Надин Здани – Я+Д (страница 5)

Мама что-то говорит про такси, про то, что надо подумать, обсудить, но я уже не слышу.

У меня в голове только одна мысль: он существует. Он где-то там.

И я должна его найти. Сегодня. Сейчас. Немедленно.

Дома я влетаю в свою комнату, хватаю портрет со стены и чуть не рву его дрожащими пальцами. Осторожно, осторожно. Я кладу лист на стол, расправляю уголки и навожу камеру телефона.

– Пожалуйста, – шепчу я. – Пожалуйста, пусть ты найдёшься.

Щелчок. Фото готово.

Дальше начинается самое страшное – ожидание.

Я захожу во «ВК» первым делом. Это же самое популярное, у всех есть странички.

Я загружаю фото в поиск по картинкам и замираю. Сервер думает секунду, две, три…

Ничего.

«По вашему запросу ничего не найдено».

– Ладно, – говорю я вслух. – Ладно, это нормально. Мало ли. Может, он не загружал свои фото. Может, у него закрытый профиль.

Я лезу в «Ок». Туда я захожу раз в полгода, и то если мама попросит передать привет тёте Любе. Там интерфейс ужасный, всё какое-то древнее, но вдруг?

Мало ли, может, его родители там сидят.

Поиск по картинкам в «Ок» – это вообще боль. Он выдает какую-то ерунду, левые фотки, рекламу, но ничего похожего. Я пролистываю страницу за страницей, вглядываюсь в каждое лицо. Вот парень в очках. Не он. Вот с бородой. Не он.

Вот смешной, с торчащими ушами. Тоже не он.

– Чёрт.

ТГ-каналы. Там вообще поиска по картинкам нет, только по тексту. Я захожу в паблики, посвящённые поиску людей, и выкладываю фото с подписью: «Ищу парня, очень похожего на этот рисунок. Он мне снится, и ему нужна помощь». Через пять минут приходит первый комментарий: «Автор, кури меньше».

Я удаляю пост.

Дальше – Я.Картинки. Загружаю фото, жму поиск. Выдаёт кучу всего: каких-то моделей, актёров, просто красивых парней с похожим типом внешности.

Я пролистываю, вглядываюсь в каждое лицо, увеличиваю фото, ищу те самые глаза, тот самый разрез, ту самую улыбку.

Ничего.

Гугл в помощь. Та же история. Тысячи лиц, сотни страниц, но среди них нет ЕГО.

Я чувствую, как внутри закипает отчаяние. Оно поднимается откуда-то из живота, горячей волной, заливает грудь, подбирается к горлу.

– Ну пожалуйста, – шепчу я. – Ну где ты? Ты должен быть где-то!

Я вспоминаю все соцсети, которые знаю. «ФБ» – туда я захожу только по учебе, там в основном взрослые. «Инста» – его запретили, но у многих есть через VPN. Может, он там?

Я скачиваю браузер, захожу через VPN, загружаю фото в поиск по картинкам в «Инсте».

Поиск там – это вообще издевательство. Он выдает посты с похожими цветами, с похожим фоном, с рандомными хештегами, но только не лицами.

Я сижу так уже три часа. Глаза красные, болят от напряжения. Спина затекла. Телефон нагрелся так, что можно яичницу жарить, а результат – ноль.

Мама заглядывает в комнату:

– Света, может, поешь?

– Не хочу.

– Ну хотя бы чай выпей…

– МАМА, Я СКАЗАЛА НЕ ХОЧУ!

Я кричу. Я срываюсь. Я ненавижу себя за этот крик, но не могу остановиться. Мама вздыхает и закрывает дверь. А я утыкаюсь лбом в стол и чувствую, как по щекам текут слёзы.

– Где ты? – шепчу я в пустоту. – Ну где ты, а? Я знаю, что ты есть. Доктор сказал. Я чувствую.

Ты где-то там, и тебе больно, а я не могу тебя найти. Я не могу…

Слёзы капают на стол, на портрет, на клавиатуру. Я не вытираю их. Пусть.

Я поднимаю голову и смотрю на рисунок. Он улыбается своей легкой, чуть печальной улыбкой. Смотрит куда-то в сторону. В его глазах – мои глаза – плещется что-то такое, от чего у меня

снова сжимается сердце.

– Кто ты? – спрашиваю я в сотый раз. – Как тебя зовут? Где ты? Почему я тебя чувствую,

но не могу найти?

Ответа нет. И не будет. По крайней мере, сегодня.

Я закрываю все вкладки, откладываю телефон в сторону и ложусь головой на стол. Руки висят плетьми. В голове пустота. Та самая, которая бывает, когда слишком долго пытаешься решить задачу и понимаешь, что ответа нет.

Но где-то глубоко внутри, под этой пустотой, ещё теплится маленький огонёк.

Он не даёт мне сдаться окончательно.

– Я найду тебя, – шепчу я в стол. – Слышишь? Я найду тебя. Чего бы мне это ни стоило.

Я не знаю, слышит ли он меня, но мне почему-то кажется, что да.

Глава 5. Пост, который всё изменил

Я сижу перед открытым ноутбуком уже час. Или два. Или три. Я потеряла счёт времени.

За окном давно стемнело, в комнате горит только настольная лампа, выхватывая из темноты клавиатуру, кружку с остывшим чаем и портрет, который лежит рядом.

Пальцы зависли над клавишами. В голове пустота. Нет, не пустота – там целый улей,

который гудит, жужжит, мечется. Страх, надежда, сомнение, отчаяние – всё смешалось

в какой-то ядовитый коктейль.

Я смотрю на портрет в сотый раз за этот вечер. Он улыбается своей легкой улыбкой.

Ему хорошо там, в его бумажном мире, а мне – нет.

– Я схожу с ума, – шепчу я. – Точно схожу.

Но пальцы уже начинают набирать текст. Сами. Как тогда, с рисунком.

Света Зайцева

5 минут назад

Ребята, я понимаю, что это звучит безумно. Правда. Если бы я сама прочитала такое, подумала бы, что человек перегрелся или накурился чего-то, но я больше не знаю, что делать.

Этот парень снится мне уже месяц. Каждую ночь. Я не знаю его имени, не знаю, где он живёт, не знаю, существует ли вообще. Но во сне мы вместе, и мне так хорошо, как никогда в жизни.

А потом он падает в реку и кричит: «Помоги!».

Я нарисовала его портрет месяц назад. Сама, без фото, просто руки потянулись.

Вчера я была у гипнолога. Он сказал, что этот парень существует.