Мунбин Мур – Король в тени падающей башни (страница 2)

Он должен был найти Грота. Последняя ниточка, последний человек из старой жизни, который, возможно, ещё не был мёртв или не сошёл с ума. Грот торговал «тихим товаром» – артефактами, которые Орден объявил скверной, книгами, в которых были слова, запрещённые к произношению. Его лавчонка, вернее, нора, должна была быть где-то в районе Старых Печей.

Но сначала нужно было согреться. И заглушить голод, который сводил желудок судорогой. Лор свернул в узкий проулок, где из-под земли поднимался слабый пар и пахло кислой похлёбкой. «Котел Тёрки» – притон, где за гроши наливали бурду, которая могла согреть, а могла и отправить на тот свет. Риск. Но риск замерзнуть или потерять сознание от слабости на улице был выше.

Внутри было темно, дымно и невыразимо шумно. Десятки голосов сливались в оглушительный гул, в котором тонули отдельные слова. За длинными столами сидели обитатели дна – воры, сломанные наёмники, проститутки, беглые рабы со шрамами на щеках. Всех их объединяло одно: пустота в глазах, которую не мог заполнить даже дешёвый, вонючий самогон.

Лор протиснулся к стойке, бросил свою последнюю медную монету. Молчаливый, обезображенный оспой корчмарь швырнул ему глиняную кружку с мутной жидкостью и чёрствую сухарную лепёшку. Он схватил их, отыскал взглядом самый тёмный угол, подальше от входа и любопытных взглядов.

Жидкость обожгла горло, но внутри разлилось долгожданное, обманчивое тепло. Лор ел лепёшку, заставляя себя откусывать маленькие кусочки, жевать медленно, чтобы не стошнило. Он закрыл глаза, пытаясь отгородиться от хаоса, но вместо этого перед веками сразу же встал образ: опять Башня. Теперь он видел её основание – гигантские, покрытые трещинами камни, из которых сочилась чёрная, вязкая субстанция. И тень… тень была не просто отбрасываемой, она была *живой*. Она шевелилась, как полог чёрного бархата на ветру, и тянулась к нему щупальцами.

Он дёрнулся, открыл глаза. Прямо напротив, через стол, сидел человек и смотрел на него. Не просто смотрел – изучал. Это был старик, лицо которого напоминало высохшую грушу, покрытую сетью глубоких морщин. Один глаз был замутнённым, бельмовым, а другой – острым, пронзительным, цвета старого железа. Он был одет в лохмотья, но странно чистые, и перед ним на столе не стояло ни еды, ни питья.

«Видишь её, да?» – сказал старик. Его голос был скрипучим, как ржавая дверная петля, но пробивался сквозь шум, будто звучал прямо в голове.

Лор насторожился, пальцы инстинктивно сжали кружку. «Не понимаю, о чём вы».

«О Поникшей Деве. О Скрипящем Гвозде мира. О ней, – старик кивнул куда-то вверх, хотя потолок таверны был низким и грязным. – Она тебе снится. Она тебе кричит. Скоро кричать станешь ты».

Холод пробежал по спине Лора. Он сделал глоток своей бурды, пытаясь скрыть дрожь в руке. «Вы спятили, дед. Отстаньте».

Старик усмехнулся, обнажив дёгтеобразные, кривые зубы. «О, нет. Я как раз очень даже в своём уме. В отличие от тех, кто думает, что может убежать, просто закрыв глаза. Она в тебе. Малость. Капля старой крови. Этого достаточно, чтобы она тянулась к тебе, как железная опилка к магниту». Он наклонился через стол, и Лор почувствовал запах – не грязи и пота, а сухих трав, пыли и чего-то металлического. «Ты ищешь Грота. Не найдёшь. Его взяли три ночи назад. Сгорел тихо, на третьем допросе, как говорят».

Сердце Лора упало. Последняя надежда. Последний ориентир. Теперь он был абсолютно один.

«Зачем вы мне это говорите?» – выдавил он сквозь зубы.

«Потому что долги, мальчик, надо отдавать, – прошипел старик, и в его единственном хорошем глазу вспыхнул зелёный, фосфоресцирующий огонёк. – И кое-кто заплатил за твой старый, очень старый долг. А расплачиваться, по старой доброй традиции, придётся тебе».

Лор отпрянул. Эти слова. Те же самые, что шептало существо в канализации. Он вскочил, готовый бежать, забыв обо всём.

«Сиди! – рыкнул старик, и его голос приобрёл такую властную, стальную силу, что Лор невольно замер. – Если выбежишь сейчас, стражи почуют тебя быстрее, чем крыса успеет до норы добежать. У тебя есть до заката. Может, меньше. Орден уже ворошит эту помойку. Ищут всплеск. Недавний, сильный. Твой всплеск».

«Чего вы от меня хотите?» – Лор едва узнал свой собственный голос, сдавленный и хриплый.

Старик вытащил из складок своего платья маленький, тусклый предмет и швырнул его на стол. Это был ключ. Старый, железный, покрытый рыжей окалиной и странными, стёршимися от времени насечками. «Это – вход. Ключ от забытой двери. Найди Кузницу Павших Звёзд».

