Мила Дали – Проданная девочка (страница 36)
— А я не выгляжу проституткой после всего этого?
Арина как пила кофе, так и застыла с кружкой у лица.
— Почему ты считаешь себя проституткой? Что за глупости?
— Не знаю, — ёжусь. — Мирон все-таки взрослый, богатый, а у меня ничего нет. Он покупает мне подарки за секс.
— А ты предпочитаешь трахаться за «спасибо»? Наоборот, хорошо, что дарит. Он же мужчина и вправе баловать свою женщину. Ты же теперь его женщина. И почему вообще ты завела тему про каких-то проституток? Мирон тебя как-то оскорбил?
— Нет, конечно, нет! — мотаю головой. — Наоборот.
Тянусь к сумке, которую повесила на спинку креслица, и достаю из внутреннего кармашка то самое кольцо. Осторожно кладу его на стол, но прикрываю от лишних глаз, поставив ладонь ребром.
— Ого… — таращится подруга.
— Мирон сделал мне предложение. Получается, он мой жених?
— Получается так, — сияет улыбкой. — Вдвойне поздравляю! Обалдеть, скоро буду на вашей свадьбе отжигать, да? Когда запланировали?
— Мы еще не определились с датой…
— Но ты же сообщишь?
— Ты узнаешь об этом первая.
— А родители как отреагировали?
Стискиваю зубы. Они меня продали. И если отчим по натуре дерьмо, то мать, протрезвев, могла бы осознать чудовищную ошибку. Она прекрасно знает, где я учусь. Ей ничего не мешало попытаться отыскать меня в вузе и поговорить. Но она ни разу не пришла.
— Обрадовались, разумеется, — вымученно улыбаюсь.
— Дай-ка его сюда. — Подруга хватает кольцо и, поднеся к лицу, пристально разглядывает. — Горный хрусталь, что ли?
— Бриллиант, — трусливо шепчу. — Не маши им у всех на виду. Я его боюсь надевать. Вдруг заберут?
— Кто?
— Мало ли воров. — Дотянувшись через небольшой столик, забираю украшение и торопливо прячу его обратно в сумку.
— Вот ты чудачка, — хихикает.
— Это называется осторожность. У меня нет шкатулки, полной бриллиантов, чтобы я ими тут разбрасывалась, — фыркаю. — Ты, кажется, тоже что-то хотела мне рассказать?
Теперь улыбка исчезает с лица подруги. Она хмурится.
— Ой, если честно, после твоих новостей мне совсем не хочется поднимать ту тему…
— Нет уж валяй. Никаких секретов. Я тебе вон какую тайну раскрыла.
Подруга поджимает губы и, разблокировав свой телефон, что-то в нем ищет.
— После знакомства с твоим… эм… парнем на меня насели астральные сущности. Они буквально облепили меня со всех сторон и нашептывали найти его страницу! Ты же меня знаешь, я бы сама ни-ни!
Ох уж эти сущности. Какие пронырливые. Даже мне не нашептывали рыскать по сети. Должно быть, потому что виртуальность меня мало интересовала — хватало реального общения с Мироном.
— Ясно, — вздыхаю. — Сманили любопытством, и что?
— Его страницу я не нашла — слишком много Миронов поисковик выдал, я не стала долго листать. Зато в рекомендованном вылезло… — жалобно посмотрев мне в глаза, разворачивает телефон экраном, — вот…
Я вижу страницу лощеной Виталины Лактионовой почти с двумя миллионами подписчиков. Красивая, модная, вся такая из себя лакшери. Сначала я не очень понимаю, к чему мне эта блонди, пока по скромной подсказке подруги не листаю посты вниз…
Там я вижу совместные снимки. Ее и… Мирона. Я словно глохну, перестаю слышать посторонние звуки, только сердце грохочет где-то в ушах. Приятный жар от откровенных разговорчиков с подругой улетучивается мгновенно. Колючий холод ползет по позвоночнику, пробирает дрожью, хотя в кафе комфортная температура.
Как же так? Не понимаю. Мужчина, который обещал меня любить, обнимает другую женщину. И, похоже, он делает это часто… Постов, где они вдвоем, так много…
Трясущимся пальцем нажимаю на коротенькое видео. Вижу счастливую владелицу аккаунта, целующую Суворова в щеку… И Мирон тоже смотрит в камеру, обнимает ее за талию. Кажется, видео с какого-то мероприятия.
