Маргарита Родина – Должок Родине (страница 1)
Маргарита Родина
Должок Родине
Она мне как-то сразу не пришлась. Не из наших, не из простых и ясных людей штучка. Узколицая, узкотелая, будто с гламурного журнала слетевшая дива: брэнд на брэнде, не в огороде нарытый загар плюс духи улётные. Ну и волосы тоже. Не волосы, а картофельное пюре, свежевзбитое, на молочном пару. А губы-то, губы – черт-те что, а не губы: налитые, мосластые. Такая присосется, с мясом не отдерешь.
Сказал бы мне кто тогда еще, что из-за этой вот всей из себя мадам я скоро всем рисковать начну, всем, чего я в моей жизни путного добилась, – покоем, какой-никакой, но зарплатой, свободой, несудимостью, долгожданным, нелегким трудом добытым правом на жизнь и работу в такой удобной и в общем-то безбедной стране как Германия, – я на то лишь рассмеялась бы.
«Чтобы я, да из-за этой вот? В криминальную историю ввязывалась? Это что – шутка?» – сказала бы я на то, «Дурная, между прочим, шутка…»…
И все же, все же… Как говорит моя, в Сибири оставшаяся прабабка Маруся, перекрещенная мной еще в детстве в Барусю: «Мы рождены, чтоб дурные шутки сделать былью и болью.»
Так вот. С этой дамой я познакомилась, если, конечно же, склоку ту можно вообще назвать знакомством, – давно. Скоро вот уж скоро четверть века как. И случилось это в Москве, на Белорусском вокзале, при нашей посадке в поезд на Берлин. Тот самый, ставший историческим, состава за номером 13, чье единственное назначение в ту недобрую пору в том только и состояло, чтобы вывозить истосковавшиеся по чистоте в общественных местах постсоветские народы в европейскую заграницу.
В наше купе я явилась первой. Первой порадовалась хрустящей свежести добротно, на экспорт заправленной кровати. По меловой белизне простынки расстелила последний номерок нашего «Мирного Коммерсанта», водрузила на него всё моё, на трассе Иркутск-Москва порядком истрепавшееся дорожное хозяйство: мамин чемодан, тогда еще нелепого китайского производства, потому и не раз уже перекрещенный телесного цвета клейкой лентой, на него – огромадный, в красно-бело-голубых полосах баул ходовой российской модели, именуемой также «оккупантов триколор», и сверху еще – пластиковый пакет: со снедью внутри, и со слегка уже подвядшей, некогда праздничной надписью «Нашему Мирному городу бриллиантов 40 лет!» – снаружи.
Мордастаенькая, под японку косящая якутка в меховом исподнем еще улыбалась на заснеженном полиэтилене. Ее мятый, моржовой кожи бюстгальтер все еще тоскливо поблескивал.
Я присела. Постельное белье хрустнуло подо мной как свежий коржик. И тут-то она меня и настигла, – тупая, многопудовая усталость. Вполне понятная, надо сказать, усталость: дорога от моего родного города Мирный до Москвы стоила мне трех дней и четырех ночей моей жизни. Пересаживаться пришлось аж три раза: в Красноярске, в Иркутске и в Екатеринбурге: до того уж велик край, из которого я в ту пору «делала ноги», и до того жидка сеть его транспортных сообщений.
По-настоящему начать отдыхать оказалось все же рановато. Только я успела глаза прикрыть, как подбитая стальными ручками распахнулась, и в купе хлынула весенняя свежесть. Аж чихать потянуло – до того острой, кусающей, резкой она была, свежесть эта.
И тут-то предо мной она и возникла.
– А ну-ка хлам вон, – говорит она и тычет ухоженным дамским пальцем на мой измученный скарб. – Это, между прочим, мое место!
Меня саму она при этом как бы и не заметила. Это меня-то, с моими 84-мя кило живого веса, еще к тому же ясно помеченными, и не абы как помеченными – а броско, с размахом: вся грудь у меня от китайских страз так и сверкала.
Да и грудь мою, кстати сказать, тоже – скромным выпуском карманного формата ну никак не назовешь. Честный пятый размер, без всяких резиновых хитростей. Лифчик мой вполне может послужить спаренной ушанкой для большеголовых сиамских близнецов. А она, вот ведь какая, меня не замечала.
Ну, что меня, несмотря на мою монументальную стать люди в упор не видят – к этому я уже и дома привыкла. И не замечают меня в первую очередь – мужчины. За до сих пор, пожалуй, одним-единственным исключением, пол Брада Питта, Герхарда Шрёдера и Владимира Путина каждый раз пролетал мимо меня, не то что вниманием, даже беглым птичьим взглядом меня не одаривал. В глазах абсолютного большинства мужчин на земле меня нет. Для них я просто великовата – как для «Титаника» – тот айсберг.
