Маша Малиновская – Хочу тебя навсегда (страница 5)

Я не знаю, что мне делать, не знаю, как я вообще смогу увидеть Игната. Он и так причинил мне столько боли, а когда моё сердце потянулось к нему, оказалось, что он утаил от меня такое…

Слёзы снова наворачиваются.

Я полюбила убийцу своего отца.

Позволила ему стать моим первым.

Тому, кто, как оказалось, отнял у меня детство. И утаил это.

– Он будет держать тебя рядом, как собачонку, Варя, – отец Игната подкуривает сигарету и выпускает дым вверх, но удушливое сизое облако добирается и до меня, заставляет горло сжаться. – Что ты скажешь матери? Поймёт ли она тебя? А брат? А сёстры? Кем ты будешь для них после всего? Только представь, как они будут страдать.

Я мотаю головой, зажав уши ладонями.

– Хватит, – всхлипываю. Сердце рвётся на части и истекает кровью.

Я понимаю, что выбора нет. Игнат не отпустит. А мне страшно. Очень страшно.

– Два часа, Варя. И я вас спрячу так, что он никогда не найдёт. Выбора у тебя всё равно нет, ты это понимаешь, ты умная девочка. Место Игната рядом со мной, а ты мешаешь. Сейчас я предлагаю тебе спасти свою душу, помочь спрятаться. Иначе…

…

Ночью мне снится кошмар.

Темнота. Плотная и густая, как нефть. Я стою в лесу. Одна. Тут холодно, кожа мертвеет, стынет. Из тумана выходит чудовище. Огромное. С клыками. С горящими алым пламенем глазами. Оно рычит, и от этого звука деревья трескаются, ветки падают.

Я кричу, зову на помощь. Я чувствую, что Игнат спасёт меня, я его уже вижу! Он идёт мне на помощь!

Но чудовище перехватывает его уже почти когда тот тянет ко мне руку. И сжирает прямо у меня на глазах.

Я кричу, горло рвётся, но ни один звук не выходит.

А потом… чудовище медленно поворачивает голову ко мне. Алые глаза пылают. Я отступаю. Спотыкаюсь. Падаю.

И вдруг узнаю этот взгляд.

Игнат.

Это он. Это чудовище – он…

Я просыпаюсь с криком. Вся в поту. Меня трясёт, как от холода.

Спать больше не получается, и я лежу в темноте, свернувшись в комок, пока за окном не начинает светать.

Музыкальная школа встречает меня привычным шумом и суетой. Дети в фойе галдят, играя в пятнашки. Бегают, роняют рюкзаки, спорят, смеются.

И я здесь как будто в другом мире. Но здесь… легче. Хоть немного. Как будто вчерашняя встреча мне приснилась так же, как и этот кошмар.

– Варька! – Раздаётся радостный голос, а потом топот каблуков по плиточному полу. – Ой, прости, дорогая! – Она втягивает голову в плечи, прикусив язык. – Никак не отвыкну, что каникулы закончились, и у нас тут детишки. Варвара Алексеевна! Господи, ну и вид у тебя. Ты ночью кого хоронила или воскресила?

Это Тамара. Моя коллега. Она преподаёт вокал и сольфеджио. Всегда в ярком платье, с броским макияжем и всегда в движении. Маленькая, хрупкая, но с характером танка. Болтушка, шутница, генератор катастроф и вдохновения. Человек-позитив.

– Привет, – выдыхаю, улыбнувшись.

– Ты точно живая? – Она щурится. – Что с тобой? Лицо как мел. Сейчас, подожди. Я принесу чай. Пошли ко мне в кабинет, до урока ещё пятнадцать минут.

Я иду в её небольшой кабинет, а через минуту она возвращается с кружкой.

– Пей, – со стуком ставит на стол кружку, и меня окутывает тёплым ароматом корицы и лимона. – Чай со спасением, сиропом и каплей счастья.

Я слабо улыбаюсь и обхватываю кружку ледяными пальцами.

– Спасибо, Том.

Подруга садится рядом и хмурит брови, превращаясь вся во внимание.

– Рассказывай. Что с тобой? Ты как будто не здесь. С тобой всё в порядке?

