Максим Орлов – КНИГА 3: «ВОРОН. ТИШИНА САХЕЛЯ» (Цикл «Вороны») (страница 1)
Максим Орлов
КНИГА 3: «ВОРОН. ТИШИНА САХЕЛЯ» (Цикл «Вороны»)
ПРОЛОГ: ПЕСОЧНЫЕ ЧАСЫ
«В пустыне нет компромиссов. Ты либо пьёшь воду, либо становишься её частью – высохшим прахом под солнцем. И так же на войне: ты либо убиваешь инстинктом, либо умираешь от рефлексии».
Артем Калинин – «Шахматист» – стоял на плоской крыше отеля в районе Бешикташ, опираясь на перила. Внизу, в проливе Босфор, как светящиеся змеи, ползли паромы. Воздух был тёплым, влажным, пахнущим морем, жареными каштанами и… тревогой.
В кармане его лёгкой ветровки жужжал зашифрованный спутниковый телефон. Голос в трубке был синтезированным, без пола и возраста, как в старых шпионских фильмах.
– Доктор Леметр и его груз – приоритет номер один. Фонд оплатил все ваши запросы. Новые люди, снаряжение. Но есть нюанс.
– Всегда есть нюанс, – тихо сказал Артем.
– Спутниковые снимки за последнюю неделю. Район в сорока километрах к северо-востоку от лагеря «Надя». Активность. Не характерная для кочевников или «Ансар ад-Дина». Следы тяжёлой техники, вероятно, грузовиков 6x6. И… тепловые сигнатуры, похожие на передвижные генераторы. В пустыне, где нет ни одного поселения. «Орфей» роет себе нору.
– Значит, их интересует не просто регион. Им нужна конкретная точка.
– Именно. Ваша миссия: доставить доктора, обеспечить его работу. Параллельно – установить наблюдение за аномалией. Только наблюдение. Никаких контактов. Ваша группа – не ударный кулак. Это скальпель и глаза.
– А если «Орфей» сам выйдет на контакт?
– Тогда вы действуете по обстановке. Но помните, ваш официальный статус – сотрудники частной службы безопасности гуманитарной миссии. Любое агрессивное действие должно выглядеть как самооборона. Удачи, «Шахматист». Канал будет активен.
Связь прервалась. Артем вынул SIM-карту, сломал её и развеял микроскопические обломки над тёмной водой пролива. Скальпель и глаза. Он слишком хорошо знал, как часто скальпель приходится менять на топор, а глаза – закрывать от того, что они увидели.
Он спустился в номер. На столе лежали пять чистых паспортов, билеты на рейс Стамбул – Бамако и толстая папка с данными на новых членов команды. Максим «Скиф» Волхов. Анна «Сойка» Яковлева. Денис «Кремень» Семёнов. Их лица на фото были замкнутыми, глаза смотрели мимо камеры, куда-то внутрь себя, в прошлое, которое они принесут с собой в Сахару. Он надеялся, что этого прошлого хватит, чтобы выжить. И боялся, что его окажется слишком много.
Вертушка, арендованная у сомнительной ливанской компании, прыгала в потоках горячего воздуха, поднимающегося от раскалённой земли. Внутри, в кромешном гуле, пятеро человек проверяли снаряжение.
Кирилл Волков – «Призрак» – сидел у иллюминатора. Внизу проплывал пейзаж, больше похожий на кожу гигантского, умершего животного: жёлто-коричневые, потрескавшиеся равнины, изредка прорезанные сухими руслами рек – вади. Ни зелени, ни воды. Только пыль. Он вставил беруши, заглушая рокот, но тишина внутри была хуже. Она заполнялась воспоминанием-звуком: пронзительный свист ракеты, идущей на сбитый над Донбассом вертолёт, в котором летел его брат-лётчик. Звук, который он не слышал, но который мозг дорисовал за него. Он резко открыл глаза. Не здесь. Не сейчас.
Напротив него, тяжело дыша в разреженном воздухе, сидел Иван «Молот» Жуков. Он протирал ветошью затворную группу своего нового пулемёта – российского РПЛ-20 под патрон 6.02x41 мм, с подачей из прозрачных пластиковых коробов. Оружие было легче и точнее старого РПК. Но в его руках оно выглядело игрушечным. Он то и дело поглядывал на Максима «Скифа» Волхова. Тот, в свою очередь, с холодной отстранённостью осматривал свой автомат АК-19 с планкой «Пикатинни» по всей длине и короткоствольный гранатомёт «Балкан» под прикладом. Его движения были резкими, экономичными, без лишней суеты. Ветеран.
– Первый раз в Африке? – перекрикивая гул, спросил «Скиф», не глядя на «Молота».
– Нет. Конго, десять лет назад. Джунгли. Там было мокро. Здесь… – «Молот» кивнул на иллюминатор, – здесь всё умерло.
– Здесь всё просто хочет пить, – парировала Анна «Сойка» Яковлева. Она не смотрела наружу. Её взгляд был прикован к экрану планшета, куда стекались данные с разведывательного мини-дрона «Орлан-В», запущенного за полчаса до них. На экране тепловизора плыли абстрактные картины: холодные синие пятна скал, чуть более тёплые – сухих кустов. Никаких людей. – Тишина. Слишком тихая. Даже кочевники должны где-то быть.
