Михаил Никольский – Моя палитра. Сборник стихов (страница 6)

Покойник прям.

– Врёшь, не возьмёшь, —

Твердишь себе.

Сержанту врёшь,

Его судьбе —

Ему терпеть

От силы час…

– Мне больно, Петь!

Ползёшь, рыча…

Пророкотал

На фланге взрыв.

«Вон тот прогал,

За ним обрыв.

Левее спуск —

И всё, дошли».

«Сдавайся, рус!»

Орут вдали.

Шрапнели визг —

И там, где крик,

Из крови брызг

Фонтан возник.

Ещё разрыв,

Ещё один…

Слой дёрна вскрыв

Там, впереди,

Заставил вас

С землёй срастись.

Горит трава.

Земля в горсти»…

Сержант обмяк —

Шрапнель нашла…

«Ты что, земляк?»

Спина – дуршлаг.

Тебя щитом —

Собой прикрыл…

Лежит пластом:

Безус, бескрыл…

Граната есть,

Патронов горсть,

Нательный крест

И горечь, злость.

Ты полз вперёд,

Уже без сил…

Спустился. Вброд

На дне месил

Речушки ил

С ним на спине…

Дошёл, дожил

На той войне…

Сержанту яр

Могилой стал —

Ты сед и стар,

А он как сталь.

И как тогда

Лишь неба синь…

И жизни даль —

Куда ни кинь…

Убили его вчера

Вот снова вблизи: бух!

Убьёт одного – двух…

А через миг: бах!

Песок на твоих зубах…

В окопе не жив – мёртв

Наводчик или минёр…

И как бегемот – танк…