Наталья Терликова – Понедельник. №7 (страница 3)

Прошлых столетий легенды и были бродят по улицам тихо, как мыши. И облака, натыкаясь на шпили, плавно сползают на красные крыши. Гулко стучат каблуки по дорожкам. Камни булыжные вечностью дышат. И, неизменно, две черные кошки с башенок смотрят на красные крыши. Луч купола золоченные лижет. Сонмы веков умещаются в миге. Мягко накинула красные крыши шалью на плечи старинная Рига.

Тракай

Передо мной блестит простор озерной глади. Легонько теребит мне локон у виска и по плечам меня бесцеремонно гладит дыханье ветерка. Небесная канва над головой провисла под тяжестью густых махровых облаков. Я провожу рукой по изумрудным листьям, их бархатный покров прохладен, и на нем еще дрожат слезинки недавнего дождя. Росистая трава беспутно льнет к ногам. Меж веток паутинка дрожит, как тетива. На ярком лепестке раскачиваясь сонно вкушает мотылёк цветочный эликсир… Я забываю здесь о том, что есть бетонный, уныло-серый мир.

Москва

Красный поезд. Мелькающий день за окном то рекой, то лесом. Мелкий дождик. Сонливость и лень. Тучи – низким, густым навесом. В небо врезанных крыш серебро. Город, бьющий по нервам током. Погруженье в пучину метро, и движенье с людским потоком. Оглушающий гомон Москвы, непрерывный, нестройный, вязкий. И вкрапленные в зелень травы, одуванчиков жёлтые глазки. Самых вкусных блинов аромат. Куполов золотые чётки. Неказистый, уютный Арбат. В тучах тонущие высотки. Эспланад бесконечная нить. Притяженье кафе знакомых… Я могла это всё пропустить, Если б просто осталась дома.

Одесса

Мой город так теперь далек! За много сотен километров, за грудой снов и фото-ретро, за толщей дат, событий, строк, он существует, он живет, как будто вовсе не бывало меня там сроду. У причала негромкий плеск сапфирных вод, крупинки серого песка, разбег аллей и троп бульварных, коты, крадущие коварно товар из рыбного ларька, завидный, дачный урожай черешни белой и клубники,