Лисавета Челищева – Джин. Любое желание - твое (страница 1)
Лисавета Челищева
Джин. Любое желание - твое
Глава 1
Данная книга содержит откровенные сцены сексуального характера, включая описания различных кинков (специфических предпочтений) и практик. Предназначено исключительно для лиц старше 18 лет. Некоторые сцены могут включать элементы доминирования и подчинения, силовой игры, а также другие сцены откровенного содержания, которые могут подойти не всем читателям.
Настоятельно рекомендуется соблюдать осторожность. Продолжая чтение, вы подтверждаете, что достигли совершеннолетия и даете согласие на ознакомление с данным контентом.
***
Два года. Два года, как я в этом городе. Два года чудовищных смен в больнице имени Семашко, бесконечных переработок, ночей, проведённых скрючившись на продавленном диване в ординаторской. А долг, который привезла с собой из Сибири, казалось, и не думал таять — только рос, обрастая процентами, как плесень на стенах моей коммуналки.
Моей зарплаты — двадцать пять тысяч, смех, да и только — едва хватало на комнату, гречку и проездной. Накопления? Их не существовало в природе. Каждая копейка уходила на кредит за медицинский колледж и выживание в большом городе, который не спит. Хотя в Питере он скорее хмуро дремлет, кутаясь в сырость и плача мелким дождём.
Я потянулась за кофе, когда на телефоне выскочило уведомление.
Я заблокировала телефон, засунула его в карман халата. Тупая боль пульсировала за глазами. На карте оставалось шесть тысяч двести. Опять не хватает. Опять. Этот город пожирал меня, пережёвывал и выплёвывал, как дешёвую жвачку.
— Яблонева! — резкий голос старшей медсестры Галины Ивановны вонзился в мысли, как скальпель. — Хватит в телефоне тут сидеть, бегом в реанимацию! Валентин Викторович уже минут десять ждёт!
Желудок сжался. Валентин Викторович Резерфорд. Заведующий отделением, лучший хирург больницы, человек, одним взглядом способный отправить интерна в нокаут. Высокий, черноволосый, с такими тёмно-карими глазами, что они казались почти чёрными. Он жил в элитном поселке под городом, носил часы, на которые я год копила бы, и пахло от него не больничной хлоркой, а дорогим парфюмом. Я всегда старалась держаться от него подальше. От него исходила опасность. Не та, криминальная, а другая — опасность возжелать то, что тебе не по карману.
Я затянула резинку на хвосте, расправила плечи и быстро зашагала по коридору. Мимо пикающих кардиомониторов, мимо застарелого запаха хлорки, который, кажется, въелся в стены ещё со времён блокады. Очередная смена. Очередная бессонная ночь.
И всё равно. Сколько не впахивай — денег нет.
Но я всегда хотела быть медсестрой. С детства, когда читала книги о милосердии в библиотеке крошечного сибирского городка, представляла себя в накрахмаленной шапочке, с тёплой улыбкой помогающей людям. Я сильно боролась за эту мечту: вкалывала как проклятая с четырнадцати лет. Ночами зубрила анатомию при свете настольной лампы, расставляла товары в «Пятёрочке», мыла полы в придорожном кафе, толкалась в очередях в учебной части — только чтобы вырваться из той дыры, где отец давно спился, а мама сватала меня за престарелого соседа-извращенца.
Но это... То что у меня было сейчас — это была не та жизнь, о которой я так мечтала.
Питер, культурная столица, город белых ночей и разводных мостов. Для туристов — романтическая сказка. Для таких, как я — коммуналка на Василеостровской, где стены в жутких подтёках, батареи чуть тёплые, а сосед, алкаш дядя Толик, каждую ночь слушает шансон и материт правительство.
Я снимала комнату — восемнадцать квадратов с тараканами. Это была и моя спальня, и кухня, и всё сразу. В углу газовая плита с ржавыми конфорками, рядом продавленный диван, на котором я спала, ела и плакала.
Десять тысяч — комната. Пять — коммуналка и интернет. Пять — еда. Гречка, макароны, курица по акции. Пять — прочее: таблетки от головы, прокладки, порошок. И в конце месяца — ноль. Иногда занимала у Галины Ивановны до зарплаты, просто чтобы дотянуть.