«Что? Где это? Я никогда не слышал…»

«Потому что это место должно было быть забыто, – перебил старик. – Найди дом с тремя замурованными окнами и дверью, которую не касалась краска. В Ржавом Квартале, у самой стены старой кладки. Ключ покажет путь. Там ты найдётответы. Или смерть. Чаще всего они ходят парой».

«Почему я должен вам доверять?»

Старик вдруг устало усмехнулся, и весь напускной мистицизм будто сдулся с него, оставив лишь глубокую, неизбывную усталость. «Потому что, Лор из ниоткуда, я – единственный, кто называет тебя по имени, которого ты сам не помнишь. И потому что тот, кто послал меня, когда-то любил женщину с пепельными волосами. Так же, как и ты. В той жизни, что у тебя украли».

Лора будто ударили обухом по голове. Картинка из боли в канализации: женщина, пепельные волосы, холодная рука на лбу… Он хотел спросить, хотел закричать, но старик уже поднялся. Его фигура будто растворилась в табачном дыме и полумраке, и через мгновение на его месте уже никого не было. Остался только ржавый ключ, лежащий на липком дереве стола.

Лор схватил ключ. Металл был ледяным и будто слегка вибрировал, издавая тихое, едва уловимое нытьё, подобное комариному писку. Он сунул его в карман, нащупал под рубахой, рядом с телом. Действовать. Нужно было действовать. Ржавый Квартал. Это на самом задворке, почти у городской стены, в месте, где даже власть Ордена была призрачной, уступающей место иным, более древним порядкам.

Он выскользнул из «Котла Тёрки», вжимаясь в стены, стараясь двигаться не спеша, но целенаправленно. Город вокруг оживал, вернее, выползал из нор. Он видел, как по главной улице прошёл отряд стражей – не спеша, размеренно, их фасеточные маски равнодушно скользили по толпе. Люди расступались перед ними в леденящем, ненатуральном молчании. Лор замер в арке, задержав дыхание, пока чёрные фигуры не скрылись за поворотом.

Ржавый Квартал встретил его гробовой тишиной. Здесь не жили. Здесь доживали. Дома были не просто старыми, а окаменевшими в своём упадке. Воздух пах ржавчиной, плесенью и пеплом. Он шёл, сверяясь со смутными впечатлениями от ключа в кармане. Тот иногда чуть сильнее вибрировал, когда Лор выбирал верное направление, будто компас, ведущий к магнитной аномалии.

И вот он увидел его. Низкое, приземистое здание из тёмного, почти чёрного кирпича. Три окна на втором этаже были наглухо заложены камнями, и швы кладки выделялись неестественной белизной, будто их сделали вчера. Дверь – массивная, дубовая, почерневшая от времени, но на ней действительно не было и намёка на краску или лак, только открытая текстура древнего, высохшего дерева.

Лор подошёл, озираясь. Ни души. Тишина была абсолютной, даже ветер не шелестел здесь мусором. Он вытащил ключ. Насечки на нём слабо засветились тусклым багровым светом. Лор вставил ключ в замочную скважину, почти невидимую в резьбе дерева.

Поворот сопровождался скрежетом, который, казалось, разорвал саму ткань тишины. Замок щёлкнул с гулким, окончательным звуком. Дверь беззвучно отъехала внутрь, открывая непроглядную черноту, пахнущую пылью, старостью и… озоном? Слабый запах после грозы.

Он переступил порог.

Дверь захлопнулась сама собой, погрузив его в полный мрак. Лор замер, прислушиваясь. Ни звука. Он сделал шаг вперёд, и тогда в глубине помещения вспыхнул свет. Не яркий, а рассеянный, будто исходящий от самого воздуха. Он выхватывал из тьмы очертания мастерской, но какой мастерской!

Комната была огромной. Полки до самого потолка ломились от странных приборов – медных сфер с вращающимися кольцами, стеклянных колб с замёрзшим внутри дымом, кристаллов, pulsating тусклым светом. На рабочих столах лежали разобранные механизмы непостижимого назначения, чертежи на странном, тонком как паутина пергаменте, испещрённые геометрическими фигурами, которые hurt глаза, если смотреть на них слишком долго. И в центре всего этого стояла она – Кузница.

Это была не печь в обычном понимании. Это был пьедестал из чёрного, гладкого как стекло камня, на котором висела в воздухе, ничем не поддерживаемая, сложная конструкция из бронзы и серебра. Она напоминала одновременно и цветок, и коготь, и звёздную систему. В её сердцевине мерцала крошечная точка ослепительно-белого света. От неё исходила та самая, едва уловимая вибрация, которая резонировала с дрожью в его крови. Это была магия. Но не дикая, не остаточная. Это была Магия с большой буквы. Упорядоченная, мощная, забытая.

«Кузница Павших Звёзд, – прошептал он. – Но для чего…»

«Для вспоминания, Лор. Для пробуждения».

Голос раздался у него за спиной. Лор резко обернулся, приняв боевую стойку, в пальцах уже заискрилась готовая сорваться дикая энергия.