Максим Тихонов – Печать души (страница 13)
— Это нормально.
Я провёл пальцем по экрану.
На этот раз он вспыхнул.
Белым. Резко. Слишком ярко. Я прищурился. Сердце ускорилось.
Текст. Старый. Угловатый. Непонятный. Но знакомый.
— Ты можешь читать, — сказал голос.
— Пока нет.
— Сможешь. Я научу.
Я задержал дыхание.
Пальцы дрогнули.
Я мог закрыть. Прямо сейчас. Мог отвернуться. Спрятать. Забыть. Но я не стал.
Экран медленно погас.
Я выключил его сам.
Секунду просто сидел, глядя в темноту.
Потом аккуратно спрятал смартфон обратно в рюкзак.
Глубже.
Чтобы не видеть.
Чтобы не тянуться.
Я лёг на мох.
Закрыл глаза.
Печать на груди пульсировала.
Тихо.
Ровно.
Как второе сердце.
— Я просто посмотрю, — прошептал я.
Тишина.
И почти сразу, едва слышно:
— Конечно.
Я не ответил.
Дом просыпался.
Сначала — тихо. Почти незаметно. Где-то за стенами прошуршали лианы. Послышались шаги — приглушённые, мягкие. Потом — голоса. Далёкие, неразборчивые.
Жизнь шла.
Как будто ничего не случилось.
Я медленно сел.
Тело отозвалось тяжестью. Как после долгого боя. Или после болезни. Я провёл рукой по лицу, задержался на глазах, пытаясь собрать себя хоть в какое-то подобие нормального состояния.
Сделал шаг.и Ещё один.
Лианы у входа, будто почувствовав движение, медленно разошлись в стороны, открывая проход в коридор. Оттуда потянуло тёплым воздухом и запахом еды — чем-то сладким и одновременно терпким.
Я остановился на пороге.
Секунду просто стоял, глядя вперёд.
Потом вышел.
Коридор жил своей жизнью. Где-то дальше кто-то смеялся. Слышались быстрые шаги, тихие разговоры, шелест растений. Всё это звучало слишком… обычно.
Я шёл медленно, не спеша, словно надеялся, что дорога займёт больше времени.
Но дом не был таким уж большим.
Когда я вышел в главный зал, почти все уже были там.
Длинный стол из цельного ствола занимал центр комнаты. На нём уже стояли блюда — пар поднимался от них тонкими струйками, наполняя воздух запахами еды. Светящиеся грибы над столом переливались мягким утренним светом.
Места были заняты почти все.
Лисанна сидела с краю. Увидев меня, она на секунду замерла. Взгляд её задержался на мне чуть дольше, чем нужно, но она быстро отвела глаза.
Рома сидел напротив. Прямой. Собранный. Он бросил на меня короткий взгляд — оценивающий, холодный — и тут же вернулся к еде, будто я его не интересовал.
Света что-то оживлённо рассказывала, размахивая руками, и из её волос всё ещё слегка тянуло дымом. Рядом кто-то тихо посмеивался.
Фрейд и Каприо о чём-то спорили вполголоса, размахивая какими-то записями.
А во главе стола сидел Олег.
Когда я вошёл, его взгляд на секунду остановился на мне. Без давления. Без эмоций. Просто… отметил.
И отпустил.
— Ты вовремя, — сказал Мариус, не поднимая головы. — Садись.
Я молча кивнул и занял первое свободное место.
Дерево под руками было тёплым.
Живым.
Я посмотрел на еду перед собой.
Есть не хотелось. Совсем.
Но я всё равно взялся за приборы.
Тишина внутри никуда не делась.
Она просто… села рядом.
И осталась.
Еда была тёплой, ароматной. Что-то похожее на тушёное мясо с травами и мягкий хлеб, который буквально таял в руках. Я жевал, почти не чувствуя вкуса. Просто механически. Как будто тело помнило, что делать, а я — нет.
Конец ознакомительного фрагмента.