Михаил Плотников – Не с любовью пишется раздельно (страница 155)

Мне, всю

жизнь болевшему за тбилисское «Динамо», перечитавшему Думбадзе от корки до корки, стало стыдно.

За сомнения.

Пришел и наш депутат с охраной. И с козлом.

С козлом на вертеле. Запеченным.

Они, оказывается, договорились заранее о банкете.

А нас предупредить забыли.

Вот это точно по-грузински.

Забыть предупредить о застолье!

Всех стоявших мы усадили за стол.

Всех до единого.

И никто не отказался.

Ну и… не успели в Батуми на встречу.

Приехали очень поздно и… вы понимаете, в каком «очень теплом» состоянии.

Премьер-министр Аджарии нас принял на следующий день.

Познакомились. Кофе попили. Хачапури съели.

Казино мы так и не купили, денег не заработали.

Но случай этот я запомнил.

Иногда ведь я тоже скучаю по русской речи.

Выводы делайте сами.

Я предупреждал.

Оно

Оно.

Опять оно.

Это странное,

но уже знакомое

чувство,

зародившись

где-то в глубине,

во чреве,

медленно продвигается

к сердцу.

По ребрам.

Как по крутой лестнице.

Ступенька за ступенькой.

Почему-то используя только

правую сторону.

Упорно взбирается,

иногда делая

короткие перерывы,

чтобы отдышаться.

Сердце мое

в предвкушении счастья

начинает тихонько тосковать,

слегка напрягаясь

от приятных пауз.

И от перепада давления.

Верхнего и нижнего.

Внутри,

а не снаружи.

Я открываю глаза.

В этот момент

самолет

касается колесами

земли.

Шереметьево?

Тегель?

Фьюмичино? Де Голль?

Бен Гурион? Борисполь?

Кольцово? Хитроу?

Гумрак? Пулково?

Еще не знаю.

Где я теперь?

С кем?

Всюду.