Наталья Шагаева – Ищу Мужа. Интим не предлагать! (страница 7)

Выхожу на улицу, остановившись на крыльце кафетерия. Слава выходит за мной.

– Нет? – вопросительно смотрит на меня.

– Нет, – качаю головой. – Он запросил такие деньги! У меня их нет. А если бы и были, то я бы все равно ему не дала.

– Дела… – вздыхает подруга.

– И да, он заявил, что я должна заплатить за его обед. Он же тратит на меня свое драгоценное время, – фыркаю. – Если не расплатится сам, запиши на мой счет.

– Расплатится, куда он денется, – усмехается Слава. – От меня ещё никто не уходил.

– Спасибо, – вздыхаю я.

– Нет больше кандидатов?

– Нет пока. И придётся мне выйти замуж за старого немца, увезет он меня к себе в замок и будет мучить, – наигранно причитаю я.

– А может, присмотреться к нему, пообщаться? Вдруг понравится?

– Нет! – категорично отвечаю я.

– Ну а вдруг? Иногда внешность обманчива.

– Да не хочу я. И ехать жить за границу не хочу. Мне наши мужчины нравятся, и в общем… – сдуваюсь. – Ладно, пойду домой поработаю. Надо же как-то на «мужа» заработать. Вон какие у них запросы, – усмехаюсь я.

***

Весь день работаю дома, чтобы выкинуть из головы мысли о приближающейся катастрофе в виде моей матери с навязчивой идеей по имени Альберт. К вечеру выдыхаюсь. От работы отвлекает звонок в дверь. Не открываю. Даже к двери не подхожу ради любопытства. Я никого не жду, особенно вечером. Нет меня!

Звонок в дверь прекращается, но начинает трезвонить телефон.

Это Ярослава.

– Да? – снимаю очки. И нет у меня проблем со зрением, очки – для защиты от света монитора, в который я пялюсь целыми днями. Такая работа. Вредная, между прочим. Сидячая. А сидячий образ жизни погубил больше людей, чем алкоголь или сигареты. Статистика неумолима.

– Ты где? – интересуется подруга. – Обещала же быть дома.

– А я дома.

– Тогда открывай. Я не одна, – усмехается подруга.

– В смысле не одна? А с кем?

Ну вы помните, что я интроверт. И вот друзей принимаю, а новые знакомства даются с трудом. И Слава должна об этом знать.

– Открой – увидишь, – загадочно заявляет подруга.

– Так! – встаю с рабочего места, плотнее завязываю халат. В прихожей заглядываю в зеркало. Кого она там притащила?

Открываю дверь и вижу только Славу, в руках у которой две бутылки вина.

– Знакомься, это наши друзья на сегодняшний вечер, – выдаёт Слава.

– Эм… Проходи, – пропускаю ее в квартиру, закрывая дверь. – Я не планировала похмелье на завтра, – забираю у неё вино и иду на кухню, пока подруга снимает куртку.

– Да какое похмелье? Тут всего-то пара бутылок, – усмехается Слава, проходя на кухню, достает из моего шкафа бокалы, пока я ищу штопор. – Пришла поднять тебе настроение и подумать насчет «мужа». А вино развивает фантазию, – смеется она.

– Фантазии у меня хоть отбавляй, не с кем реализовать, – цокаю я.

И вот мы за разговорами под вино, шоколад и мороженое проговариваем бутылку. Становимся легко, весело и жарко.

– А пойдем на двор, – предлагаю я. – Проветримся. Я целый день дома.

Меня тянет на приключения. Такая вот особенность – пьяной мне спокойно не сидится.

– Там темно, – посматривает в окно.

– Так мы просто на площадку. Покатаемся на качелях. Там и приговорим вторую бутылку. Погода сегодня хорошая. Это, может, вообще последний теплый вечер перед снегом. А мы бездарно проводим его дома, – не дожидаясь ответа Славы, помещаю вино в бумажный пакет, оборачивая бутылку, чтобы никто не видел, что мы пьём.

– Последний раз я бухала на детской площадке, когда училась в колледже, – смеется подруга.

– Пойдём, детей там нет. Двор у нас тихий.

Беру Славу за руку и тащу в прихожую, попутно закидывая в карман шоколадку.

На пьяную голову я решаю, что и одеваться мне не надо. Накидываю пальто на халат и запрыгиваю в кроссовки. Вот такой пьяный образ.

Садимся на качели, раскачаемся, передавая друг другу бутылку.

Хорошо, свежий воздух вдохновляет и бодрит.

– А у тебя как на личном? – интересуюсь я. Самое время для разговора о мужиках. Главное – не начать звонить бывшим. Я-то не боюсь. Серега не удивится моему звонку, ибо мы дружим, а вот Славкин бывший охренеет, ибо расстались они со скандалом и подруга из чувства мести нацарапала ему на капоте машины нецензурное слово, указывая направление, куда ему следует пойти и кто он по жизни.

– Завтра иду на выставку современного искусства.

– О, все современные художники бедные и, мягко говоря, неадекватные. Не советую, – смеюсь я, делая глоток вина из бутылки. Вино немного проливается на мое белое пальто, и это трындец. Даже химчистка может не справиться. Но сейчас я пьяна, и мне все равно.

– Да бог с тобой! Сдались мне эти творчески ебн*тые натуры. Туда ходят дяденьки, у которых есть денежки покупать эти шедевры. А завтра там будет выставляться какой-то крутой чел из Парижа.

– Думаешь, крутым дяденькам есть дело до этого? Как правило, в такие места ходят их жены, чтобы… – замолкаю, потому что вижу, как на освещенной площадке возле подъезда паркуется мой сосед Богдан Бережнов. Из машины он выходит с еще одним мужиком, они курят, о чем-то беседуют, не заходя в дом.

– Кто это? – интересуется подруга, следя за моим взглядом.

– Хам, алкоголик, любитель кожаных огромных диванов и бегать по утрам в белоснежном костюме. По совместительству мой сосед Богдан Бережнов, – выдаю я, отбирая у Славы бутылку.

– Ого, – смеется подруга. – Ничего такой алкоголик. Познакомились уже?

– Он со мной – да. Я с ним – нет, – фыркаю. А сама радуюсь, что мы сидим на неосвещенной площадке и сосед не видит, как я бухаю.

Вижу, как из соседнего подъезда выходит Ванька и идёт к мужчинам.

Вот как Богдан вычислил, что Иван разбил его машину?

Я же не сдавала.

Кто предатель в нашем доме?

Мужчины начинают грузить его, а Ванька обтекает, кивая.

– Слушай, они мне Ванечку обижают. Денег, видимо, требуют.

– У тебя сосед – рэкетир, что ли? – пьяно смеется подруга. – Что происходит?

– Долго объяснять. Но, похоже, мне нужно вмешаться.

Я уже говорила, что пьяная – дурная? Я и трезвая-то не умная. А пьяная – вдвойне.

– Не советую, – хватает меня за руку подруга, когда я встаю.

– Да ты что? У Ваньки жена только неделю назад родила, а у ребёнка порок сердца. В больнице они. Деньги нужны. А эти амбалы грузят его за какую-то фару! – возмущаюсь я. – В страховую, что ли, не мог обратиться?!

Вырываю руку и, не слушая аргументов подруги, иду туда.

Да, забыла уточнить: пьяная я бесстрашная.

Глава 6

Марина