Лиза Третьякова – Эхо в руинах (страница 1)

Лиза Третьякова

Эхо в руинах

НОЧНОЙ ВИЗИТ

Кайл потягивался, делая вид, что разминает затекшие плечи, а сам периферийным зрением изучал отражение витрины антикварного магазина. Там, за его спиной, мелькнула знакомая фигура. Мужчина в сером плаще, словно сошедший со страниц старого детектива, уже третий раз попадался ему на глаза за последние несколько дней. Сначала – случайность, потом – совпадение, а теперь… шаблон.

Внутри Кайла зародилось неприятное чувство. Инстинкт, отточенный годами работы в журналистике, вопил о том, что он – цель. Но цель для чего? Он перебрал в уме все свои последние статьи. Разоблачение подделок картин известных художников, интервью с экспертом по антиквариату, репортаж о черном рынке археологических находок… Ни одна из них не тянула на повод для слежки в стиле гангстерских фильмов. Да, тема искусства сейчас в тренде, и там крутятся огромные деньги, но, чтобы вот так, в открытую следить? Это уже перебор. Значит, дело не в его работе. Тогда в чем-то другом. В чем-то, что лежит глубже, в прошлом, о котором он почти ничего не знал.

Он достал телефон, делая вид, что набирает сообщение, а сам быстро просканировал лица прохожих. Вот он, серый плащ, на противоположной стороне улицы. Профессионал. Это уже не случайность. Это – охота.

Кайл резко свернул в узкий переулок, надеясь оторваться от преследователя. Сердце колотилось в груди, адреналин закипал в крови. Он чувствовал себя загнанным зверем, но знал, что у него есть преимущество – знание города. Он нырнул в лабиринт узких улочек, лавируя между мусорными баками и картонными коробками. Шаги преследователя звучали все ближе, словно хищник настигал свою жертву.

Кайл выскочил на оживленную улицу и смешался с толпой, надеясь затеряться среди прохожих. Он глубоко вздохнул, пытаясь успокоиться. Но он знал, что это лишь временная передышка. Преследователь был профессионалом. Он выследит его снова. Это было лишь вопросом времени. И что-то подсказывало Кайлу, что у этого человека есть еще одна цель, о которой он пока не знает.

Внезапно, Кайл почувствовал резкий толчок в спину. Кто-то схватил его за руку, пытаясь удержать. Кайл резко вывернулся и ударил преследователя локтем в лицо. Тот отшатнулся, давая Кайлу возможность вырваться и убежать. Он видел, как преследователь вытирает кровь с разбитой губы, и понимал, что сделал только хуже. Теперь этот человек будет зол. И он не остановится ни перед чем, чтобы поймать его.

Добравшись до своей квартиры, Кайл первым делом задернул шторы. Он чувствовал себя как в клетке. За ним следят, и он не знает, кто и зачем. Это было хуже всего – неизвестность. Он налил себе стакан виски, сделал большой глоток и сел за стол, пытаясь собраться с мыслями. Ему нужно было понять, кто его враг и что ему нужно. Иначе он станет легкой добычей.

Слежка. Это пахло старой пылью и криминальными хрониками тридцатых годов. Он всегда думал, что это осталось только в книгах и фильмах. Но вот оно, происходит с ним, здесь и сейчас. Забавно. Но совсем не смешно. За его спиной кто-то играет в опасную игру, и он – пешка на этой шахматной доске. Но кто этот игрок? И каковы его правила?

Его работа? Маловероятно. Он не касался ничего горячего в последнее время. Разоблачение подделок картин известных художников, интервью с экспертом по антиквариату, репортаж о черном рынке археологических находок… Значит, что-то из прошлого? Его родители… При одной мысли о них в голове вспыхивал болезненный укол. Он почти ничего о них не знал. Лишь обрывки воспоминаний, старые фотографии и чувство потерянности, которое преследовало его всю жизнь. Может быть, ответы на все вопросы кроются там, в прошлом, которое от него так тщательно скрывали? Но что-то подсказывало ему, что это лишь часть правды. Что есть еще что-то, о чем он даже не подозревает.

Ему нужно найти этого игрока. Вытащить его из тени на свет. И узнать, чего он хочет. Но как? С чего начать? У него нет ни малейшей зацепки. Лишь смутное чувство опасности и желание узнать правду. И этого достаточно. Он журналист. Он привык копаться в грязном белье и вытаскивать на свет скелеты из шкафов. Он найдет этого игрока. И он узнает, кто его родители. И он узнает, что от него скрывают.

Несколько дней спустя после инцидента на улице, Кайл сидел за своим столом, под тусклым светом настольной лампы пытаясь сосредоточиться на статье о раскопках. Темные круги под глазами выдавали бессонные ночи, проведенные в раздумьях о слежке и о его родителях. Кто они были? И почему кто-то хочет, чтобы он не узнал правду? Он запустил пятерню в непослушные темные волосы, которые так и норовили упасть на глаза. Что-то было в его чертах лица – высокие скулы, прямой нос, пронзительный взгляд серых глаз, – что напоминало аристократа, хотя сам Кайл предпочитал простой свитер и джинсы любым костюмам.

Внезапно, тишину квартиры прорезал настойчивый стук в дверь. Кайл вздрогнул. Сердце учащенно забилось в груди. Он замер, прислушиваясь. Стук повторился, на этот раз громче и настойчивее.

