Марьяна Брай – История Кузькиной матери (страница 2)

 Я медленно приподнялась, опираясь на локоть. Подушка, черт бы её побрал, какая же она мягкая! Не то что мой привычный кирпич. Мальчишка как будто всматривался в меня, пытаясь увидеть что-то знакомое.

Через пару секунд маленький душещипательный пекарь вдруг повёл плечами. Я бы даже сказала, дёрнул ими, словно отгоняя назойливую муху. А потом, не отрывая от меня своих синих глазищ, медленно, с достоинством поднял с пола злополучный ухват. Держал он его, как боевое знамя или, на худой конец, как средство обороны от нежданных гостей вроде меня.

И тут…

– Матушка, ты чего это сегодня за ересь несёшь? – выдал он, и голос его, хоть и мальчишеский, прозвучал неожиданно твёрдо. – Я чуть хлеб в сор у печи не уронил. Чего бы есть стали? Муки кое-как наскрёб.

 Вот тут я и раскрыла рот. Шире, чем дверной проем в нашей старой хрущевке. Весь мой богатый словарный запас, весь мой опыт общения с самыми отъявленными субъектами, весь мой внутренний монолог, который я так старательно вела последние минуты – всё разом испарилось, как роса под июльским солнцем.

Матушка? Какая ещё, к чертям собачьим, матушка? В смысле: его матушка? Я? Алла Кузьминична, пенсионерка, боевая подруга всех дворников и ветеран всех очередей. И вдруг – матушка вот этого вот веснушчатого чуда?

Да я сроду детей не рожала, разве что соседского Гришку пару часов нянчила, и то с большой натяжкой! Мне бы кота Кузьму прокормить да за собой уследить, а тут целый человеческий детёныш, да ещё и "муку кое-как наскрёб"!

Я уставилась на него, как на чудо. А он, этот маленький дознаватель, стоял передо мной с ухватом наперевес, и в его глазах читалось не столько удивление, сколько какая-то странная смесь раздражения и практичности. Мол, мамаша, ты там своими тараканами в голове занялась, а у нас тут хлеб чуть не пропал!

И этот мальчуган считает меня… ме-ня!.. своей матушкой? Вот это поворот! У меня, конечно, бывали приключения: то бабки у подъезда не поделят грядки с укропом, то мужик из соседнего дома решит в три часа ночи шансон на всю катушку врубить. Но такое?!

–Так, а ну-ка, касатик, повтори-ка, что ты там сказал? – прохрипела я, пытаясь придать голосу хоть какую-то осмысленность. Но, видимо, вышло что-то вроде мышиного писка.

 Мозг лихорадочно перебирал варианты: может, это розыгрыш? Скрытая камера? Или я просто ещё не проснулась и это самый реалистичный сон в моей жизни? Но запах свежеиспечённого хлеба, который теперь казался ещё более явственным. И этот вот мальчишка, который никуда не исчезал, упрямо доказывали обратное.

Глава 3

Наша немая сцена грозила перерасти в вечность. Мы сверлили друг друга взглядами, и я почти физически ощущала, как между нами искрит воздух. Я таращилась на него, как на говорящую собаку, а он на меня, как на самовар, который вдруг запел оперную арию. В этой дуэли взглядов я явно проигрывала, потому что в моей голове был полный кавардак, а в его, похоже, уже созрел какой-то план.

Наконец этот веснушчатый стратег сдался. Ну, или не сдался, а просто решил, что хватит представлений, пора делом заниматься. Он с деловитым стуком поставил ухват на место у печи, отряхнул руки, будто совершил великий трудовой подвиг, и посмотрел на меня без тени страха. Теперь в его синих глазах читалась чисто практическая озабоченность.

– Раз проснулась, матушка, так и поднимайся, – заявил он тоном, не терпящим возражений. – Я за яйцами сбегаю, а ты давай одевайся.

 И он ушел. Просто развернулся и вышел, аккуратно притворив за собой скрипучую дверь. Щелкнула щеколда. Я выдохнула. Кажется, я не дышала всё это время. Воздух, которого я так жадно глотнула, показался мне самым сладким нектаром в мире. Я села на кровати и обхватила голову руками. Алла, спокойно. У тебя есть несколько минут, чтобы составить хоть какой-то план действий в этом дурдоме.

Как ни странно, паники не было. Было лишь оглушительное недоумение. Я оглядела комнатку снова, словно ища какое-то несоответствие, намёк на обман, розыгрыш или сумасшествие. Естественно, моё.

Розыгрыш? Да кто бы на такое сподобился? Это ж какие бюджеты надо иметь, чтобы мне, Алле Кузьминичне, такой перформанс устроить? Я медленно подняла руки и рассмотрела их. Худые, с длинными незнакомыми пальцами. Ни одного намека на артрит, который последние годы превращал мои суставы в барометр.

