Маша Малиновская – Хочу тебя себе (страница 8)
Я чувствую себя жалкой, но должна что-то сказать, найти какую-нибудь опору.
– Здесь тебя никто не найдёт, – отвечает он с ленивой уверенностью. – Если я не захочу.
Эта фраза звучит как приговор. У меня кружится голова. Я хватаюсь за спинку дивана, чтобы не упасть. Его спокойствие, его голос – всё это давит на меня так, что, кажется, я задыхаюсь.
– Я не хочу быть твоей игрушкой, – упрямо мотая головой, говорю я, пытаясь вложить в голос хоть немного твёрдости. – Пожалуйста, отпусти меня.
Его глаза слегка прищуриваются, будто мои слова – это нечто странное, чего он не ожидал услышать. Что-то глупое и не имеющее значения. Белый шум.
Он медленно наклоняет голову, его тон становится почти издевательским:
– Может быть. Когда наиграюсь.
Эти слова вызывают болезненный толчок в груди. Я слышу, как моё дыхание исходит с надрывом. Ему наплевать. Абсолютно наплевать на то, что я считаю, чего хочу. Это всё для него просто игра.
– Но… разве тебе не интереснее играть с теми, кто этого хочет? – мой голос звучит хрипло, потому что горло пережато от страха и подступающих слёз. – Таких много. Я уверена, что есть много девушек, которые мечтают о твоем внимании. Мне же это не нужно…
Он молчит. Я вижу, как в его глазах мелькает что-то новое. Невысказанное. Но говорить он не спешит. Его губы приподнимаются в едва заметной улыбке, холодной и опасной.
– Возможно, ты права, – наконец говорит он, и его голос становится ещё тише. – Может быть, мне будет интересно заставить тебя захотеть этого.
Я не могу ничего ответить. Он делает шаг вперед. Потом ещё один. Я вжимаюсь спиной в стену. Ему достаточно всего нескольких секунд, чтобы оказаться так близко, что я ощущаю тепло его тела. Его запах. Его давящую ауру.
Моё сердце начинает колотиться так, что мне кажется, он слышит каждый удар.
– Нет… – шепчу я, всхлипывая, но мой отказ не имеет совершенно никакого действия.
Парень обхватывает пальцами мой подбородок, а его лицо наклоняется ближе.
Секунда. Ещё одна.
Его губы касаются моих.
Я замираю, не дыша. Всё тело словно одеревенело. Его губы – внезапно теплые, настойчивые, властные, жёсткие. Я пытаюсь оттолкнуть его, бьюсь, как птица, зажатая в клетке. Руки упираются в его каменную грудь, но он не двигается, будто даже не замечает моего сопротивления.
Его рот подчиняет мой. Язык скользит внутрь и хозяйничает там, а пальцы надавливают на щёки, чтобы я не могла сомкнуть зубы. Моё дыхание сбивается, паника накатывает новой волной, заставляя задрожать всем телом.
Но вдруг что-то меняется. Что-то внутри меня. Я перестаю сопротивляться. Сама не понимаю почему, но всё моё тело, кажется, сдаётся и обмякает.
Будто его поцелуй несёт парализующий яд.
Руки, которые еще секунду назад отталкивали, теперь просто повисают вдоль тела. Я словно замираю, наблюдая со стороны, как силы покидают меня.
Касьянов отрывается от моих губ так резко, что я вздрагиваю. Его взгляд обжигает. Он смотрит на меня долго и изучающе, и в его глазах снова появляется эта странная смесь интереса и… чего-то неуловимого, что распознать у меня не получается.
– Интересно… – произносит он тихо, почти шёпотом, и я чувствую, как его дыхание касается моей кожи. – Обычно я не целую. Но тебя целовать… мне нравится.
Моё сердце снова начинает бешено колотиться. Я хочу что-то сказать, что-то возразить, но слова застревают в горле. Я понимаю, что он собирается сделать это снова, и в животе будто что-то поджимается.
Но в этот момент раздаётся резкий звонок телефона.
Он выпрямляется, раздражённо достаёт смартфон из кармана брюк. Я замечаю, как его лицо темнеет, как только он видит, кто звонит.
– Да? – рявкает грубо, голос звенит ледяной сталью. – Хорошо. Скоро буду.
Он отключается, но его взгляд снова падает на меня. Теперь в нем нет ни капли такого странного интереса. Только мрачная тяжесть.
Не сводя с меня этого странного тяжёлого взгляда, Касьянов снова подносит телефон к уху.
– Отвези ее обратно, – бросает он, и в дверях тут же появляется один из тех парней, кто привёз меня сюда.
Я едва успеваю понять, что происходит, когда Игнат снова поворачивается ко мне.
– Мы вернёмся к этому вопросу позже, – говорит он угрожающе спокойно. – Пока я занят, но это ненадолго.
