Максим Камерер – Записки бывшего афериста, или Витязь в еврейской шкуре (страница 51)
Я столбенею.
— ТЫ ЖИВОЙ?!!!
— А что?
— Как тебя не убили-то?
— Убивалка у них не выросла. Половину опять в больничку уложил. Ничего, им не привыкать.
— А чем недоволен?
— Блядь, они с меня в драке цепь золотую сорвали!
— Бяда!
— Да? 180 грамм между прочим!
— Хуясе. Хорошая у тя шея-радуйся что башку не оторвали вместе с цепью.
— Да хуй там… А что ты угораешь-то?
— Стихи прочти.
Диман читает вирши и мы оседаем. Истерика. И рады бы остановиться-не можем. Рыдали, ползая на карачках полчаса.
Милая от таких переживаний совершенно забыла об измене.
На удивление вернулись все.
Но ну его нахер такой отдых-после него отдыхать надо долго. Или лечиться.
О моей машине
Любовь к «американцам» у меня с детства. Лет в 6 увидел на улице посольский «Линкольн» -и родня смогла оторвать меня от него только вместе с зеркалом.
Ревел я при этом громче сигнализации.
Годы прошли-ничего не поменялось. Разве что подвел под эту страсть оправдательную базу. С бабами, кстати, та же история.
Этот Крайслер 5й авеню мне отдали скорбящие родственники владельца. По цене металлолома. И то, похоже, что бы не мешал им устраивать драки в гараже за остальное имущество.
Заполняя гендоверенность (в 90е годы так машины покупали) я перепутал номер своего паспорта с номером техпаспорта машины. Грязно выругался. Начал переписывать. Вгляделся. И охуел: номера совпадали. 620 956.
Продавцы (15 человек на сундук мертвеца) отвлеклись от потной братоубийственной грызни и заглянули в бумагу. Разделили мои чувства.
— Хуясе, пацан! Точно твоя тачка! Владей!
После чего усопший рукой родственников-медиумов удостоверил, что всецело мне доверяет.
В гроб сойдя, тэк сказать, благословил сделку.
Притащив рыдван к себе, я убедился, что покойный был буйнопомешанным. Количество денег, что он вломил в аппарат исчислению не поддавалось. Новая кожа, красное дерево в салоне и те пе… Например, я случайно обнаружил под слоем пыли хромированный блок двигателя.
Впал в ступор. Это где он такую ванну-то нашел? И как? За сколько? И, главное, -НА ХЕ РА?
Похоже, он сделал все, кроме корпуса. Кожа на крыше была изрезана, краска с луженого железа свисала лохмотьями. Покраска, обтяжка-и Москва сворачивала бошки, когда я пролетал мимо на этой лайбе.
Одно донимало-что то я все на ней езжу-а она не ломается? Непорядок. Надо бы что-то поменять. Амортизаторы, например. Приезжаю на сервис.
— Вась, глянь-там стойки не текут?
— Макс. Для того что бы тут потекли стойки-их сюда надо поставить.
— В смысле?
— Их тут ВООБЩЕ нет.
— Аааа. Эээээ. А как я ездил?
— С удовольствием. Тут торсионная подвеска.
— Это что?
— Гнутый лом, проще говоря. Кстати, тут можно дорожный просвет менять.
— Как?!
— Каком кверху. Вооон тот винт видишь? Влево крутишь-внедорожник получится лифтованный. Вправо-заниженный гоночный аппарат.
— Хуясе. И что-подвеску менять не надо?
— А за каким? Ты сначала лом сломай-а потом меняй.
— Аааа… почему больше так не делают?
— А потому что нам, мастерам, кушать хочется. Ну и заводу запчасти продавать охота.
В паре аварий выяснилось, что и кузовные мастера мне ни к чему.
Пример: стою на светофоре. Вдруг: дикий грохот сзади, машина рвет вперед, башка влипает в подголовник. Что за…
Вылезаю, пошатываясь. В ушах гул, в устах-мат. Оппаньки.
Два обкуренных чебурека прилетели мне сзади на девятине. За сотню шли явно.
Оба живописно валяются на асфальте (вылетели через стекло) и приветливо улыбаются мне разбитыми рожами. Похоже, их долго еще не отпустит.
Девятина в труху. Лонжероны воткнулись в грунт, двигло сорвало… полный ахтунг.
Пытаюсь найти повреждения на своей-и не нахожу. Мистика. Хотя… Крышка багажника слегка помята… Но как? Там же полметра бампера… Неожиданно доходит. Это след от соприкосновения с лобной костью зверька. М-дааа…
Рассекал я на 5ой аве года полтора. Дорассекался.
…
Еду, никого, не трогаю. Вдруг за спиной что то полыхнуло мигалкой и закрякало.
— Э?
Спереди машину тормозил один черный Крузер-сзади второй. Оба бронированные. «Персей», спутник на крыше, все дела. Что то наезд такой мне не по чину, вроде. Чуткая третья ноздря призвала умерить гордыню и не рыпаться.
А то прихлопнут как муху и забудут об этом малозначительном факте на следующем светофоре.
Все пространство вокруг заполняется славянскими шкафами в клифтах и при галстуках.
Мееедленно, аккуратно, выхожу, держа руки на виду.
Расталкивая охрану к машине подбегает босс. Эдакий колобок с усами. Лет пятидесяти. Ростом с сидячую собаку. Дагестанец, судя по всему. Скачет вокруг тачки цокает и вай-вай-вайкает. Общий стиль поведения-как у меня в 6 лет. Возле посольского «Линкольна». Только сопутствующая деточке родня скорее мне чего оторвет, а не его от автомобиля.
Усы стоят торчком-родня его внешностью с Вилли Токаревым.
— Вай, какой машин! Продай, да?
— Не продается.
Повисает недобрая тишина. Даг весело разглядывает меня сверху-вниз со своих 150 см росту.
Вдруг у него акцент пропадает.