Как мерзко и больно… Просто до невозможности! Фото смотреть неприятно, а почти живую картинку.
— Убери, — шепчу и отворачиваюсь.
Глаза щиплет от слез. Всхлипнув, выуживаю еще салфетку, промачиваю глаза.
— Оу, дорогая, — сочувствующе стонет Арина, — ты плакать собралась? — А потом наваливается на стол и снова радостно заявляет: — Хорошая новость в том, что последняя публикация Мирона с этой Лактионихой была аж три месяца назад! Понимаешь? Вы же тогда не познакомились еще, верно?
— Верно, — отмираю я. — Дай-ка еще раз посмотреть.
Забираю телефон подруги. Виталина, Виталина… Где-то я уже слышала это редкое имя, вспомнить бы еще где.
Я отрываю самый свежий пост, на котором Лактионова горделиво позирует в кроваво-алом платье. На этом снимке она особенно хороша и особенно тщательно отретуширована. Читаю надпись под постом:
Показываю это Арине.
— Точно расстались, — кивает она. — Эта змеюка, брызжущая ядом, возомнила себя тигрицей! Смешно!
— А я, получается, дворняга? Конечно, у меня нет столько денег на всякие бьюти, как у нее. И на машине красной я не езжу…
— Нет, это ты тигрица. По натуре победительница. Королева! А она пусть и дальше от злости пухнет.
Глава 36
— Вам уже лучше? — вернувшись в особняк, спрашиваю женщину, застав ее за нарезкой салата.
— Да, — кивает она, обернувшись.
— Вы еще бледная. Может быть, к врачу запишитесь?
— За меня не беспокойся, деточка. Лучше расскажи, как с подружкой своей встретилась? Удачно?
— А вы в курсе?
— Звонила Мирону Олеговичу, когда не нашла тебя.
— Удачно. Очень удачно.
Кто бы сомневался, что верная прислужница Тома при любой непонятной ситуации тут же побежит докладывать хозяину. Но не в этот раз, Тамарочка. Кончились те деньки, когда вы всем квартетом, включая самого Суворова, Антона и этого фанерного таксиста, сплотились против меня.
Взяв из холодильника бутылочку воды, я поднимаюсь в комнату. Переодевшись в майку и фланелевые штанишки, сажусь на софу.
Сжимая в руке телефон, вбиваю в поисковую строку «Мирон Суворов». Подруге я не говорила его фамилию, да она и не спрашивала.
Я быстро вычисляю его профиль по аватарке. Какой же Мирон здесь статусный, деловой. В костюме сидит за рулем «Майбаха» и как будто снисходительно улыбается.
Профиль открыт. Я захожу в него и волнуюсь, словно подглядываю в замочную скважину за чужой личной жизнью. Даже ладошки потеют.
Влажным пальцем листаю ленту вниз. Снимки в основном с презентаций, офиса и деловых встреч. Я никогда не была на работе у Суворова. Не приглашал он меня. Хотя бы в интернете посмотрю…
Публикации подкреплены заумными постами об инвестициях, бизнесе и финансовой грамотности, что для меня скучно и непонятно…
Я уже было хотела выйти из профиля, однако мой взгляд намертво цепляется за одно фото, отличавшееся от всех остальных. Оно яркое и неформальное. Вокруг зелень, будто снимок сделан на чьей-то даче.
Мирон сидит в плетеном подвесном кресле, а на его коленях Виталина.
Мое сердце больно покалывает, когда я сморю на их счастливые лица. Суворов на снимке одет в футболку и шорты. Так по-домашнему, прямо как на отдыхе со мной… Держит руку на бедре холеной блондинки, а она вся из себя льнет к Мирону…
Скрипя зубами от ревности, я замечаю, что единственная публикация на страничке Суворова, где они вместе, была сделана три года назад. Это обстоятельство меня совсем не радует, а навеивает грустные мысли, что Лактионова не просто мимо проходящая прихоть. Они встречались давно и, возможно, за это время у них наладилась тесная связь.