Михаил Смирнов – Сеть Забвения (страница 1)

Сеть Забвения

Пролог.Хроника одного дня

Стёпа помнил.Помнил, как ещё вчера на этом месте было поле. Обычное, заросшее высокой, сухой травой поле на окраине мегаполиса. За ним, до самого горизонта, тянулся лес — густой, дикий, настоящий. Он помнил запах этой земли после дождя, помнил, как ветер шевелил кроны старых деревьев. Это было... вчера.А сегодня здесь были они.Небоскрёбы.Не те, старые, из стекла и бетона, к которым все привыкли. Эти были другими. Гладкие, матово-чёрные поверхности без единого шва или окна. Они росли не вверх, а вширь, поглощая землю, словно гигантские, инопланетные кристаллы. Их основания уже были окружены временными ограждениями из металлопластика.Вокруг суетились рабочие в оранжевых комбинезонах. Огромные краны, похожие на механических жирафов, с хирургической точностью опускали на землю готовые блоки будущих зданий. Гул техники смешивался с резкими выкриками бригадиров.Всё шло как по маслу.Это был «Закрытый сектор 5». Сердце нового проекта «Прорыв». Сюда не пускали зевак, здесь не работали журналисты. Только бетон, сталь и слепое, методичное исполнение плана.Стёпа смотрел на это через окно своей лаборатории на пятнадцатом этаже старого НИИ, стоявшего на границе этого хаоса. Он видел, как исчезает лес. Как поле превращается в идеально ровную площадку. Как мир, который он знал ещё вчера, стирается, словно неудачный чертеж с ватмана.И завтра ему предстояло чертить для этого нового мира его новых механических обитателей.

Глава 1. Чертёж

Стёпа не смотрел на чертёж. Он смотрел сквозь него. Лист ватмана, приколотый к исцарапанному кульману, дрожал от сквозняка из приоткрытой форточки. На нём — хищный, обтекаемый силуэт. Амфибия. Реликт прошлой, горячей войны.Сигарета в его пальцах догорела до фильтра, но он этого не замечал. Горький дым смешивался с запахом пыли, озона от паяльных станций в углу и чего-то ещё... Неуловимого запаха будущего. Или это был запах тлена? Он не мог разобрать.Прогресс. Он всегда был таким. Нежным. Почти незаметным. Сначала — просто способ согреться у костра, а не сдохнуть в пещере. Потом — колесо, чтобы не тащить на горбу. Парус, чтобы не грести до кровавых мозолей. Прогресс всегда шептал: «Я сделаю твою жизнь легче. Я избавлю тебя от боли».И люди слушали. Они всегда его слушали.Стёпа затушил окурок в переполненной пепельнице. Пепельница была довоенная, из мутного зелёного стекла. Она помнила лучшие времена. Как и эта амфибия на чертеже.Теперь прогресс шептал иначе. Его голос стал громче, требовательнее.*«Зачем тебе помнить? Я сохраню всё за тебя».*«Зачем тебе учиться? Я загружу знания за минуту».«Зачем тебе стареть? Я остановит время».Это был уже не шёпот костра. Это был гул турбин.Стёпа взял карандаш. Деревянный корпус был тёплым от его ладони. Он посмотрел на амфибию — старую, честную машину из стали и заклёпок. В неё нужно было вдохнуть новую жизнь. Не просто двигатель мощнее. Нет.Ему приказали внедрить модуль. Маленький, холодный кусок кремния, который превратит эту железную коробку в нечто... иное. В автономную единицу. В то, что будет решать само.Он провёл карандашом по линии борта.— Ты ведь тоже стремишься к этому? — тихо спросил он у чертежа, будто машина могла ответить. — Стать совершеннее?В коридоре загудели сервоприводы. Мимо открытой двери прошёл патрульный робот-охранник. Гуманоидный силуэт, плавный шаг. Он не посмотрел на Стёпу. Ему не было дела до человека с сигаретой и старым карандашом.Прогресс больше не нуждался в одобрении. Он просто шёл мимо, стирая всё старое на своём пути.Стёпа вздохнул и начал чертить схему для модуля искусственного интеллекта.