Рядом с ней, пристегнутый ремнями, спал, или делал вид, что спит, Денис «Кремень» Семёнов. Его руки, покрытые шрамами и татуировками (метки обезвреженных мин), были сложены на груди. В его рюкзаке, кроме стандартного набора, лежали не только миноискатели, но и самодельные приборы для дистанционного обнаружения взрывчатки по её пару – наследие окопной войны, где фугасы закапывали повсюду.
Пилот, француз с загорелым до черноты лицом, обернулся и показал большой палец вниз. Подготовка к посадке. Впереди, в мареве, показались глинобитные постройки и взлётно-посадочная полоса, больше похожая на просёлочную дорогу. Гао.
Помещение было вырублено в соляной толще древнего озера. Воздух сухой, прохладный, пахнущий химикатами и озоном. Стены искрились под светом светодиодов. На центральном экране в режиме реального времени отслеживался тот самый Airbus H125. Метка медленно приближалась к Гао.
Габриэль «Маэстро» Дюран, высокий, подтянутый мужчина лет пятидесяти с седыми висками, в безупречной песочной полевой форме без знаков различия, пил ледяную воду из алюминиевой фляги. Его взгляд был устремлён не на метку, а на боковой монитор, где бежали строки кода – данные с нейроинтерфейсов тестовой группы.
– «Собиратели», – произнёс он без эмоций, обращаясь к своей операторше, Оливии Шоу. Та, молодая женщина с бледным лицом и волосами, собранными в тугой пучок, смотрела на те же данные. – Русские. Старая гвардия и новые. Интересный микс.
– Мы отследили их финансирование. Канал ведёт к фонду «Гея», за которым стоит российский олигарх Малинов. Его интересы в регионе… противоречат интересам наших патронов, – отчётливо доложила Оливия. – Сценарий вмешательства?
– Сценарий «Тихий час», – Дюран поставил флягу. – Они пришли как охранники гуманитариев. Значит, их мандат – защита, а не нападение. Мы дадим им почувствовать себя в безопасности. Пусть развернут свою клинику, начнут работу. А тем временем… активируем «Пастухов». Пусть Аль-Мустафа пощёлкает зубами на периметре. Нам нужно увидеть, как они реагируют. Какие у них слабости. Особенно у новых. У этих… ветеранов с востока. У них в глазах слишком много огня. Или пепла. Надо понять, чего больше.
– А доктор Леметр? Его вакцина может нарушить наши эпидемиологические модели.
– Модели – ничто перед полевыми данными, – холодно улыбнулся Дюран. – Если его вакцина окажется эффективной в условиях нашего контролируемого стресса… это будет бесценный data-сет. А если нет… что ж, природа возьмёт своё. Отправить Аль-Мустафе сигнал: «Зелёный свет. Минимальная эскалация. Цель – оценка реакции».
Вертолёт, подняв бурю жёлтой пыли, приземлился на краю ВПП. Жара ударила в лицо, как физическая пощёчина – сухая, обжигающая, выше 45 градусов. Воздух колыхался над землёй. Из низких построек аэропорта (назвать это терминалом язык не поворачивался) к ним уже бежали несколько человек в смеси военной и гражданской одежды. Впереди – Ибрагим Диалло.
– Добро пожаловать в ад в песочнице, – сказал он по-английски, крепко пожимая руку «Шахматисту». Его рука была твёрдой, сухой, ладонь покрыта грубыми мозолями. Глаза, умные и усталые, мгновенно оценили группу. – Машины готовы. Ваш доктор уже в городе, в полевом госпитале. Но есть проблема.
– Уже? – «Шахматист» надел тёмные очки.
– Ночью на лагерь «Надя» напали. Не штурмовали, просто… подошли, постреляли в воздух, угнали три мотоцикла и скрылись. «Пастухи». Местная шайка. Раньше они не заходили так близко. Как будто проверяли оборону.
– Или отвлекали внимание, – сказала «Сойка», не отрываясь от планшета. Её дрон, сделав круг, сел ей на плечо, как механический сокол. – Я не вижу крупных скоплений в радиусе десяти километров.
– «Пастухи» не скопления, – мрачно ответил Ибрагим. – Они тень. Появятся из-за дюны, нанесут удар, растворятся. Их лидер, Аль-Мустафа… он не просто бандит. Он пророк в своих глазах. И он ненавидит всех, кто приносит сюда «чуждые порядки». Включая врачей.
Группа погрузилась в два бронированных Land Cruiser 70-й серии с поднятой подвеской и решётками на окнах. Двигаясь по улицам Гао, они видели город-призрак. Рынки работали, но люди двигались быстро, без лишних разговоров. На каждом углу – блокпосты солдат хунты, смотрящих на них пустыми, равнодушными глазами. На стенах – следы от пуль и надписи на арабском и французском.
Их довезли до комплекса зданий, обнесённого мешками с песком и колючей проволокой. Полевой госпиталь ВОЗ. Внутри царила организованная суета. И тут «Призрак» увидел его.
У колодца во внутреннем дворе стоял мальчик лет десяти. Он не просил милостыню. Он просто смотрел. На его лице не было ни любопытства, ни страха. Была полная, абсолютная пустота. Та самая пустота, которую «Призрак» видел в глазах сербской девушки в горящей церкви. Пустота, в которую ушла душа, оставив лишь оболочку.