Максим Волжский – Третья империя. Пляж 7943 (страница 8)

После завтрака они отправлялись к морю, хотя на территории особняка находился десятиметровый бассейн, поверхность которого покрылась листьями, иглами и мёртвыми насекомыми. Дом вообще требовал уборки. Но первые дни было терпимо.

Сидя на песке у моря, Сергей с интересом разглядывал скалу правее от дома. Ещё в Москве он признался Марине, что иногда во снах видит один и тот же странный сон.

— Мне снова приснился пляж. Там ещё река, джунгли, огромные стрекозы... Не отпускает меня этот сон, — говорил откровенно Сергей, поигрывая плоским камешком в руке.

— Наверное, ты устал от работы. В этом проблема. Тебе нужно отвлечься, — ответила Марина.

Она так говорила уже сотни раз, когда Сергей рассказывал именно об этом сне. Ей всего двадцать три, и разве юному созданию есть дело до его вздохов? А когда Сергей вспоминал сон, то напоминал настоящего старика. В такие минуты он уже не казался завидным женихом, каким Марина видела его ещё несколько месяцев назад.

— Сны лишь отражение мыслей, — говорила она. — Ты никогда не снился мне до нашей встречи. Но мы всё равно вместе. И я люблю тебя без снов — наяву.

Сергей соглашался, но ночные видения возвращали его на пляж.

— Ты не хочешь понять меня, — сожалел он. — Этот сон… он вещий...

— Ну какой вещий, Серёжа? — удивлялась Марина.

Сергей тяжело вздохнул.

— Мы просто из разных эпох. Между нашими поколениями гигантская пропасть. В этом проблема... Сегодняшняя молодёжь стала другой. Она слабая, бесчувственная. И мне кажется, что трусливая.

Он уже не в первый раз поднимал тему разницы в возрасте. Марине не нравилось, что её муж из молодого поколения лепит суетливых недоумков, сравнивая с фриками, которые паясничали во все времена. И кстати, это не нынешние кривляки развалили «Красную Россию», не юное поколение стреляло по бывшим друзьям в 90-х, словно завтра уже не наступит никогда.

Однажды Сергей показал фотографии из семейного альбома. Обычное дело при знакомстве: вот я, вот моя школа, это бабушка, это я в армии…

Он достал большую фотографию выпускного класса. Водил пальцем от имени к имени, вспоминая школьных друзей. Снимки были овальными и напоминали барельефы на могильных плитах.

Этого зарезали в 92-ом, этого сбила машина в 93-ем, сразу пятеро были застрелены в 95-ом и так далее. Из всех мальчиков их «Д» класса остался только Олег и ещё один еврейский парень с рукастой фамилией Дзюба, который свалил в Германию.

Воспоминания мужа пугали Марину не жуткими подробностями, а бесконечным купанием в страхах, словно прошлое для него значит больше, чем завтрашний день. Порой Марина верила, что они и в самом деле из разных эпох — и совсем непохожи.

Время к обеду.

Тихие волны ласкали лодыжки.

Марина пила красное вино из бокала. Настроение у неё было приподнятое. А Сергей отчего-то грустил.

— Тебе скучно здесь. Значит, не нужен нам этот дом. В доме должно быть комфортно, — заметила Марина.

Сергей не спорил. Он всё смотрел на скалу, думая, что нужно обязательно забраться на её вершину.

Они вернулись в дом...

Марине захотелось окунуться в бассейн. Но вода в нём испортилась и уже пахла болотом. У бортика скопились листья в три слоя, а по мутной глади носились водомерки.

— Бассейн надо отмыть. А пока прими душ, — сказал Сергей и снова уставился в свой телефон.

Марина поднялась в спальню и заметила паука на подушке.

Пришлось скинуть простыни и найти замену в шкафу.

Бельё оказалось залежалое, с запахом прелости. Тогда она собрала вещи и закинула в стиральную машинку. Потом вымыла пол в спальне и везде протёрла пыль.

— Я так устала, — пожаловалась она мужу, который сам готовил омлет.

— Всё будет, любимая! — взбивая яйца вилкой, кивнул Олег. — Сейчас же свяжусь с агентством, чтобы прислали к нам уборщицу. Этот дом с наскока не взять, здесь нужен профессионал!

