Мария Устинова – 9 месяцев после развода (страница 33)

Не знаю, собирал ли свекор библиотеку из соображений красоты и престижа, или действительно был заядлым читателем. Мне о его настоящих предпочтениях почти ничего не известно. Он меня не любил… До сих пор это вызывает сожаления.

Высокие стеллажи заставлены книгами.

Они до потолка.

Я знаю, что здесь есть редкие и дорогие издания. Рассматриваю корешки, глажу переплеты. Здесь тоже есть камеры, замечаю их. Библиотека всегда открыта в отличие от кабинета или спальни…

Могли начальника охраны также обвести вокруг пальца, как и Антона? Не знаю… Мне хочется верить, что да. В противном случае, у меня слишком могущественный враг. Которому верит мой бывший.

Среди книг пальцы наталкиваются на что-то странное.

Вытаскиваю и оказывается, что это не необычная книга, а старый альбом.

Раскрываю.

Здесь всего несколько фото. Остальные страницы пусты, только между ними лежит старый, почти иссохший кленовый лист, который, должно быть, вложил сюда ребенок много лет назад…

Взгляд цепляется за фото мужчины – это свекор, только моложе. Рядом сидит темноволосая девушка, такая ослепительно молодая, что кажется рядом с ним даже не дочкой, а внучкой…

А на коленях у нее ребенок месяцев семи-восьми, совсем кроха…

– Это же Антон, – бормочу я, и смотрю на девушку.

Няня? Или… мама?

Жадно рассматриваю черты, пытаясь найти сходство. По логике, это моя свекровь, но так я ее не воспринимаю. Она кажется мне юной девчонкой, которую использовали и вышвырнули вон, когда перестала быть нужной.

Свекор хотел от нее только ребенка.

Вздыхаю. Несмотря на то, что для Антона все закончилось больше, чем хорошо, хочется плакать о разлученных матери и сыне.

Это сейчас он такой же, как отец.

А когда-то ведь страдал без матери.

Все дети страдают по маме в разлуке… Она жила с отцом Антона и ребенком, пока ему не исполнился год. То же самое он хочет сделать со мной. Ставлю альбом на место.

На душе паршиво.

Уже скоро вечер. Поднимаюсь наверх, чтобы проверить ребенка, кормлю, переодеваю – не хочется ни на минуту оставлять Степана после увиденного. Он немного вялый, но списываю это на сонливость. Оставляю одного ненадолго, чтобы поужинать.

– Где Антон? – спрашиваю я, когда спускаюсь к ужину.

Стол накрыт на одного человека. Меня встречает горничная.

– Антона Ивановича не будет, – покладисто отвечает девушка, но ничего не добавляет.

Сажусь за стол, когда сверху раздается какой-то шум.

Материнский инстинкт заставляет бежать наверх. И я права: по детской мечется няня со Степаном на руках.

– Его тошнит, – пытается оправдаться она, но у самой испуганные глаза.

Кроватка мокрая… На полу лужи. Степан заходится в плаче, приводя меня в ужас – что с моим ребенком?!

– Что вы ему давали? – я забираю сына, тревожно вглядываясь в перепачканное красное лицо.

– Ничего! – пугается она, но я вижу укатившуюся под кроватку бутылку с соской, и отступаю назад, прижимая сына.

Она что-то дала ему, хотя я говорила этого не делать…

– Вызовите врача!

Я нахожу телефон и набираю номер бывшего. Не верю никому, кроме него. Меня трясет, ребенок заходится в плаче. Антон отвечает почти сразу:

– Да?

– Антон, ты можешь срочно приехать… – рыдаю я в трубку. – Случилась беда.

Он спрашивает, что случилось. Но я бросаю трубку – причем в буквальном смысле – на пол, чтобы держать своего малыша.

Степана снова рвет, доводя меня до отчаяния.

– Маленький, потерпи, скоро приедет врач, – шепчу я, хотя меня трясет от истерики.

С тревогой смотрю в крошечное личико.

Он не спит, а на удивление серьезно и осмысленно смотрит на меня. Спокойный, оказавшись у меня на руках. Допускаю мысль, что, возможно, ничего глобально ужасного не происходит.

В комнату заглядывает горничная.

– Хозяин приехал!

Оборачиваюсь. Перепуганная девушка стоит в дверях. Через секунду ее отстраняет Антон и входит в детскую. На нем расстегнутое пальто и пахнет от него ноябрем – холодом и осенью. Даже не разделся и растрепанный, словно бежал по лестнице.

– Что с ребенком? – отрывисто спрашивает он.

С врачом они приехали одновременно.

Бригада входит за ним.

Медики деловито забирают у меня ребенка, пока я сбивчиво объясняю, что произошло и раздевают на пеленальном столике. В ход идет УЗИ и экспресс-анализ крови, пока я стою позади перепуганная.

– Он пил это? – наклонившись, Антон достает из-под кроватки бутылочку с остатками смеси. – Где няня?! – гремит его голос. – Немедленно сюда!

Я вижу, как он распаляется с каждым словом.

Наследника чуть не угробили – он будет рвать и метать. Няню приводит охрана. Перед побледневшей женщиной Антон трясет бутылкой:

– Что было в бутылке?

– Смесь, – лепечет она. – Разводила по инструкции, вы велели докармливать.

– С ребенком все хорошо, – сообщает врач, мило улыбаясь, оценив оборудование и дружелюбие, понимаю, что это частная скорая.

– Вы уверены? – неуютно веду плечами.

– Ребенок переел и обильно срыгнул. Не перекармливайте малыша. После кормления носите столбиком… – она объясняет прописные истины, которые я уже не раз читала в интернете, но на своем опыте узнать это – совсем другое дело.

– Это не отравление? – уточняю я.

– Нет.

Антон хмуро смотрит на меня, затем забирает одетого Степана. С интересом его рассмотрев, малыш засыпает. Выпроводив посторонних, бывший сам перестилает кроватку и укладывает малыша. По лицу вижу, что как только дело будет закончено, разразится буря.

– Ты говорил его докармливать? – нападаю я первой. – Какого черта ты распоряжаешься моим ребенком?

– Он еще и мой.

– Это решаю только я!

Антон пронзает меня взглядом.

– Понимаю, ты волнуешься за сына, поэтому ведешь себя неприемлемо.

– Я думала, его отравили!

– Что за глупости? – злится Антон.