Натали Вайткэт – Учитель (страница 4)

Артём Сергеевич сидел за учительским столом (тоже обновлённым) и смотрел на нас. Он не улыбался. Он просто кивнул, и в его взгляде читалось: «Вот видите? Всё в ваших руках. Даже стулья. И будущее». А мы видели. Теперь мы это знали наверняка.

Глава 6

Недруг готовит ужин

Я часто возвращалась домой с чувством тяжёлого камня в груди. Камень этот назывался «комната брата и чужой человек в ней». В тот день камень был особенно тяжёл. На уроке математики была сложная контрольная, Светка уехала к бабушке, и даже велосипедная прогулка не помогла мне улучшить настроение.

Я открыла дверь, ожидая привычных запахов – тушёной капусты, дешёвой колбасы и тихой усталости. Но меня ударил в нос волной совсем другой аромат. Тёплый, маслянистый, с нотками лука, зелени и чего – то невероятно аппетитного, что я не могла опознать.

На кухне горел свет.

Учитель стоял у плиты. В мамином поношенном фартуке, который на нём висел как на вешалке. В одной руке – сковорода, в другой- лопатка. Он уверенно помешивал что- то золотистое. Тёмные волосы были ещё более взъерошены от жара плиты. Он напевал себе под нос – не песню, а просто мелодию.

А мама… мама сидела за столом. Не бегала, не суетилась. Она просто тихо вытирала тарелки после того, как он их помыл. Её усталое лицо, обычно заострённое тревогой, было спокойным. Она слушала.

– …и главное, Анна Семёновна, не бояться, – говорил он своим низким, тёплым голосом, показывая лопаткой на сковороду. – Картошка любит смелость. Если пожаришь её на хорошем масле и дашь образоваться корочке, она станет пищей богов. И зелень – в самый последний момент, чтобы аромат остался.

– У нас масло только подсолнечное, – тихо сказала мама, и в её голосе не было привычной обречённости, а лишь констатация факта.

– Идеально, – тут же ответил он. – У оливкового свой характер, оно перебивает. А здесь – чистота. Солнце в бутылке.

Они разговаривали. По душам. Не о деньгах, не о проблемах, не о болезни Миши. О картошке. О том, как правильно солить суп. О том, что щавель на нашем заброшенном огороде пошёл в стрелку, потому что земля слишком сухая. Простые, ясные, земные вещи. И мама улыбалась. Слабо, устало, но улыбалась. Она смотрела на него не как на постояльца, а как на… сына? Мудрого младшего брата? Доброго духа, явившегося на кухню?

Я застыла в дверях, забыв снять куртку. Камень в груди дал трещину. Это было… нормально. Страшно нормально. Как будто так и должно было быть.

Он обернулся и увидел меня. В его светло- синих глазах мелькнуло нечто вроде лёгкой растерянности, но он тут же улыбнулся, и на щеках проступили ямочки.

– Лера! Как раз вовремя. Дегустатор нужен. Готово.

Он выложил на тарелки то самое «что-то». Это была жареная картошка. Но не та, серая и водянистая, что часто бывала у нас. Это были золотистые, хрустящие кубики, перемешанные с пассированным луком и обильно посыпанные рубленым ароматным укропом. Рядом лежали ломтики помидора и кусочки чёрного хлеба.

– Садись, – сказала мама, и в её голосе прозвучала непривычная мягкость.

Мы сели. Я, мама, Маринка и он. Папы опять не было дома. Я, всё ещё внутренне сопротивляясь, взяла вилку. Запах сладкий. Я отломила кусочек хлеба, зачерпнула им картошку с луком и отправила в рот.

И… это было божественно. Хрустящее снаружи, нежное внутри, с карамельной сладостью лука и свежей зеленью укропа. Простейшие продукты. Но соединённые с такой любовью и знанием, что превратились в пир. Я никогда в жизни не ела такой картошки. Я ела медленно, стараясь скрыть, как мне это нравится, но, кажется, не очень получалось.

– Ну как? – спросил он, наблюдая за мной.

– Ничего, – буркнула я, глядя в тарелку. Но съела всё до крошки. В тайне, с огромным, почти животным удовольствием. Хотелось ещё.

Он не обиделся. Кивнул, будто понял больше, чем я сказала.

– Завтра, если хотите, могу суп сварить. Овощной. Из того, что есть.

Мама молча кивнула. И в её взгляде я увидела не просто благодарность. Я увидела отдых. Краткий, драгоценный отдых, когда кто – то другой взял на себя груз простой, но ежедневной заботы – накормить семью. И сделал это не как обязанность, а как дар.

В тот вечер, ложась спать, я долго не могла уснуть. Не из – за злости. А из – за странного чувства. Запах той картошки всё ещё стоял в доме. И в этом запахе не было ничего чужого. Была забота. Та самая, простая, кухонная, которую я почти забыла. И я, хоть и не до конца принявшая факт его присутствия, в глубине души понимала: с его приходом в наш дом вернулось нечто большее, чем постоялец. И сопротивляться этому было не только бессмысленно, но и преступно против самой себя.

Глава 7

Преображение

Одно из моих тайных, почти подсознательных убеждений было таким: учитель пришёл в нашу жизнь как разрушитель. Разрушитель тишины, разрушитель привычного горького покоя, разрушитель священной неприкосновенности той комнаты. Я ждала, что он оставит после себя хаос – физический и эмоциональный. Разбросанные вещи, беспорядок, следы чужого, небрежного присутствия в пространстве, которое для нас было застывшей святыней горя.

Но всё вышло ровно наоборот.

Он стирал свои вещи сам. По воскресеньям я видела, как он аккуратно, развешивает на верёвке во дворе свои простые, поношенные рубашки, носки, тренировочные штаны. Всё было чистое, выстиранное, пусть и слегка потрепанное. Он не сваливал это на маму, не делал вид, что не замечает. Он вписывался в наш быт тихо и ответственно.

Комнату Миши убирал сам. Я никогда не слышала, чтобы мама заходила туда со шваброй или веником. Однажды, проходя мимо, я увидела, что дверь приоткрыта. Замедлив шаг, я украдкой заглянула.

И не узнала комнату смерти.

Та самая комната, которая в моей памяти была застывшей в полумраке, пропахшей лекарствами и тоской, теперь была… светлой. Он, видимо, вымыл окно до кристальной чистоты, и мартовское солнце лилось внутрь целым потоком. Пыли не было. На полу, вместо старого, запачканного половика, лежал простой, но чистый тряпичный коврик, который он, наверное, купил в хозмаге. Письменный стол, заваленный когда – то пузырьками и ватками, теперь был аккуратным. На нём лежали стопки книг – не только его, но и, как я позже узнала, те, что он брал для нас в школьной библиотеке. В углу, на самодельной подставке, стояла его гитара в чехле, как почётный гость.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.