Mira Vane – Последний пациент (страница 4)

Но я должен был что-то сделать. Я должен был встать. Я встал — в прямом смысле. Я должен был встать — в переносном. Сделать. Позвонить. Направить. Защитить.

Я не сделал.

Я сел обратно. Я достал бланк. Я записал: «физическое насилие со стороны мужа, повреждение губы, удар кулаком, угроза забрать детей». Я подписал. Поставил дату. Это была моя работа — записать. И я записал.

А потом я сказал:

— Я рекомендую вам обратиться в кризисный центр. У нас в городе есть «Дон без насилия». Я дам вам телефон.

Я дал ей телефон. Она взяла. Сложила в сумку — ту самую, которую прижимала к животу на первом сеансе. Но сейчас она не прижимала. Она просто сложила.

Она ушла. Я остался. Я сидел в своём жёстком кресле и смотрел на её коричневое кресло. Я не пересел в него — в тот раз нет. Я остался в своём. И думал.

Я думал о том, что я — трус. Это не новое слово — я знал его. Но раньше оно было абстрактным. Трус — это тот, кто боится. Я боялся — но кого? Не мужа Ларисы. Не полиции. Не суда. Я боялся, что если я сделаю больше — напишу заявление сам, позвоню в опеку, выйду из своей роли, — то всё рухнет. Мой порядок. Мой ритм. Моё «семьдесят два клиента за четыре года, двадцать три закончили». Мой кот Стёпа, мой кофе из турки, моя шоколадка в ящике стола.

Я боялся, что если я встану по-настоящему, мне придётся стоять. А я не умел стоять. Я умел сидеть. И лежать. И кивать.

Трус — это не тот, кто боится. Трус — это тот, кто знает, что нужно делать, и не делает.

В тот вечер я не пошёл домой. Я пошёл в кафе «У Галины» — нет, оно было закрыто. Я пошёл в другое место. Бар? Нет. Я не пью. Я не пил с...

С четырнадцати лет.

Я пошёл в парк. Сел на скамейку. Не ту, где Стёпа, — другую. И сидел. Один час? Два? Не помню. Я сидел и смотрел, как листья падают. Жёлтые, полупрозрачные. Они падали и ложились на землю, и никто их не поднимал. И мне хотелось быть листом. Просто падать. Без ответственности. Без выбора. Без кресла, в котором кто-то сидит и ждёт, что ты скажешь правильное слово.

Но я не лист. Я — человек, который держит чужую жизнь в руках. И в тот вечер я не знал, смогу ли её удержать.

Я позвонил Ольге. Она не взяла трубку. Я не оставил сообщение. Я повесил трубку и пошёл домой. Лёг на пол. Кухня, линолеум, холодный. Я лежал и смотрел в потолок. На потолке было пятно — от протечки, старое, в форме рыбы. Я смотрел на него и думал: если рыба поплывёт, я встану. Рыба не поплыла.

Октябрь. Ноябрь. Время — как вода из-под крана: течёт, и ты не замечаешь, пока не затопишь соседей.

Я продолжал принимать пациентов. Не только Ларису — других тоже. Мужчина с паническими атаками — Андрей, тридцать шесть, программист. Женщина с ОКР — Светлана, двадцать девять, учитель. Подросток с селфхармом — Костя, шестнадцать. Я работал с каждым — по протоколу, по методике, по книгам, которые прочитал и которыми был вооружён. Я был хорошим врачом. Я хочу, чтобы это было записано — я был хорошим врачом. Я делал свою работу.

Но параллельно — фоном, как шум машин за окном — шла Лариса. И фон постепенно становился передним планом.

Она не уходила от мужа. Не ушла. Подала на развод — но отозвала. Или не отозвала — я не помню. Я помню, что она перестала говорить об уходе. Она говорила о другом — о детях, о работе, о Наташе, о книге, которую читала («Голод», кто-то современный, я не читал). Она говорила о мелочах, и в этом был прогресс — или регресс. Прогресс, потому что она перестала говорить только о боли. Регресс, потому что боль не ушла — она спряталась. А спрятанная боль опаснее открытой.

Я должен был спросить: «Что случилось с разводом?» Я не спросил. Я не спросил, потому что боялся ответа. Потому что если она скажет «я передумала», это будет значить, что моя терапия не работает. А если скажет «он запретил», это будет значить, что я должен действовать. А я не мог действовать. Я мог сидеть.

Я сидел.

В ноябре — я уверен, что в ноябре, потому что выпал первый снег и я помню, как он лежал на подоконнике в кабинете, — Лариса пришла с чем-то новым. Не с синяком. С чем-то другим. Она села и сказала:

— Я хочу попросить вас об одолжении.

— Каком?

— Не записывайте сегодня.

Я отложил ручку. Я посмотрел на неё. Она смотрела на меня — и в её взгляде было что-то, чего я не видел раньше. Не страх. Не боль. Просьба. Просьба, обращённая не к врачу — к человеку.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.