Кайл медленно поднялся со стула и подошел к двери. Он посмотрел в глазок, но ничего не увидел. Кто-то стоял прямо перед дверью, загораживая обзор.

Он нахмурился. Кто это может быть? Может быть, это тот самый преследователь? Или кто-то другой?

Кайл прислонился ухом к двери и тихо спросил:

– Кто там?

С минуту царила тишина. Затем, из-за двери раздался хриплый голос:

– Кайл? Это Фрэнк. Мне нужно с тобой поговорить.

Кайл нахмурился еще сильнее. Фрэнк? Кто это? Он не помнил никого с таким именем. Может быть, это ловушка?

– Я не знаю никакого Фрэнка, – ответил Кайл, – Ошиблись дверью.

– Пожалуйста, Кайл, – ответил Фрэнк, – Это касается твоих родителей.

Кайл замер. Родители. Это слово словно удар молнии пронзило его сознание. Может быть, этот Фрэнк знает что-то о них?

Он колебался. Открыть дверь? Это может быть опасно. Но он не мог упустить шанс узнать хоть что-то о своем прошлом.

Кайл глубоко вздохнул и открыл дверь.

На пороге стоял мужчина средних лет. На нем был поношенный плащ, видавший виды, и фетровая шляпа, надвинутая на глаза. Под плащом угадывался помятый пиджак, а из-под шляпы выбивались пряди пепельных волос. Что-то в его небрежном облике, в чуть виноватой улыбке, в этих морщинках вокруг глаз, делало его похожим на стареющего повесу, пытающегося сохранить остатки былого очарования. Как будто Хью Грант решил немного пожить на дне.

– Фрэнк? – спросил Кайл.

Мужчина кивнул, чуть приподняв шляпу.

– Можно войти? – спросил Фрэнк, с придыханием в голосе.

Кайл молча посторонился, пропуская его в квартиру.

Фрэнк вошел и огляделся. Его взгляд задержался на фотографиях родителей Кайла, стоявших на столе.

– Ты похож на них, – сказал Фрэнк, – Особенно на твою мать.

Кайл скрестил руки на груди, чувствуя, как нарастает напряжение.

– И что? – спросил он, стараясь, чтобы голос звучал ровно, – Зачем вы здесь, Фрэнк? Почему именно сейчас?

Фрэнк отвел взгляд, словно не решаясь смотреть Кайлу в глаза.

– Это… сложная история, Кайл, – сказал он, запинаясь, – Не для разговора у двери.

Кайл усмехнулся, приподняв бровь.

– Вы знаете, что за мной следят? – спросил он, – Вы знаете, что кто-то явно не хочет, чтобы я копался в прошлом?

Фрэнк снова посмотрел на Кайла. В его глазах мелькнуло что-то похожее на испуг.

– Следят? – переспросил он, – Кто следит?

Кайл не ответил. Он продолжал сверлить Фрэнка взглядом, пытаясь понять, что тот скрывает.

– Ладно, Фрэнк, – сказал Кайл, нарушая молчание, – Хватит ходить вокруг да около. Кто вы такой? И что вы знаете о моих родителях?

Фрэнк вздохнул и устало потер переносицу.

– Вот, – сказал он, – Это имя человека, который, возможно, знает больше. Но доверять ему нельзя.

Кайл взял конверт и открыл его. Внутри лежала небольшая записка. На ней было написано всего одно имя:

“Эмиль Варгас”.

– Кто это? – спросил Кайл, глядя на Фрэнка.

Фрэнк встал с кресла.

– Он связан с миром искусства, Кайл, – уклончиво ответил Фрэнк, – И он знал твоих родителей. Но будь осторожен, не все, что он скажет, будет правдой. И доверяй никому.

С этими словами Фрэнк собрался уходить.

– Подождите! – крикнул Кайл, – Куда вы идете? Вы же ничего не объяснили! Зачем вы все это рассказали? Почему именно мне?

Фрэнк остановился в дверях и посмотрел на Кайла. В его глазах читалась усталость и печаль.

– Ты заслуживаешь знать правду, Кайл, – ответил он, – Но не всю сразу. И не от меня. Дальше решай сам.

И Фрэнк вышел, оставив Кайла одного в квартире, с запиской в руке и тысячей вопросов в голове. И с ощущением, что ему сказали лишь часть правды.

ПЕРВЫЕ ШАГИ

Кайл долго смотрел на записку. “Эмиль Варгас”. Имя звучало чуждо и ничего ему не говорило. Кто этот человек? И почему Фрэнк предупредил о недоверии?

Он отложил записку и подошел к компьютеру. Виски обжигал горло, пока он набирал имя в поисковой строке.

Поисковик выдал множество результатов. Но Кайл искал не просто однофамильцев. Он хотел зацепиться за мир искусства, за ниточки, связывающие этого Эмиля с прошлым его родителей.

Он просматривал ссылки одну за другой. Социальные сети, деловые контакты, упоминания в прессе – все не то. Пока не наткнулся на статью о новой выставке в “Галерии дель Арте”. На фотографии – мужчина средних лет, с темными волосами и пронзительным взглядом. Подпись: “Эмиль Варгас, владелец”.