Я мну край рукава. Делать весёлый вид просто нет никаких сил.

– Всё нормально.

– Врёшь, – говорит она сразу. – Я тебя сто лет знаю. Ты либо заболела, либо тебя кто-то обидел. Судя по глазам – второе.

Молчу. Я никогда не рассказывала ей про Игната. Про ту часть жизни, которую давно пыталась вычеркнуть.

– Тамара, правда. Всё хорошо, – повторяю, глядя в кружку.

Она вздыхает, но больше не давит. Молчит несколько секунд, потом качает головой и подвигает ко мне конфету.

– Возьми и съешь. Что-то мне подсказывает, что ты сегодня не завтракала. И знай, Варя если что – я рядом. Я за тебя любого порву. Даже директора.

Я усмехаюсь. Её энергия… немного спасает.

Но внутри всё ещё темно и тяжко.

Я не наивна, я осознаю, что это только начало. Игнат уже так или иначе вернулся в мою жизнь и теперь всё изменится.

Глава 7

Игнат

– Свадьбы не будет.

Вяземский замирает, а потом хмурится. Смотрит с напряжением, но мне абсолютно плевать. Вопрос уже решён.

– Игнат… – он откашливается и берёт в руки ручку, крутит в пальцах. Опускает взгляд на свои руки, потом снова вскидывает на меня. – Так дела не делаются.

– Сделку оставим в силе. Но для дочери своей подбери другого кандидата, Виктор.

Он вздыхает и переводит взгляд в конец комнаты на своего младшего сына, который сидит на кожаном диване, уткнувшись носом в телефон, но парень на самом деле всё прекрасно слышит, видит и анализирует. Кириллу хоть и двадцать два, он абсолютно отбитый, но именно Вяземский-младший тут самый шарящий, думаю, даже папашу своего переплюнет, хотя Виктор тоже далеко не дурак.

– Игнат, я даже не знаю, как реагировать, – поджимает губы, но быковать на меня не решается. Он ведь знает меня довольно хорошо, чтобы не идти на такой риск. – Всё ведь уже было готово, сам знаешь. Вот твой отец бы не позволил себе так менять условия.

– Моего отца уже черви доедают, Виктор. И мне абсолютно насрать, как он вёл дела, – непроизвольно напрягаюсь. Я терпеть не могу, когда мне напоминают, каким охрененным парнем был мой долбанный отец. И Виктор, думаю, это тоже понимает, потому что тут же даёт заднюю.

– Ну ладно-ладно тебе, Игнат, – кладёт карандаш обратно на столешницу и поднимает ладони. – Но… может, ты ещё подумаешь? Амина будет, мягко говоря, расстроена.

– Так реши с ней вопрос, Виктор, она ведь твоя дочь, – я поднимаюсь с кресла и одёргиваю рукава.

Вопрос закрыт и мне уже пора. Не люблю тратить много времени на то, что решается быстро. Лишние разговоры меня раздражают. Поэтому я прощаюсь с Виктором, киваю Кириллу и даю знак своим парням следовать за мной.

Дом встречает абсолютной, стерильной тишиной. Прохожу внутрь, сбрасываю пиджак, расстёгиваю ворот и рукава рубашки. Открываю холодильник, хватаю бутылку воды, откручиваю крышку и делаю пару жадных глотков.

Во рту пересохло. В груди пульсирует злость. Разливается едкой, кислотной лужей.

Варя.

Перед глазами снова встаёт её лицо. Белое, как мел. Глаза распахнутые, полные ужаса. Она смотрела на меня так, будто я сейчас её порву на части. И, чёрт подери, ей стоило бояться.

Потому что я действительно хотел это сделать.

Сдержался. Не знаю, как. Если бы не звонок Вяземского-младшего, возможно бы и пиздец ей пришёл.

Но я уже тогда, у стены, чувствовал, как руки дрожат от напряжения. От желания. От злобы и от… боли.

Пять лет. Пять, мать его, ебучих лет.

Я мечтал о ней каждую ночь. Представлял, как всё будет, когда найду. И с каждым годом становился только злее.