Меня подхватываю за плечо и уводят, но в голове пульсирует его обещание. И я прекрасно понимаю, что ничего не закончилось, и это просто передышка.
Глава 11
Меня высаживают там же, откуда и забрали. Только окна у магазинчика для художников уже тёмные. Машина резко останавливается, парень с переднего пассажирского сиденья разворачивается, чуть переклонившись, и толкает дверь возле меня.
– Пошла, – грубо бросает он, даже не глядя на меня.
Я пулей вылетаю из машины, не чувствуя ног. Холодный воздух ударяет в лицо, ноги подкашиваются, но я заставляю себя идти. Машина же резко бьёт по газам, разрезая свистом шин тишину вечерней улицы. Свет фар растворяется за поворотом, и я остаюсь одна. Место, которое я так хорошо знала теперь кажется чужим. Здесь темно, только пара фонарей кидают редкие тени на потрескавшийся асфальт.
Сердце бешено стучит. Колени подгибаются. Я опускаюсь и сажусь прямо на край бордюра, хватаясь за грубый бетон и оцарапывая пальцы.
Дышу быстро, почти задыхаясь. Ощущение, что я до сих пор там. Слышу его голос, ощущаю хватку его руки в своих волосах, его жёсткие губы на своих губах, которые прижимались к моим.
Нет. Надо встать. Надо скорее бежать отсюда.
Когда я добираюсь до общежития, ноги уже почти не держат. Пробегаю мимо комендантши, молюсь, чтобы меня никто не заметил – я сейчас не в том состоянии, чтобы с кем-то разговаривать даже. Кровь шумит в ушах, ладони всё ещё ледяные.
Дверь нашей комнаты открыта, но девчонок нет. Я захлопываю ее за собой, закрываю на ключ и прижимаюсь к ней спиной, медленно сползая вниз.
В комнате тихо, только с верхнего этажа слышны музыка и смех. На столе включена лампа, лежат раскрытые конспекты девчонок.
Чуть отдышавшись, я поднимаюсь, спотыкаясь, и забираюсь на свою кровать. Спиной прижимаюсь к стене, обхватывая себя руками. Меня трясёт так сильно, что кажется, кости начнут звенеть.
Дыхание никак не хочет выравниваться. Перед глазами всё ещё его лицо. Тяжелый взгляд, холодные слова, губы, которые не оставили мне выбора.
Я хватаю с прикроватной тумбочки свой скетчбук. Ещё с детства я всегда выливала свои эмоции на бумагу, когда не могла выразить их словами. Теперь это мой единственный способ хоть как-то прийти в себя.
Рука сама тянется за карандашом. Линии ложатся на лист с какой-то истеричной резкостью. Первая картинка – машина. Тяжёлый силуэт Игната за рулём.
Следующий рисунок – клуб. Его темная фигура на балконе. Взгляд, который прожёг меня насквозь. Линии резкие, зигзагообразные, глаза сами получаются нечеловеческими.
Дальше квартира. Стеклянная стена, лазерная паутина, а в центре он. Высокий, массивный. Снова эти жуткие глаза. Демонические.
Рисую момент, когда он прижал меня к стене. Его рука в моих волосах, губы – хищные, властные. Я рисую себя птичкой, которая беспомощно трепещет. Его губы покрыты ядом. А потом – один кадр: мои глаза закрываются. Тонкая, едва уловимая линия на бумаге, которая отражает момент, когда я замираю.
Рисую, пока в руках не кончаются силы. Карандаш падает на кровать. Пальцы болят, а на душе становится немного легче. Всё, что меня разрывало, теперь осталось в этих рисунках. Комикс моих страхов.
Демоны заперты на страницах. Хотя бы на какое-то время.
Я прячу блокнот под подушку и медленно сворачиваюсь клубочком. Лицо утыкается в подушку, а внутри всё ещё дрожь. Но усталость берет верх. Веки тяжелеют, и я начинаю проваливаться в сон.
Во сне я снова вижу его. Всё повторяется. Клуб, взгляд, прошивающий насквозь. Машина. Его квартира – место, где живут тени. Его губы снова касаются моих, и я вновь испытываю этот холодный, завораживающий страх.
И эти демонические глаза, вспыхивающие алым.
Просыпаюсь в холодном поту. Рука автоматически тянется под подушку, чтобы проверить, на месте ли блокнот. Убедиться, что мой кошмар всё ещё заперт на его страницах.
Глава 12
– Здравствуй, сын, – отец разводит руки в приветственном жесте и улыбается своей мерзкой улыбкой.
Белые, как толчок зубы. Белый костюм. Белая мебель.
Его так и называют – Белый.
Только это сраная маскировка. Потому что душа у него такая чёрная, как у дьявола.
Мы тут все сильно не без греха, но какого чёрта прикидываться святошей? Или внутренняя тьма настолько невыносима и так корёжит, что надо наряжаться в белое?
Нет. Это не про моего отца.