Михаил Липарк – Коллекционер душ. Книга 6. Финал (страница 5)

В этот самый момент рядом с остальными машинами припарковался еще один «Мерседес». Из-за руля вышел мужичек в кожаной куртке и спортивной сумкой в руках. Он прикурил сигарету.

Я сгреб с ближайшего сугроба снежок. Пошел в его сторону. Он не отрывал от меня взгляда до тех самых пор, пока я не остановился посреди дороги. Моего лица он не видел из-за той самой маски клоуна.

– Че те надо? – крикнул аристократ, заметив странного карлика.

Улица почти опустела. Все сидели дома в ожидании начала комендантского часа. В одиноком свете фонаря я, наверняка, смотрелся жутко.

Я молча замахнулся и кинул в мужика снежок.

– Эй! Ты че, придурок! – завопил он.

Но я просто сварганил следующий комок. Снова кинул в него.

– Еще раз, пацан, и я…

Следующий бросок.

– Ну все! Держись!

Мужик ринулся за мной.

Я от него. Вбежал во второй подъезд ближайшего дома. Спрятался за дублирующей дверью. Когда мой преследователь забежал внутрь и преодолел первый лестничный пролет, я вышел из-за двери. Оказавшись у него за спиной со своим крестиком в руках. Свистнул, заставив аристократа обернуться. Его взгляд зацепился за болтающийся на цепочке предмет.

– Ты один из участников турнира Морозовых? – спросил я как только понял, что гипноз действует.

– Да.

– Бои пройдут сегодня в цирке?

– Да.

В этот момент в подъезд вошла молодая женщина.

– Папа… Можно я еще немного погуляю? Ну, пожалуйста. Я обещаю, что сделаю все уроки и больше не буду надевать эту дурацкую маску…

Канюча, я дождался, когда дверь в одной из квартир выше, хлопнет и вернулся к допросу:

– Как попасть в цирк?

– Таксофон с торца этого дома. Он зачарован. Если встать внутрь будки и набрать цифры в определенном порядке, то сработает телепорт. Прямо в цирк.

– Давай номер.

Аристократ засунул руку во внутренний карман и достал оттуда записную книжку. Открыл нужную страницу и вырвал листок. Я глянул на номер и запомнил его. На всякий случай.

– Паспорт, – я снова протянул руку.

Загипнотизированный достал документ и отдал мне.

Можно было бы оставить одаренного в покое, но после того, как гипноз спадет, он может спутать мне все карты. А права на ошибку у меня нет. Сегодня я…Головин Владислав. Участник подпольного турнира Морозовых.

– Сломай себе руку, – приказал я, развернулся и вышел из подъезда.

Истошный крик донесся изнутри.

– До свадьбы заживет, – пробормотал я себе под нос и ускорил шаг.

Вскоре я притаился недалеко от нужной будки. Один за другим к ней подходили люди. Осматривались, прежде чем войти. Дожидались, когда вокруг никого не будет, а затем нажимали нужные кнопки на таксофоне и исчезали. Я проделал тоже самое.

Короткий разряд мгновенно перенес меня в помещение старого цирка. С арены доносилась песня 2PAC. В коридоре, тут и там, разминались бойцы. Некоторые были в одиночестве. Другие с собственными тренерами, которые подавали им полотенца, чтобы те вытерли пот. Но все, как один, смотрели вслед маленькому карлику в маске, проходящему мимо.

– Взнос тридцать тысяч! – стукнул по столу, сидящий за ним очень худой мужчина в костюме и очках. – Здесь не хватает!

– Я донесу завтра. Клянусь, – ответил мужичок в облезлой кожаной куртке с потертыми рукавами и в ботинках, подошва которых отклеилась от основания.

– Ты можешь не дожить до завтра! – рявкнул местный бухгалтер. – Вышвырните этого нищего и расскажите, что заявляться сюда без денег себе дороже.

К мужичку подошла охрана. Три амбала окружили несчастного. Двое взяли его под руки, а третий задвигался как чертов флеш. Его кулаки летали с такой скоростью, что едва можно было их заметить. Когда он остановился, амбалы отпустили бедняка и тот упал. Замертво? Один из охранников схватил нокаутированного за воротник кожаной куртки и потащил прочь. На полу осталась жирная алая полоса. Я встал в очередь.

Интересно, если я им не угожу, маленького пацана они тоже нокаутируют? Можно будет попробовать постоять за себя, но против троих я вряд ли вывезу.

– Кто последний? – послышался тонкий женский голосок слева.

Я повернул голову. Недалеко от меня стояла брюнетка в джинсовых шортиках – которые наверняка сама сделала из старых джинсов, – и с пирсингом в левой ноздре.

Я поднял руку.

– Карлик?

Кивнул.

– Немой что ли? За тобой буду.

Я снова кивнул и отвернулся.

Моя очередь подошла быстро. Охранники сняли передо мной цепочку. Я поправил маску и подошел к столу.

Бухгалтер Морозова какое-то время в тишине что-то считал на старом калькуляторе «CASIO». Затем маленькую стопку денег переложил к большой, поставил заметку в журнале и поднял взгляд на меня.

– Фамилия? – спросил мужик и снова опустил взгляд на свои записи.

Вместо ответа я положил перед ним несколько стопок наличных и паспорт.

– Головин? – спросил он, подняв на меня глаза.

Я кивнул.

– В следующий раз указывайте все свои…недуги, – он неопределенно помахал ручкой в воздухе.

Я снова кивнул.

– Карлик, да еще и немой, – усмехнулся он, сделав пометку в журнале и принялся пересчитывать деньги.

Я старался держаться спокойно. Хотя нервишки шалили. Ведь я собрался в теле ребенка одержать победу на этом турнире. И сказать, что слегка волнуюсь – ничего не сказать.

– Хорошо, – удовлетворенно произнес бухгалтер, откинувшись на спинку стула. – Всего достаточно. Остался последний момент. Покажи лицо.

Я был уверен, что без этого не обойдется. Но самый подходящий момент снять маску – именно сейчас.

Я дотронулся до аксессуара на своем лице. Его своеобразный запах почему-то особенно почувствовался именно в этот момент. Снял. Человек в пиджаке внимательно вгляделся в мое лицо, но не реагировал. Потому что видел там лицо Головина. Мужика с фотографии в паспорте. Надеюсь, иллюзия получилась что надо.

Мой взгляд лишь слегка скользнул по отражению в зеркале за спиной бухгалтера. Однако мне показалось, что девчонка, стоящая в очереди, пялится на меня. Я опустил голову.

– Гляди, реально карлик, – усмехнулся человек Морозова. – Надевай обратно свою уродливую маску. Посмотрим на что ты способен.

Я кивнул, забрал паспорт и пошел прочь.

Выдохнул. Я на турнире.

– Стой! – вдруг остановил меня все тот же голос.

Я развернулся.

ГЛАВА 3. Удар! Еще удар!

Я смотрю на бухгалтера Морозова. Затаил дыхание. Тот пристально глядит на меня.

– У тебя тут графа не заполнена, – сообщает он вдруг. – Прозвище? Под каким будешь драться?