Я согнула и разогнула их несколько раз – слушаются, черти! Легко и без скрипа. Потом я свесила с кровати ноги. Идеальные ноги, как из рекламы какого-нибудь средства от варикоза. Встала. Постояла. Присела. Встала снова. Колени! Мои колени не издали ни звука! Спина согнулась так, будто я всю жизнь занималась йогой, а не таскала по кабинетам уголовные дела в пухлых папках. Где-то в углу стояло ведро с водой, и я, шаркая босыми ногами по холодным половицам, подошла к нему. Наклонилась. Из темной глади на меня смотрела совершенно посторонняя молодая женщина. Как и из зеркала. Если новые технологии могут сделать чего-то с зеркалом, то с водой, надеюсь, ещё не научились.

Симпатичная, надо сказать. С широко расставленными глазами и копной непослушных ржаных волос. Не то чтобы красавица… Хотя нет! Красавица! Я. Это была я!

 В голове всплыл сюжет последней книжки про попаданку, которую купила в электричке. Там героиня, очутившись в чужом теле, впала в такой шок, что даже её шок был в шоке. Я прислушалась к себе. Что чувствую я? Удивление – да, вагон и маленькая тележка. Рассеянность – определенно. Но вот этого леденящего душу страха, от которого перехватывает дыхание и хочется забиться в угол, не было и в помине. Наверное, характер виноват, или авторы слишком драматизируют, не понимая, что вторая жизнь куда приятнее, чем доживание в больном теле.

Я никогда не пасовала перед проблемами, какими бы они ни были. А тут… Как говорится, если ты ещё не в гробу, всё можно поправить. А я, слава богу, не в гробу, отнеси Господи! Я молодая женщина со здоровыми коленями, с гнущейся спиной и таким зрением, что вон тот половичок у двери вижу в мельчайших деталях! Это же не проблема, это повышение квалификации какое-то! Так, Кузьминична, соберись. Надо для начала одеться. А то вернётся этот синеглазый командир, а его "матушка" щеголяет в исподнем и любуется на свое отражение в ведре. Несолидно.

И тут я вспомнила про Кузю… моего трёхлапого любимца, живущего бок о бок со мной уже десяток лет. Как он там?

Прошлёпав к кровати, я села и уставилась в щель между половыми досками, а воспоминания, будто туман, заволокли мой очумевший от событий мозг.

***

Паника – дело для дилетантов. Я, Алла Кузьминична, в девичестве и до седых волос оперативник по делам несовершеннолетних, панике не поддавалась. Я ее организовывала.

Мысли, до этого скакавшие в голове, как блохи на бездомной собаке, вдруг выстроились в ровную шеренгу. Я вспомнила, как после распределения девчонкой из глухой деревни приехала в свой городишко. Он тогда показался мне целым мегаполисом с двухэтажными домами и настоящим асфальтом! И я, вчерашняя студентка, окунулась в эту жизнь с головой.

 Ещё до того, как в нашей новой стране придумали социальную защиту, у меня уже была своя картотека. Я составляла "паспорта семей", отмечая неблагополучных, пьющих, откровенно нищих. Через пяток лет я знала своих подопечных не просто в лицо. Я знала историю их прабабушек, любимый сорт портвейна их отцов. У кого из малолетних оболтусов режутся зубы мудрости.

 Коллеги из убойного часто заглядывали на чай. Не из-за моей красоты, конечно, а за информацией. Мои бандюки, которых я гоняла по подворотням, знали больше, чем любой штатный осведомитель. А у меня всегда было чем их умаслить или, наоборот, припугнуть так, что они выкладывали всё, как на исповеди.

Благодаря моей "агентурной сети" мы на корню извели заезжую банду, что пыталась в городе закрепиться. И выявили мамашу-кукушку, что уже пятого младенца подкидывала к дверям милиции. Зимой!

Через десять лет моей службы в городе практически не осталось детской преступности. А главное – не было детских смертей по вине родителей-алкашей. Я умела договариваться. А где не работал прямой уговор, там прекрасно срабатывало мое знаменитое: "Я вам покажу Кузькину мать!".

Этой фразы боялись даже бывалые рецидивисты. Так меня за глаза и прозвали “Кузькина мать”. Хотя молодежь, зная моё отчество, звала "Кузькиной дочерью", и в этом не было ничего обидного. Если у ребёнка случалась беда, он шёл не к родителям, а ко мне. Я не отправляла сразу в детдом, а до седьмого пота искала родственников, выбивала, выгрызала жилье, если оно было положено. Перед людьми и Богом совесть моя была чиста.

 Только один раз… один раз я совершила ошибку, хотя и тут понимала, что вины моей – капля в море. Как-то сообщили, что в нетопленой избе двое малолетних детей сидят без присмотра. Мать пропадала уже трое суток. Старшей семь, младшему пять. Когда девчушка не пришла в школу, учительница забила тревогу. Взломали дверь, а там дети, синие от холода, и сумасшедшая старуха-соседка. Девочка твердила, что бабка до этого дня была нормальной, всегда за ними приглядывала. Отец погиб в забое, а мать Елена поехала в область за выплатами. Оставила детей на эту самую старуху.

Когда Елена через две недели явилась в больницу, куда мы временно определили детей, я спустила на неё всех собак. А она худющая, в чём душа держится? – пила, наверное, неделю, а потом ещё где-то отлёживалась.