Надежда Моргунова – Сбой счастья (страница 2)

Они ждали завтрашнего дня. Ждали второго ребёнка. И знали — они справятся.

Глава 3. Возвращение к океану.

Она уехала к океану рано утром. Сказала, что ей нужно побыть одной, подышать, посмотреть на воду. Он не стал её удерживать. Он знал, что иногда океан лечит лучше любых слов.

Дом готовился к празднику.

Он лично проверил каждую деталь. Цветы — её любимые, белые пионы и полевые ромашки. Стол — накрыт на террасе, с видом на воду. Свечи, лёгкая музыка, воздух, который пахнет солью и счастьем. Персонал суетился, но он был спокоен. Он знал, что всё должно быть идеально. Он хотел, чтобы она вернулась и почувствовала: этот мир — её. Он сделал его таким.

Она вернулась через три часа. Входила в дом, когда на террасе уже горели свечи. Она остановилась на пороге и замерла.

— Что это? — спросила она, голос дрогнул.

Он вышел к ней, улыбнулся.

— Это твой дом, Синь. Ты вернулась домой.

Она смотрела на цветы, на океан, на свет, на его лицо. Слёзы потекли по её щекам. Она не вытирала их. Она не стеснялась их. Она плакала от счастья — как тогда, в детской, когда пела колыбельную.

— Ты сделал это? — спросила она, вытирая слёзы.

— Мы сделали это, — ответил он. — Я просто создал пространство. Ты наполнила его жизнью.

Она подошла к нему. Взяла за руку.

— Спасибо, что не дал этому миру рухнуть.

Он сжал её руку. Чувствовал гордость — не за деньги, не за власть, а за то, что смог удержать этот хрупкий мир, который они построили вместе.

Вечером она сидела на террасе, смотрела на океан, слушала музыку. Внезапно на фоне что-то заиграло. Знакомое. Старое.

Её голос. Из раннего репертуара. Песня, которую она записала когда-то в маленькой студии, почти забытая.

Она повернулась к нему.

— Это моя песня, — сказала она. — Почему она играет?

Он подошёл к телефону, посмотрел, потом поднял глаза на неё. В его взгляде было удивление, смешанное с любопытством.

— Она стала известной, — сказал он. — Просто так. Завирусилась в сети, на радио, в соцсетях. Люди слушают. Делятся. Кто-то назвал её гимном выживших.

Она смотрела на него. В её глазах — вопрос.

— Ты не влиял на это? — спросила она.

Он покачал головой. Честно.

— Я не влиял на это, Синь. Я не занимаюсь твоей карьерой, если ты помнишь. Ты можешь спросить у моего пиар-директора, я не давал таких поручений. У меня нет времени и желания контролировать твоё творчество. Я слишком занят нашей семьей и бизнесом.

Она смотрела на него. Долго. Потом улыбнулась.

— Само завирусилось, — сказала она. — Без продвижения. Без твоего влияния.

— Да, — сказал он. — Это не моя заслуга. Это — твоя. Твой голос. Твоя история. Люди её услышали.

Она посмотрела на океан. На тёплый свет, на свечи, на лицо мужчины, который всегда был рядом. И поняла: её жизнь наконец стала тем, о чём она даже не смела мечтать.

Глава 4. Песня.

Они сидели на террасе. Океан дышал ровно, свечи догорали, музыка стихла. Он повернулся к ней. В его глазах — мягкий, спокойный свет, который она видела теперь всё чаще.

— О чём эта песня? — спросил он.

Она посмотрела на него. Улыбнулась. Не той улыбкой, которую показывают сцене. Другой — настоящей, чуть застенчивой, почти детской.

— Я просто вложила в неё свои эмоции, — ответила она.

Он на мгновение задумался. Потом спросил:

— Это тебя печалит?

Она покачала головой. Взгляд стал мягче.

— Нет. Просто… я ждала этого лет пятнадцать назад, если честно. Я думала, что моя музыка нужна людям, но тогда её никто не услышал. Я была слишком маленькой, слишком неизвестной. А теперь она пришла — спустя столько лет. Как будто запоздалый привет от той девочки, которая пела в крошечной студии и не знала, что её услышат.

Он мягко улыбнулся. Та улыбка, которую он не показывал миру.

— Но ты дождалась чего-то лучшего, наверное.

Она скромно отвела взгляд. Опустила голову на его плечо. Её голос стал чуть тише, но твёрже.

— С каждым ребёнком счастья в нашей семье становится больше. Я не знала, что так бывает. Я думала, счастье — это что-то одно, что ты получаешь и держишь. А оно растёт. Оно не заканчивается.

Он обнял её за плечи. Не сжимая, не требуя. Просто — держал. Они смотрели на океан, который переливался в лунном свете, и слушали тишину, которая стала их языком.

Где-то в мире играла её песня. Люди слушали. Делились. Плакали. Но здесь, на этой террасе, она была просто Синь. Его женой. Матерью его детей. И этого было достаточно.

Глава 5. Яхта.

Они стояли на причале. Утро было свежим, ветер с океана трепал её волосы, и она улыбалась — той улыбкой, которую он видел всё чаще в последнее время. Его улыбка была шире, но он не показывал её полностью, только уголки губ.

Он указал рукой в сторону белоснежного судна, которое покачивалось на воде.

— Это тебе.

Она перевела взгляд на яхту. Большая, элегантная, с палубой, где можно танцевать, с каютой, где можно спать, с парусами, которые уже сейчас ловили солёный воздух.

Она повернулась к нему. В её глазах не было восторга. Только удивление.

— Это неожиданно, — сказала она. — Ты мог бы просто подарить мне цветы.

Он усмехнулся.

— Цветы вянут. А яхта останется. Мы сможем уплывать от всех проблем на ней. Далеко. Туда, где нас никто не найдёт.

Она смотрела на яхту, потом снова на него.

— Я хочу научиться управлять ей, — сказала она.

Он замер.

— Что?

— Научиться управлять яхтой, — повторила она. — Ты подарил мне свободу на воде. Я хочу сама держать штурвал.

Он смотрел на неё с таким выражением, будто она только что сказала что-то, что перевернуло его мир.

— Ты серьёзно?

— Абсолютно серьёзно, — ответила она. — Я не хочу быть пассажиркой. Я хочу вести.

Он молчал несколько секунд. Потом его лицо изменилось. Шок медленно сменялся восхищением.

— Ты не перестаёшь меня удивлять, — сказал он.

Она подошла ближе, взяла его за руку.

— Тогда научи меня.