Майк Гелприн – 13 привидений (страница 47)
«Нет, такого быть не могло, я же не слепая, наверняка бы заметила. Наверное, троллит кто-то из подписчиков. Сдвинул по времени очень похожую тренировку. Наверно. Только уж слишком похожую, с такими же доборочными кругами по пруду… Странно, конечно.
Но всякое бывает».
Алена отложила в сторону телефон и решила не заморачиваться.
На следующий день все повторилось. На этот раз первым встрепенулся Паша: «Новый знакомый?»
По спине пробежал неприятный холодок. Снова написать, что глюк – будет выглядеть странно. Два одинаковых глюка подряд. При том, что и в этот раз с ней на трассе точно никого не было. Собаки, мерзкий скользкий ветер в лицо, тупые эти облака, оплывшие ватным жиром, и пустая, как бесхозный холодильник, парковка – это все было. Лыжника за спиной – нет. Она даже специально оборачивалась, убедиться, что и в этот раз к ней никто не прилип. Хотя это казалось лишним, лед скрежетал, как тысячелетний трактор, окажись кто на лыжне, было бы слышно за километр. Тем более ее совершенно точно никто не обгонял.
«Что же делать? Сказать, что случайно кто-то сел на хвост – „кто-то“, второй раз тот же „кто-то“. Зачем тогда в первый раз написала, что глюк? Паша подумает, что вру. Или сейчас, или в первый раз соврала. Либо решит, что скрываю что-то. Еще хуже. Честно ответить – тоже не поверит».
Она бы и сама в такое не поверила.
– Леее, – протянула в трубку подруга, – тебя с работы, что ли, выгнали?
– Маш, ты чего?
– Ну… ты теперь по утрам тренишь.
– У меня отпуск, Маш.
– А, точняк… ты же говорила. Ну и че-как, отрываешься? Может, зайду?
– Когда? Заходи.
– Вечерком. Притащить чего-нибудь?
– Например?
– К чаю чего-нибудь… ты же спортсмен… ну смотри, могу винца…
– Давай.
– Что давай? Винца? – обрадовалась Машка.
– Угу, – подтвердила Алена и, подумав, добавила: – Хотя нет, давай к чаю.
Машка хихикнула и пришла с вином. Они долго не могли найти штопор. Алена сопела над горлышком. Позвонил Паша.
– Так ты с кем там тренишь?
– Ни с кем, – честно ответила Алена, а у самой сердце заколотилось и ладони вспотели, как будто соврала.
– Что за Юра? Профиль пустой.
Алена передала бутылку сияющей Машке. Черт, и как это она сама не догадалась заглянуть этому Пожидаеву в профиль, написать ему, спросить, вообще, че за дела?
– Паш, давай завтра в Одинцове покатаемся, можешь после работы…
– Не, – промычал Паша, – я завтра на объекте, приемка.
– Понятно, – поджала губы Алена.
– Так ты Юру этого позови… ладно, мне пора.
– Ага… увидимся. Ты же бежишь восьмого в Битце?
– Не знаю, – отозвался Паша, – не исключено.
«Как же бесит такая его неопределенность, это его «не исключено». Все время боится сказать точно, чтобы потом не дай бог не упрекнули, что слово не держит».
– Стаканы в шкафу, – показала она Машке, а сама полезла в «Страву» смотреть профиль этого паразита Юры Пожидаева.
Профиль удивил своей первозданной свежестью: подписок ноль, подписчиков ноль, всего две тренировки и обе с ней.
– Собака… – прошипела Алена, решив, что ее бессовестно троллит кто-то из так называемых «друзей». И по аватарке не поймешь – обычное фото – силуэт на фоне елок и снега.
– А? – откликнулась Машка. – Тебе наливать?
– Да погоди.
– Что там?
– Ну что, – Алена решила взглянуть со стороны, вдруг и самой поможет, – если верить приложению, со мной уже второй день катается какой-то странный тип, по маршруту, как у меня, в точности, и по времени один-в-один, но я его на трассе не вижу…
– Катается с тобой? А почему не видишь? Как это?
– Вот так. На трассе его нет, а в «Страве» он есть.
– Леее, – Машка протянула бокал, и заговорщицким шепотом добавила: – это человек-невидимка. Чемпионский призрак. Держи вот, махнем за его новые победы и рекорды. Черный лыжник, прямо трясусь от страха.
Алена улыбнулась, сделала два небольших глотка и почувствовала, как тепло расползается по телу, пропитывая голову ароматной легкостью и расслабляющим пофигизмом.
– Давай, покажи мне этого хорька, – продолжила подруга, – щас я ему быстро хвост накручу.
Алена протянула телефон Машке, и та сразу же нырнула в него с видом опытного пловца. «Классная у меня подруга, – подумала Алена, – хоть и жирненькая. И почему мужики к ней липнут? Что в ней такого?» Она присмотрелась к внушительному бюсту подруги. «Не из-за этого же?! Подумаешь, сиськи большие – обычный жир. Правильным мужчинам должны нравиться мышцы. К Машке, значит, липнут неправильные. Паша бы не прилип, ему нравятся стройные, гибкие, упругие… и успешные. Как он смотрел на ту вешалку с подиума! Собака».
– Плесни-ка мне еще, – попросила Алена.
– Леее, – тревожно протянула Машка, всматриваясь в телефон.
– Че там?
– Это… ну он как бы пропал…
– Кто?
– Жена его ищет…
– Кто? Чья жена? Ты о чем?
– Короче, Ле… я тебе говорю, привидение… вот… нашла его Фейсбук…
– Ты можешь нормально сказать? Дай телефон.
– Нет, стой, погоди, вот… жена его пишет, что он пропал… три дня назад написала, короче… на… во-от же-е-есть.
Алена взяла телефон и прочитала:
Алена подняла глаза на Машку. Та отхлебнула из бокала, вытерла рукавом губы и предложила:
– Давай напишем ей, что он с тобой катался.
– Ты дура, Маш?
– Что?
– Не было его, говорю же, я одна каталась.
– Ну, может, не заметила, – вытянула шею Машка, – такое ведь бывает, чешешь куда-нибудь, ни о чем не думаешь, я так остановки проезжаю, потом приходится возвращаться. Если ты чего-то не заметила – это же не значит, что этого не было. Скорее всего, он там был, а ты думала о своем, заморочилась. У меня так постоянно.
– Ну да, – согласилась Алена, чувствуя, как ее все сильней подчиняет себе алкоголь, уже не хочется думать, лень сомневаться и спорить. Можно было, конечно, возразить, что она не могла так ошибиться, и что парковка, и собаки, и ветер в лицо… Но ведь он мог поставить машину в другом месте, у МКАДа, например, или, в конце концов, просто дойти пешком от ближайших коттеджей.
– Напиши ей, что ты видела его сегодня в Битце, ну и… вчера тоже.
Алена взяла телефон и, сдвинув брови, написала личное сообщение жене Юры Пожидаева: