Мария Фомальгаут – Тайны Таймбурга (страница 12)
Больше ничего не происходит. Даже странно, что больше ничего не происходит, я бы на месте автора послал бы сюда стаю одичавших собак или еще что-нибудь…
Нет.
Ничего.
Тянутся вдоль дороги вывески баров, баров, баров – автор ждет, что я сверну в один из них, это я точно знаю, иначе бы не понаставил вокруг все эти бары. А я не сверну, не на того напали, я замечаю между домами едва заметный проулок – иду туда. Это не те проулки, которые заботливо расставляет автор, чтобы там меня ждали злодеи – это проулок, которого автор просто не заметил…
Не заметил…
Темнота. Здесь даже фонари не светятся. Это верный признак того, что автор сюда не заглядывает, здесь можно оглядеться, одуматься…
Шаги за спиной.
Автор всё-таки меня нашел.
Пытаюсь представить, кого я увижу сзади.
Вероятность шестьдесят процентов – злоумышленник.
Тридцать процентов – какой-нибудь попрошайка.
Процентов пять – простой прохожий, в такое время и в таких местах простые прохожие не ходят.
Еще три процента – что это не человек. Кто – не знаю, но не человек.
И два процента – что это женщина, которую я застрелил.
Оборачиваюсь.
Вот она.
Даже в темноте вижу – без оружия.
Женщина бежит ко мне, машет рукой, постойте, постойте…
Стою.
– Да постойте… вы не поняли… я жена ваша.
Что-то я не припомню, чтобы…
– …в прошлой жизни… нас разлучили… я вас знаете, сколько искала…
Киваю. Вот автор и нашел разгадку, почему незнакомая женщина мне на шею кидается, долго же думал…
– И что, из-за этого меня убивать надо было?
– Да вы не поняли… он меня заставил…
– Кто он?
– Он же нас разлучил тогда… и заставил меня…
Спрашиваю.
В лоб.
Резко.
– Где он?
Этого она не ожидала, что я сразу спрошу – где он. Самое главное – автор не ожидал, и некогда ему выдумывать адреса, улицы, номера домов…
Женщина называет адрес.
Уже знаю – адрес автора.
Киваю:
– Так пойдемте.
– Стойте, стойте, к-куда пойдемте, к-как пойдемте, он же поубивает нас…
– Пусть только попробует.
Спешу. Пока автор не успел ничего придумать, пока не успел перенести свой дом неведомо куда, пока не…
Дамочка бежит за мной, цокает каблучками, бормочет что-то, да подождите вы…
Охранник на этаже преграждает мне путь.
С вероятностью шестьдесят процентов он меня не пустит.
С вероятностью двадцать процентов – застрелит.
Самое невероятное, если он меня пропустит. Просто так. Ничего не спрашивая.
И именно это здесь произойдет.
Потому что.
На этот раз задумка автора сыграла против него самого.
Иду по коридору, жена спешит за мной, цок-цок-цок каблучками, что-то не нравится мне, что сзади меня идет…
Оборачиваюсь.
Вовремя.
Снова выхватываю пистолет из её накрашенных пальчиков, сейчас опять начнет бормотать, что её заставили…
Толкаю женщину в сторону выхода:
– Беги!
Понимаю: если не убежит, мне придется застрелить её.
Не приходится.
Убегает.
Толкаю дверь в кабинет автора.
За какие-то доли секунды пытаюсь сообразить, кем будет мой автор.
С вероятностью сорок процентов – какой-нибудь студент или школьник, который только учится писать.
С вероятностью сорок процентов же автором окажется человек знающий, умудрённый опытом.
Или школьница какая-нибудь.
Или…
И с вероятностью один процент…
…опускаю оружие.
Распахиваю дверь.