Марина Дамич – Разведены и очень опасны (страница 2)
Кое-как привожу себя в порядок. Завтра нужно будет очень рано приехать.
Может, бандиты блефовали?
Да, уверена, что так и есть.
Официальное открытие обязательно пройдет, как я и планировала. Все будет хорошо.
Они не будут крушить кафе в торговом центре средь бела дня. Тем более, если столики будут заняты гостями.
Просто очередные идиоты решили поиграть в крутых бандосов и до смерти напугать одинокую женщину. Надавить на слабые места.
Успокоившись, с опухшим от слез лицом, возвращаюсь обратно в зал. Нужно закрыть кафе и ехать домой. Попробовать поспать.
И я сотру номер телефона своего бывшего! В черный список кину гада проклятого! Вот прямо сейчас возьму и…
Уткнувшись в телефон, подогреваемая злостью на мужчину, который в очередной раз подвел меня, врезаюсь во что-то твердое.
И теплое.
Нет.
Горячее. Обжигающее.
До дрожи.
Я узнаю этот парфюм при любых обстоятельствах.
Поднимаю глаза от телефона. Фонарик, который я забыла выключить, освещает слишком хорошо знакомое мне лицо. Я знаю на нем каждый шрам. Каждую морщинку и…
— Дорогая, ты не успела договорить. Так куда мне нужно идти?
Глава 2. Яна
Мой бывший муж здесь. Собственной персоной.
Ленивая усмешка трогает его губы.
Этот мужик сведет меня с ума. Или доведет до инфаркта.
В свете фонарика его лицо кажется особо зловещим.
— Игорь? — выдыхаю. — Как ты так быстро… и…
Как он узнал, где я? Он следит за мной?
— Моя жена говорит мне, что у нее проблемы и ревет в трубку. Я должен был это проигнорировать? — Приподняв бровь, интересуется Игорь. Общается со мной, будто я маленькая несмышленая дурочка.
И пофиг, что он смеялся надо мной, когда я ему позвонила?!
Психанув из-за слепящего в лицо фонарика, он отбирает у меня телефон и теперь светит на меня.
— Ясно. Мне не показалось. Одевайся. Пойдем со мной, — командует он.
— Во-первых, я тебе не жена, — щурюсь от света из-за чего говорю не очень убедительно.
— Я это уже слышал, — нетерпеливо перебивает меня, словно его бесит этот факт.
— Во-вторых, я с тобой никуда не пойду, — мямлю я, совсем потеряв твердость в голосе.
— Я тебя даже спрашивать не буду, — почти рычит Котов.
— Не надо со мной так разговаривать! Ты не имеешь… Ай!
Я взмываю куда-то в воздух.
Котов одной рукой держит меня, обхватив за бедра. Другой снимает пальто с вешалки у столиков.
Громила! Настоящая гора мышц!
Как же я тащилась от его силы.
Всегда затихала и замирала, когда он так грубовато таскал меня на руках и делал все, что ему вздумается.
Невольно держусь за его шею, вжавшись грудью ему в лицо.
— Яна, солнышко, давай потерпим до дома? — Мурлычет Котов, а меня словно в жаркий котел желаний бросили.
Целый год я без него.
Без его поцелуев и страсти.
— Отпусти меня, идиот! — пытаюсь совладать с собой.
Он вообще-то мне изменил с одной блондинистой дурочкой.
«Юля, солнышко…» — резко вспоминаю, как он звал ее на том самом злополучном видео!
Пытаюсь дотянуться ногой до его причиндалов, которые он не умеет держать при себе!
— Эй, полегче, Котова! Нам еще детей рожать, — ржет он и утаскивает меня прямо из кафе.
— Вон пусть Юля твоя тебе детей рожает!
И…
Я кусаю его за плечо.
Злости хватает, чтобы пробраться под тонкую куртку и прокусить плотный вязаный свитер, добравшись до его медвежьей кожи.
— Ай, зараза! — шлепает меня по попе, но не отпускает. — Хочешь прям здесь?
Он швыряет меня на какой-то столик. Хорошо, что скатерти еще не застелили.
— Если ты принес свой пистолет, то дай его сюда. Я сразу тебя пристрелю! — ору ему прямо в ухо. — Без прелюдий!
— Моему пистолету прелюдии не нужны, когда ты рядом, Котова.
Я колочу руками по его мощной груди.
Только этот болван может так похабно шутить. Капец! Угораздило же меня в такого влюбиться! Еще и замуж выйти!
— Я НЕ КОТОВА!
— Еще какая Котова. Моя Яна, — его жаркие ладони гладят мои бедра. И даже через ткань брюк я чувствую все его прикосновения. Теряю остатки контроля над своим изможденным от тревоги разумом.
Срабатывает старый инстинкт.
Если Котов рядом, если обнимает меня — значит, я в полной безопасности. Значит, можно ни о чем не думать и позволить ему сделать все, что он захочет.
— Кто тебя обидел, девочка? Кого убить? — шепчет мне на ушко, запуская табун мурашек по телу.
Тонкий колокольчик звенит в голове.
Настойчивый такой. С обретенным собственным стержнем.
Это внутренний голос новой Яны. Яны Ивановой. Той самой несчастной женщины, собравшей себя по частям после развода с этим лжецом.
— Начни с себя, — бросаю ему прямо в губы.