Михаил Попов – Сбой реальности. Книга 2 (страница 14)

— А ты еще раньше, похоже? — ответил я. Голос мой был слегка хрипловатым от недосыпа.

— Если б соседи мои чуть тише делали детей, я бы не проснулся среди ночи, — сплюнул он и затянулся сигаретой, — с такими постояльцами будильник точно не нужен.

Струи дыма тут же растворились в морозном воздухе.

— Вот негодяи, найти и наказать. — отвернулся я, решив для себя, что этот разговор мне не шибко-то интересен.

Мужчина повернулся ко мне в пол оборота и чуть улыбнулся. Не злорадно, а как-то устало, вымученно.

— Проездом? — спросил он, а я задавался мысленным вопросом, отчего он интересуется.

— Можно и так сказать. — уклончиво ответил я, уже не оборачиваясь.

— А здесь местных и не бывает, — он затушил окурок о механическую ладонь и бросил его в урну, — все куда-то двигаются. Вот ты — предпочтешь тихую жизнь или смерть в лучах славы?

— Философ чтоль? — усмехнулся я, чувствуя легкое раздражение. Утро еще не началось, а мне уже ковыряют мозг чайной ложечкой.

— Никакой я не философ, парень, — он выделил это «парень» так, будто хотел показать свое превосходство. Черт, да о чем я думаю, просто местный старик. Совсем паранойя заела.

Евгений, в свою очередь, вынул из мятой пачки вторую сигарету. Вставил ее меж зубов и почти подкурил, как снова обратился ко мне.

— Куришь?

— Бросил. — Я задумался. — Хотя… дай одну.

Он протянул пачку, я не отказался от раковой палочки. Покрутил ее в пальцах. Спросил зажигалку и тут же ее получил.

Почти забытое ощущение, как сизый дым наполняет легкие, а голову слегка кружит, будто с похмелья. Когда привык — уже нет этого ощущения, нужно обязательно сделать длинный перерыв.

— Тебя как зовут? — спросил я этого странного старика, выпуская дым, и все еще прищуриваясь от непривычной горечи.

— Женя, — ответил он. — А ты, стало бы?..

— Майк.

— Реши для себя, как и когда хочешь умереть. Ну, бывай. Зажигалку дарю.

Я смотрел, как чудаковатый мужик уходит обратно в свой номер, и снова почувствовал надвигающуюся тревогу. Его вопрос, хоть и простой, всколыхнул что-то внутри. Зараза, смазал все удовольствие.

Когда вернулся, меня ждало рыжее, взлохмаченное и сонно-недовольное чудо, укутавшееся в одеяло по самый нос. Юля сидела на кровати, сжавшись в клубок, и чуть покачивалась, словно пытаясь согреться. Увидев меня, она подняла голову, и ее лицо осветилось слабой улыбкой.

— Где пропадал? — спросила она мягко, голос еще сонный, но без следов раздражения.

— Да так, прогуляться вышел, — пожал я плечами, опускаясь на стул у окна. — Слишком рано проснулся.

— Утро без кофе — это не утро, — протянула она, закутавшись еще плотнее. — Ты ведь понимаешь, что мне сейчас нужно либо кофе, либо кто-то, кто спасет меня от этой утренней холодины?

— Проблема с кофе в том, что его тут нет. — Я покосился на упаковку с синтетическими порошками, лежащую на столе. — Только дрянь из пакетика.

— Сойде-е-ет, — протянула Юля снисходительно. — А ты? Ты готов стать моим героем и просто раздобыть горячей воды?

— Кипятка — это я могу. — Я усмехнулся и, поднявшись, пошел к углу комнаты, где стоял маленький портативный кипятильник.

Пока вода грелась, я бросил взгляд на Юлю. Ее рыжие волосы торчали во все стороны, и в этом было что-то… домашнее. Она выглядела уставшей, но уже не такой напряженной, как в последние дни. Ее улыбка, хоть и слабая, все же вернулась.

— Спасибо, Майк, — сказала она, когда я поставил перед ней кружку с разведенным напитком из пыли бразильских дорог. Она понюхала, поморщилась, но все же сделала глоток.

— Знаешь, ты иногда бываешь даже милым.

— Иногда? — усмехнулся я, опустившись обратно на стул. — Это почти комплимент.

