Полистай роман, никому не нужный,
Проглоти слюну от приязни к ближним
И пойми, что ветер давно не южный.
У семи холмов я восьмой насыплю
Из своих ошибок, тревог, волнений.
И пойдёт у города кожа сыпью,
Красной сыпью памятных поражений.
Я чертил луну, но сорвался циркуль,
Получился месяц над облаками.
Выхожу из дома, а небо в стирке,
Выжимает кто-то его руками.
Кто-то плакал у этой стены столетья,
Потому здесь нынче такая влажность
Не прощай меня даже этим летом!
Бог простит, а дальше уже не важно.
«Облака – что корабли…»
Облака – что корабли, Целая армада,
Ты о счастье не моли,
Счастья нам не надо.
Нам бы локон золотой,
Гриф виолончели,
Чей-то ангел, но не мой,
Каждый день при деле.
Ни окон тебе, ни стен,
Лишь улыбка Бога,
Каждый остаётся с тем,
Что раздал убогим.
Полно, друг мой, горевать,
Всё как мы хотели,
Будет ветер струны рвать
У виолончели.
Тот, кто с облака упал,
Луч руками схватит,
Божий мир настолько мал,
Что души не хватит.
«Небо, не глядя совсем на людей…»
Небо, не глядя совсем на людей,
Дыры никак не заштопает,
Юноша полон великих идей,
Девушка тоже. И что теперь?
В памяти есть небольшое окно,
Наглухо вечно забитое,
Ты отвори его, мне всё равно,
Помнится только забытое.
Блеф не удался, рояль замолчал,
Стынет любви беззаконие,
В небе осталось начало начал
И на земле не закончилось.
Годы пройдут, и нагрянет беда,
Вздрогнут живые и мёртвые,
Юноша с девушкой не навсегда
Пальцы сплетают замёрзшие.
«Осень – бесполезное время…»
Осень – бесполезное время,
Вроде бы любовь и стихи,
Вроде бы душа, не старея,
Чьи-то подбирает грехи.
Вроде бы не так уж и страшно
Видеть из любой темноты,
Что водонапорные башни
Так же одиноки, как ты.
Только это с нами бывает
Каждый бесполезнейший год,
Облако опять уплывает —
Ну когда уже уплывёт? 