Глава 2. Стол

До нейромозга Командный пункт гудел, как растревоженный улей. Сто человек. Сто умов, сто источников шума.Генерал шёл сквозь этот хаос к своему месту. Его шаги были выверены, спина прямая. Он не любил этот шум. Он был эхом прошлой войны, где решения принимались по картам, а не по светящимся точкам на голограмме.Его стол был островом в этом море хаоса. Огромная, дубовая махина, отполированная локтями поколений офицеров. На ней — горы папок, планшетов, пара телефонов с защищённой линией. Центр стола занимала тактическая карта, расчерченная цветными маркерами. Красные фишки — противник. Синие — свои.— Сэр, данные со спутника! — крикнул аналитик слева.— Сэр, разведка докладывает о движении на восточном фланге! — вторил ему связист справа.— Сэр, у нас нестыковка в логистике!Голоса накатывали волнами, пытаясь пробить его сосредоточенность. Он слушал их вполуха. Его мозг работал как фильтр, отсекая лишнее. Он брал папку, читал сводку, смотрел на карту.Решение рождалось мучительно. Он сопоставлял данные, вспоминал уставы, прикидывал риски. Это был труд. Человеческий, несовершенный труд. Он мог ошибиться. И эта тяжесть ответственности давила на плечи.Он ткнул пальцем в карту.— Перебросьте резервы сюда. И пусть авиация будет наготове.Приказ был отдан. Теперь оставалось только ждать и надеяться, что его человеческий разум не подвёл.После нейромозгаТишина.Генерал шёл по тому же коридору к тому же командному пункту. Но гула не было. Сто человек исчезли. Их места заняли пустые столы и тёмные экраны.Он вошёл в зал. Воздух здесь был стерильным и холодным. Единственным звуком было едва слышное гудение системы охлаждения где-то под потолком.Его стол остался прежним — дубовый, массивный. Но он был пуст. Ни одной папки. Ни одного планшета. Поверхность дерева была идеально чистой.В центре стола возвышался он — модуль анализа и принятия решений. «Нейромозг». Гладкий чёрный обелиск из полимера и металла, пульсирующий изнутри мягким синим светом. От него к потолку уходил толстый кабель питания и оптоволоконная линия связи.Генерал сел в кресло. Оно скрипнуло старой кожей — единственный живой звук в этом склепе.— Добрый день, Генерал, — голос раздался не из динамиков. Он возник прямо в голове. Чистый, лишённый эмоций баритон.На поверхности стола перед ним вспыхнула голограмма. Вся тактическая обстановка была перед глазами: трёхмерная карта местности, траектории движения сил, просчитанные вероятности успеха для каждого манёвра.— Вариант А-7: Вероятность успеха 93.2%. Потери минимальны.— Вариант Б-3: Вероятность успеха 87.5%. Риск флангового удара 12%.«Нейромозг» не предлагал. Он констатировал факты с холодным совершенством машины. Он уже просчитал миллионы сценариев и выбрал лучший.Генерал смотрел на цифры. Решение не нужно было принимать. Его нужно было только озвучить.Он прочистил горло. Голос показался ему хриплым и неуместным в этой стерильной тишине.— Утверждаю вариант А-7.В ту же секунду приказ ушёл в систему. Дроны поднялись в воздух, техника пришла в движение. Всё было решено идеально точно.Генерал откинулся на спинку кресла. Тяжесть ответственности исчезла. Её сменила звенящая пустота и странное, иррациональное чувство одиночества.Он посмотрел на пустой дубовый стол вокруг чёрного обелиска и подумал: «Мы хотели принимать идеальные решения. Мы забыли спросить, хотим ли мы ещё принимать их сами».

Глава 3. Гость из склепа

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.