Мишель де Анюли – Кофейня желаний. Игры в любовь (страница 1)

Мишель де Анюли

Кофейня желаний. Игры в любовь

Пролог

На первый взгляд кажется, что это самый обычный город, самая обычная улица и ничем не примечательный 3‑этажный офисный центр с кофейней на первом этаже.

В этот прекрасный солнечный летний день спешным шагом в кофейню заходит невысокая брюнетка. Берёт самый большой напиток, который есть в меню, и садится за самый дальний столик у окна. Достаёт из сумки свой ноутбук и начинает что‑то усердно печатать, не отрывая глаз от экрана.

Видимо, появились срочные дела на работе, поэтому она решила не ехать домой, а сесть в ближайшем кафе, чтобы не терять времени.

Спустя полчаса вместе с другими покупателями заходит высокий голубоглазый блондин, держа в руках книгу по менеджменту. Берёт себе средний капучино, сэндвич и садится в середину зала.

Наверное, у него появилась свободная минутка между учёбой или работой, и он решил перекусить, а заодно и провести время с пользой.

Можно подумать, что всё здесь идёт своим чередом и ничего не происходит. Что это самые обычные люди, которые не знают друг друга и просто пришли в кофейню по личным делам.

Но теперь мы знаем с вами, что первое впечатление бывает обманчивым, достаточно лишь присмотреться. Важна каждая деталь.

Зачем девушка села за самый дальний стол у окна? Ведь сейчас солнечная погода, и лучи явно будут мешать ей разобрать информацию на экране.

Да и стаканчик с кофе у неё стоит не справа, а слева. И каждый раз, чтобы сделать глоток, она тянется правой рукой к нему через ноутбук, периодически задевая угол.

А что делает юноша? Он, съев свой сэндвич, открыл книгу и углубился в чтение, периодически попивая кофе. И, видимо, так увлёкся, что стал забывать хотя бы иногда перелистывать страницы, читая одну и ту же часть вновь и вновь.

Но к чему всё это? На этот вопрос можно ответить, посмотрев на девушку, ведь каждый раз, когда она тянется за своим кофе, её взгляд падает на юношу, который так удачно расположился в середине зала и лицом к ней.

Взгляд, которым можно сказать больше, чем обычными словами о любви. Такой трепетный, невинный, полный надежд и мечтаний.

Но почему же так не смотрит на неё юноша? Разве они не влюблённая пара, которая уединилась в кофейне в тайне ото всех, чтобы побыть хоть немного наедине друг с другом? Или дело совсем не в любви, и ими управляют совсем другие чувства? Что они скрывают?

Глава 1. Грейс

— Да, Лукас, я знаю, что через месяц должна отдать готовую книгу. Не нужно мне каждый день об этом напоминать, прошу тебя, — постоянные звонки моего менеджера уже начали выводить меня из себя. Какой же он зануда! Ни минуты покоя, даже в такой поздний час.

— Грейс, я понимаю, что надоедаю тебе, но я всё же должен напомнить: сроки нужно соблюдать, чтобы у нас не возникло проблем с издательством, — слышу его медленный хрипловатый голос и хочется просто взять и бросить трубку. Но я всё же беру себя в руки. Точнее, беру не себя, а футболку и сжимаю со всей силы, представляя, что это он.

— А я должна тебе напомнить, что говорила: через пару дней я еду в свой загородный домик. Там и планирую дописать книгу, — говорю сквозь зубы, стараясь не повышать голос, и бросаю уже мятую футболку в чемодан.

— Но я всё же должен напомнить тебе… — Нет, да он издевается надо мной! Я больше так не могу.

— Ой, прости, меня муж зовёт, мне срочно надо идти. Я перезвоню, пока! — как можно спешнее проговариваю я.

— Грейс… — не успевает он договорить, как я сбрасываю вызов и убираю телефон в карман.

Облокачиваюсь о стену и хватаюсь за голову. И как он раньше меня не раздражал? Хотя о чём я… Сейчас моя голова забита совершенно другими проблемами и в ней просто нет места для работы. Видимо, поэтому в последнее время меня раздражает любая мелочь.

Хочется уехать, спрятаться ото всех и ни о чём не думать, но не сейчас. Нужно закончить всё начатое.

Делаю глубокий вдох, потом медленный выдох и продолжаю складывать вещи из шкафа в чемодан.

— Госпожа Грейс, — отвлекает меня домработница. Инга уже стоит у входа в гардеробную. — Господин Илберт приехал. Сказал, что ужинать не будет, и пошёл в свой кабинет.

— Ну раз он не будет ужинать, значит, и я не буду, — с грустью произношу я, поднимая взгляд на Ингу. Она лишь окидывает меня неодобрительным взглядом и цокает языком.

— А я пойду поем, — произносит она с важным видом, разворачивается и неспешной походкой уходит.

Её фраза почему‑то вызывает у меня улыбку. Забавная она всё же женщина. Когда я приехала в этот дом три года назад, Инга уже работала у мужа — причём достаточно давно. Сейчас ей 58 лет: она всегда знает всё и обо всех. Именно она помогала мне узнавать о семье и друзьях мужа в первое время, а потом и о его бизнесе.

