– Мария Степановна, – сказал Илья. – Это Ольга Сергеевна. Та, о которой я говорил.

Женщина кивнула, будто подтверждая что‑то, что уже знала.

– Проходите, – сказала она. Голос у неё был низкий, чуть хрипловатый.

Внутри пахло печным теплом и дровами. Мария Степановна провела гостью в небольшую комнату на втором этаже. Окно выходило прямо на музей – на его тёмный фасад и на воду за ним, скрытую в тумане.

– Комната простая, – сказала хозяйка. – Но тёплая. Ванная в коридоре, кухня внизу. Если что понадобится – скажите.

Ольга поставила сумку, огляделась. Кровать с вышитым покрывалом, старый письменный стол, лампа с матовым стеклом, полка с книгами – в основном местная история, фольклор, сборники легенд. На стене висела фотография: берег, туман, силуэт корабля – или, может быть, просто тень от скалы.

– Красиво, – тихо сказала Ольга.

– Это у нас так всегда, – ответила Мария. – Туман приходит быстро. И уходит, когда хочет.

Она посмотрела на Ольгу чуть внимательнее.

– Вы в музей сначала пошли, да?

Ольга удивилась.

– Да. Откуда вы…

– Все так делают, кто по науке приезжает, – сказала Мария, не давая ей договорить. – Сначала в музей. Потом – сюда.

Она помолчала.

– И тот парнишка тоже так сделал.

Ольга почувствовала, как внутри что‑то дрогнуло. Но она поняла о ком речь.

– Тот, что пропал? – спросила она осторожно.

Мария кивнула.

– Хороший был. Вежливый. Тихий. Только… – она замялась, будто выбирая слова. – Только в последние дни стал какой‑то… не свой. Всё к валу ходил. Ночами.

– Ночами? – переспросила Ольга.

– Ага. Я ему говорила – не ходи. У нас тут места… – она посмотрела в окно, на туман, – непростые.

Потом вздохнула.

– Да кто ж слушает стариков.

Ольга почувствовала, как по спине пробежал холодок.

Мария Степановна вдруг улыбнулась – тепло, но немного грустно.

– Ладно. Вы располагайтесь. Я вам чай поставлю. С дороги надо согреться.

Она вышла, оставив Ольгу одну.

Ольга подошла к окну. Музей напротив стоял тёмный, но в одном из залов вдруг мелькнул слабый свет – будто кто‑то прошёл с фонарём.

Она моргнула – и свет исчез.