Такая вот твердоголовая действительность, я на нее даже и не сержусь. Моя, тоже не то чтобы ювелирным лобзиком выточенная подруга Галка Дубова уже однажды высказалась по этому поводу: «Времена охоты на мамонтов давно прошли,» сообщила она, «современный мужчина, не в пример своим доисторическим прадедам, настроен на иные, деликатные мишени. В полупрозрачную, не плотнее плевка вегетарианца деву, любой сегодняшний охотник попадет сразу, с двухсот шагов. А вот упитанную соседку под боком он видеть не станет. Такие вот гадкие глаза у сегодняшних мужских особей, поганая такая сетчатка.»
Всё так. Однако игнорировавшая меня в данный момент особь – мужчиной вовсе не являлась. Наоборот: она была очень даже женщиной, к тому же из тех, что куда чаще увидишь в журнале или в телевизоре, чем в общественном транспорте. Кожа ее, гладкая и блестящая как рекламном ролике от «Лореаль». Тело ее – тонкое и обезжиренное – дальше некуда. Всё как сегодня надо. Всё не как у меня… Только вот личико ее слегка выдавало. Хоть и без полувековых морщин и гусиных лапок, в нем все же прощупывался подлый возраст, автоматически загонявший ее, пусть и по одним только числовым показателям, но все же в один ряд с моей рано поседевшей мамой. Родив меня в семнадцать, к сорока годам моя мама уже вполне готова к прыжку в старшее поколение.
Самой-то мне в ту пору было двадцать три. Будь мне двадцать четыре, в Германию меня уже никто бы не пустил. Привозным нянькам, именуемым в Европе «о-пэр», старше быть не позволяется.
– И что теперь? – поинтересовалась мадам. – Сколько мне еще тут стоять и ждать?
Торчащий у нее между грудями усыпанный брюликами крест остро блеснул на меня: аж в глазах резануло. «Таким крестом впору человека убить,» – вдруг подумала я, «да и ради такого креста человека убить – ничего не стоит».
– А ну-ка! Убрать отсюда это позорище! – повторила она. Если бы выдры говорили по-человечески, у них был бы точно такой голос, – Живо! Это мое место!
Она все еще меня видела. Теперь она смотрела в окно, туда, где переполненный перрон как раз начал отделяться от нашего поезда.
– Еще чего? – донесся тут до меня мой собственный писклявый голос, – И не подумаю!
«С теми, что тебя в упор видеть не желают – политика одна!» – учила меня Баруся, давно еще, когда я во время кормежки еще в слюнявчике сидела, «И политика эта: зубки наголо и вперед! О так! Так! Так! Ату! И еще одну ложечку! Так! Так! Да! Хорошо-о! Аатттлична!»
– Ах, скажите пожа-алуйста! – снова услышала я свой противно дребезжащий голос, – Никакой это, дамочка, не хлам! И никакое не позорище! Это мой Ге… дэ… пэ…
Свежевыученное немецкое слово никак не давалось, ни в какую не произносилось,
– Пэ… гэ… кэ… гэк…
– Ваш «гепэк» мне тут ни к чему, любезнейшая, – перебила меня нахалка, на столичный лад растягивая слова в длину и в ширину. – Мне всего лишь нужно мое место, на котором вы, как я смотрю, уже так по-хозяйски расположились.
– Интерееесно! С каких это пор это ваше место? – вскрикнула я, – Это мое место!
Самозванка повозилась немного с золотой молнией на своей вышитой гладью сумке, вытащила билет.
– Извольте убедиться, уважаемая, – сказала она, – Здесь все четко и ясно написано. Для таких как вы – еще и печатными буковками. Вы хоть читать-то умеете, нет? Ну так смотрите! Поезд номер 13, тринадцатое место!»
«Непёр в квадрате», – прокомментировал бы Сергеич, отчим мой, выстраивающуюся ситуацию.
Теперь, четверть века спустя, я нет-нет да спрашиваю себя: ну почему? Почему я тогда не махнула рукой на это проклятое тринадцатое место? Почему осталась? Надо ведь было сразу же, без лишних слов, тряпки в охапку – и бежать! Подальше оттуда! Вон! Пусть не из поезда, но уж по крайней мере – из этого купе, в котором уже так несло поддельной весной и предстоящей бедой. Лучше б я где-нибудь в сортире схоронилась, как накануне, в вагоне Иркутск-Екатеринбург. Ничего, небось бы выстояла. Трасса Москва-Берлин, она ведь только в эпоху всемирных войн – длинная, а на самом деле: всего-то тыщёнка вёрст да полтора дня ходу. По нашим сибирским понятиям – смешной ведь масштаб. Трамвайное расстояние, не более.
Ума не приложу, почему мой обычно такой предупредительный ангел-хранитель решил покинуть меня именно в тот момент. Должно быть, его моя задетая гордость с толку сбила.
– Вы, москвичи, небось думаете, у нас в Сибири одни безграмотные живут? – услышала я, как эта самая гордость выплескивается из меня нервными, рвотными толчками, – Что мы даже с цифрами не знакомы! Так что ли?
Плечи расправила, и грудь вперед выбросила. Это у меня была почетная миссия такая: великую российскую провинцию от столичной заносчивости защищать. Сибирь она ведь – не только самая великая провинция мира – она к тому же еще и моя родина.
От ярости у меня аж в глотке пылало.