Утрамбовав последние вещи в чемодан, закрываю его и ставлю в угол рядом с двумя другими. Смотрю на них и не понимаю, зачем я столько с собой набрала, если в домике я хожу в одних домашних пижамах? Ладно, видимо, собрала сейчас, чтобы не собирать потом.

Интересно, кто их отвезёт? Надо спросить у мужа.

Выхожу из гардеробной, спускаюсь по лестнице на первый этаж и направляюсь к кабинету мужа. Дергаю ручку, но дверь, как обычно, заперта.

— Милый, — аккуратно стучу я. Слышу приближающиеся шаги внутри, а потом и щелчок замка.

Дверь распахивается и муж встречает меня на пороге.

— Любимая, — он закрывает за мной дверь и целует в щёку. — Инга сказала, что ты собираешь вещи, поэтому я не стал тебя отвлекать.

— Да, я как раз хотела спросить насчёт них, — смотрю на своего мужчину: он садится обратно за стол. Как всегда бодр, свеж и без единого намёка на щетину, даже несмотря на постоянную работу и уже позднее время. — Кто отвезёт мои вещи? В прошлый раз это делал твой водитель, но Джек уволился…

— Дорогая, не переживай, я всё решу. Возможно, их как раз отвезёт мой новый помощник, — он достаёт из ящика стопку папок и кладёт их на край стола.

— Помощник? — подхожу ближе и усаживаюсь на стул напротив него. — У тебя же их никогда не было. Ты говорил, что со всем сам справляешься.

— Да, но работы в последнее время всё больше, лишние руки не помешают. Поможешь мне с выбором? Хотел просмотреть их анкеты, но пока нужно закончить с отчётом, — он показывает рукой на стопку дел, а потом сразу переводит взгляд на монитор ноутбука.

Я пододвигаю стул ближе к краю стола и начинаю по одной открывать папки.

— А почему они такие молодые? — вопрос сам собой вырывается у меня после просмотра пяти анкет. — Им всем не больше двадцати семи, а то и моложе, — говорю я с явным удивлением в голосе. Странно видеть таких кандидатов: муж обычно предпочитает людей с опытом. Я бы не удивилась, если бы им всем было за сорок, а то и больше.

— Мне больше мальчик на побегушках нужен, чем квалифицированный работник. Знаешь, такой, чтобы бегал по всяким мелким поручениям и носился с отчётами из кабинета в кабинет, — муж отрывается от ноутбука и смотрит на меня немного поникшим взглядом. — У молодых энергии побольше, не то что у меня.

Я хочу возразить: знаю, что у мужа в его сорок пять энергии больше, чем у многих молодых. Но решаю промолчать.

— Значит, нужен молодой и очень активный. Сейчас найдём, — дарю мужу улыбку и продолжаю просматривать папки.

Так, этот слишком юный, ему всего двадцать два, и он ещё учится. Любит баскетбол… Получается, помогать он сможет только летом, надолго вряд ли останется на работе. Жаль. Человек на пару месяцев точно не нужен. Папка с лёгкостью летит на другой край стола.

Беру следующую. Двадцать пять лет, учёбу закончил — вроде всё хорошо. Но я смотрю на фото и мне становится не по себе: он такой грозный и серьёзный, что мурашки бегут по коже. Такого бы в охрану, а не в помощники. Впрочем, рассмотреть всё же стоит. Откладываю анкету на колени.

Поднимаю взгляд на мужа: он полностью погружён в работу и даже не смотрит на меня. Ладно, раз уж начала помогать, надо доводить дело до конца.

Дальше папка ярко‑красного цвета. Остальные были бледно‑синие и светло‑зелёные, а эта сразу бросается в глаза. Мне становится любопытно: кто же там?

Итак, Леон Моретт, двадцать шесть лет. Приехал из соседнего города, учился по направлению «бизнес и менеджмент», пока неплохо. Но стоит мне перевести взгляд на его фотографию, как дыхание замирает.

Светло‑пепельные волосы, глубокие, выразительные голубые глаза, тонкие черты лица: прямой нос, высокие скулы, аккуратный подбородок. Светлая кожа с лёгким румянцем…

Он выглядит в точности как герой из моих романов. Именно так я его и представляла в своих фантазиях. Он будто сошёл со страниц книги — но… Я же его выдумала! По телу пробегают мурашки, а сердце начинает бешено колотиться. Надо взять себя в руки. Дыши, Грейс, дыши, напоминаю я себе.

— Что, кто‑то понравился? — поднимаю глаза и встречаюсь взглядом с мужем.

— Нет, что ты, просто… — я понимаю, что заикаюсь и не знаю, что сказать.

— А это? — он показывает пальцем на папку, лежащую у меня на коленях.

— А, да. Он очень спортивный, думаю, может тебе подойти, — беру папку и протягиваю ему. Замечаю, что руки дрожат, поэтому аккуратно кладу папку на стол рядом с ним.

— Я здесь закончил, поэтому дальше сам посмотрю кандидатов, — муж закрывает ноутбук и протягивает руку.

— Что? — непонимающе смотрю на него.