— Почти, — поддразнила она, прикрыв глаза и сделав еще один осторожный глоток.

— Сегодня как-то спокойнее, скажи? — мечтательно потянула она.

— Спокойствие — это иллюзия, — ответил я с кривой улыбкой, как будто выдал что-то умное. — Но, знаешь, меня и так устраивает.

Она тихо рассмеялась, и это было, пожалуй, самое приятное, что я слышал за последние дни.

Получасом позже, мы втроем атаковали кафе. Взбодрившиеся, мы сидели за простым пластиковым столом, на одной лавке с Юлей мы, напротив Илья. И он как-то ехидно, зараза лыбился с тех пор, как нас увидел.

— Что, Майкл, ночью комары заели? Я смотрю ты их до синяков колошматил, вся шея побитая. — смеялся он, а я не сдержал улыбки.

— Да, они тут дикие какие-то. — дал я шутку в ответ.

Юля налилась румянцем.

Зал для завтраков был освещен тускловатым светом из окон, над головами сидящих в зале гостей старинные лампы силились дать хоть каплю искусственного света, но, видать с напряжением тут беда, я еще вчера заметил — все тут какое-то тусклое, буквально.

Лора появилась так же спокойно, как и вчера: с легкой улыбкой, не выказывая ни малейшего удивления нашему измученному виду.

— Доброе утро моим дорогим постояльцам, — начала она, держа в руках несколько планшетов с меню, которые поспешила раздать нам, — как спалось?

— Вы знаете, мы дрыхли как убитые, да, ребят? — начал Илья, все еще раскручивая эту шутку.

— Да, очень уютное место. — вдруг подала голос до этого притихшая девушка.

— Вот и замечательно, я рада. Выбирайте, что будете на завтрак, как заказ из комбайна будет готов, я принесу.

Мы дружно ее поблагодарили и уткнулись в электронику, выбирая.

Наилучшим выбором будет, как по мне, «Типовой завтрак № 1: Вкус яичницы с беконом.». И чашечку порошка. Черного, сладкого и бодрящего.

— Так, ну что, сегодня дальше по шоссе? — спросил Илья у всех, едва мы сложили планшеты, сделав заказ.

— Кажется, да. — пожал я плечами. Цели у нас по прежнему не было.

— Я тут, на досуге, карту полистал. Так вот, к северу отсюда, по шоссе еще километров сто пятьдесят, есть городок небольшой. Возможно, туда можно было бы наведаться, так как он, вроде бы, живет и процветает. Ну, стало быть, люди там есть. — жестикулируя, принялся нам объяснять товарищ, что он накопал.

— О, в Валгард направляетесь? — неожиданно возникшая мисс Лора порадовала нас подносом на столе.

— Не знали, что он так называется. — ответил здоровяк, тут же забрав себе свою порцию тройного риса с курицей.

— У меня там много лет муж работал. Вернее, не там, а в пяти километрах оттуда, на железнодорожном депо. — с какой-то легкой, неуловимой грустью, начала она рассказ.

— Продолжайте, пожалуйста. — я кивнул, заинтересовавшись.

Юля в то же мгновение забрала две наши одинаковые тарелки с яичницей.

— Я бывала в Валгарде, когда он процветал. Было много работы, весь город жил этим депо. Называлось «Транспортный узел № 17». И это звучало гордо! Когда спрашивали, а чем муж занимается? Знаете, как приятно было это произнести? И люди тоже считали, что да… Хорошее время было.

Как же сбивчиво она говорила. Подозреваю, что у нее немного здесь собеседников. Даже, я бы сказал, слушателей.

— А в пятидесятых, когда технологию ГиперЛуп создали, железная дорога потеряла всякий смысл…

— И Ваш муж… — натолкнул я на мысль мисс Лору.

— Его не стало вскоре. Простите… — она потускнела, расстроилась.

— Это Вы нас простите, что вопросы задаем, — извинился я, — но скажите, как там сейчас?

— Где? В депо или в городке? — уточнила администратор, немного успокоившись.

— Да пусть и там и там будет. — кивнул Илья, вступив в беседу.

— Ну, как сказать. В городе проблем предостаточно, окраины, как вы знаете, сами выживают… А депо в запустении, удивлена даже, что не взорвали еще.

— Взорвали? — распахнула глаза Юля, уточняя.