Он подошёл к Марине и нежно поцеловал её в губы.

— Всё хорошо? — спросил Сергей.

— Всё прекрасно, — ответила она, смотря в окно на дорогу.

За высоким забором пролегала асфальтированная дорога, по которой иногда проезжали машины. Ехали машины медленно, в некой туманной дымке, будто сонные. Марина подумала, что местные автомобили напоминают верблюдов в пустыне. Они какие-то ненастоящие, словно сотканы миражом. Но машины были реальны, как и люди, сидящие за рулём.

Марина обратила внимание на девушку, которая остановилась на обочине. Она говорила по телефону, осматривая электросамокат со всех сторон.

— Ты всё усложняешь, — весело сказала Марина. — Подожди минутку и не звони никуда. Я сейчас вернусь.

Невысокого роста девушка в лёгком платье лет двадцати разговаривала по телефону. Глаза у неё были чуть раскосые. Тёмные волосы собраны в хвостик.

— Привет. Я могу тебе чем-нибудь помочь? — спросила Марина.

— Да чем тут поможешь? — ответила девушка. — Батарея самоката села. Дяде своему звоню, чтобы забрал меня… Привет, кстати.

Марина присмотрелась к случайной знакомой.

Симпатичная девчонка. Мыть полы не по её части, но хотелось общения — с кем угодно...

— Связи что ли нет? — спросила Марина.

— Да-нет, всё нормально со связью. Дядя, наверное, занят. У нашей семьи кафе у дороги. Время завтрака сейчас. Работы много.

— Ты бизнес-леди на самокате? — улыбнулась Марина.

— Ну какая леди? — рассмеялась девушка. — Я из Оренбурга. Учусь ещё. К дяде на месяц приехала. Всё-таки море, лето, отдохнуть хочется.

— Ясно, — продолжала улыбаться Марина. — А что дядьке в кафе не помогаешь? Не платит?

— Если б платил — помогала! — рассмеялась новая знакомая и протянула ладонь. — Меня зовут Ляйсан.

— А я Марина.

Девушки пожали руки, совсем как взрослые мужчины, после чего рассмеялись.

— Вообще, я брата ищу. Маратик у меня особенный. Он аутист, — сказала Ляйсан, посматривая в сторону высокой скалы.

— Он ещё маленький? — озаботилась Марина. — Сколько ему?

— Да-нет, он взрослый. Но совсем малыш. Аутисты — они особенные. Восемнадцать ему исполнилось в июле... Придумал себе развлечение — ищет город на пляже. Теперь лови его. Проще Атлантиду найти, чем Маратика.

У Марины сжалось сердце, потому что снова замаячил мистический пляж, который в рассказах мужа наводил жуткую тоску… А ещё парень-аутист напрягал... А девчонка ничего, приятная, но разговор об уборке совсем не складывался.

— Пошли в дом? — неожиданно предложила Марина. — Позавтракаем и прогуляемся по берегу. Поищем Маратика.

Ляйсан посмотрела на дом со шпилем наверху. Простым людям такую махину ни за что не построить.

— Я с мужем живу. Мы из Москвы. Только на десять дней приехали. Мы снимем всё это богачество! — снова рассмеялась Марина. — Пошли… Посидим, поболтаем.

— Немного поболтаем и брата искать начнём, — согласилась Ляйсан.

Они зашли в дом, оставив самокат во дворе.

— Олег, а у нас гости! — громко предупредила Марина.

Завтрак стоял на столе, но на первом этаже мужа не было.

Марина поднялась в спальню. Там его тоже нет. Тогда вышла на балкон и увидела Олега на пляже с битой в руке.

Он держал за горло худенького темноволосого парня, одетого, словно ему тринадцать: в голубую рубашку, шортики и лёгкие туфли.

— Сергей! — крикнула Марина. — Не трогай его, это Маратик!

Она бегом спустилась по лестнице, проскочив мимо Ляйсан.

— Скорее за мной! — бросила Марина, выбегая на берег.

Сергей играл мышцами. Он был напряжён, словно поймал добычу. Губы криво усмехались. Его жирная золотая цепь на накаченной груди лишь увеличивала страх перед гневом охотника.