С Галиной Ивановной мы сдружились на почве вечного безденежья и нелюбви к заведующему. Она хотя бы снимала студию в Купчино, а не угол в коммуналке. В этом я ей немного завидовала.
И ради чего всё это? Ради четырнадцатичасовых смен, которые высасывали все соки? Ради того, чтобы носиться по больнице, выслушивать претензии от врачей и менять утки лежачим старикам? Ради того, чтобы есть всухомятку в подсобке и плакать в кабинке туалета, когда накрывало окончательно?
Я просто хотела помогать людям. Я не подписывалась на то, чтобы страдать и выживать из-за того.
— Яблонева.
Я подняла голову. Валентин Викторович стоял у моего поста, протягивая историю болезни пациента. Даже не взглянул на меня, изучая анализы. Дорогой пиджак сидел на нём безупречно, выгодно подчёркивая широкие плечи, тёмные волосы с лёгкой проседью на висках были аккуратно уложены. От него точно пахло свежестью и деньгами.
— Зайдите в двести третью, снимите ЭКГ и проверьте сатурацию. У больного ночью падало давление.
Я взяла карту, кивнула. Пальцы на секунду коснулись его — случайно, когда забирала бумаги.
— Хорошо, Валентин Викторович.
Он ничего не ответил. Развернулся и ушёл в ординаторскую. Для него я была просто приложением к капельнице. Функцией. Медсестра Яблонева из двадцать второй палаты. Ни имени, ни лица.
Я вздохнула, размяла затекшую шею и поплелась работать.
***
Смена кончилась далеко за полночь. Тело ломило так, будто по мне проехались трамваем, голова гудела от недосыпа, и есть хотелось зверски. Больничная столовая закрылась ещё в восемь, да я бы там всё равно ничего не взяла — цены бешеные.
В кошельке жалобно звенело пятьсот семьдесят рублей. Хватит на шаверму в ларьке у метро и, может, на самый маленький стакан капучино из автомата.
Я накинула пуховик прямо поверх формы — в Питере в марте промозгло, сырость пробирает сильно, а ветер с Невы продувает насквозь. Я вышла на улицу и зашагала к метро.
У ларька с шавермой, несмотря на ночь, толпился народ: дальнобойщики, уставшие курьеры, пара поддатых парней в спортивках. Вкусно пахло жареным мясом, луком и сыростью реки.
— Пожалуйста, две шавермы, одну без лука, и лепешку, — кивнула я узбеку в фартуке.
Забрала еду, отошла к столбу, врытому в асфальт. Достала телефон.
СМС от Галины Ивановны:
Уведомление из приложения банка:
Я усмехнулась. Ай, молодцы, обсчитали на три тысячи, как обычно. В бухгалтерии уже привыкли — напишешь заявление, они через месяц доплатят, будто одолжение сделают.
Я затушила экран, медленно выдохнула, чувствуя, как вес этого дня давит на плечи сильнее обычного. Просто под конец месяца, наверное, всегда тяжелее.
И тут я услышала чьи-то голоса.
Два мужика стояли чуть поодаль, курили «Парламент» и разговаривали вполголоса, но ветер доносил обрывки до меня.
— ...Слушай, вчера одна вообще космос была, — говорил один, лысоватый, в черном пуховике с меховым воротником, выпуская дым. — Молодая, свежая, губы такие... ну ты понял. Грудь — закачаешься. Не то что наши обрюзгшие бизнес-вумен с их вечными проблемами.
Второй мужик, с аккуратной бородкой, хмыкнул, поправляя шарф цвета бордо.
— И почём нынче такое удовольствие?
— Пятьдесят косарей. Но оно того стоит, — лысоватый довольно затянулся. — Ты бы видел, как она двигалась... Мы с ней в машине, она сверху, и так наклонялась, что я чуть не кончил сразу. Грудь перед лицом, соски твёрдые, она ими прямо по губам водила. А потом она встала раком на заднем сиденье, и я её драл так, что стекла запотели. Она стонала — не притворно, а взаправду, я такие вещи чую. Горло драла знатно, аж скулы сводило. И знаешь, что самое кайфовое? После этого самого она не убежала, а ещё минут двадцать лежала рядом, позволяла себя гладить. Такая тёплая, податливая, ласковая ещё...
Я застыла с открытым ртом, с шавермой в руке. Пятьдесят тысяч? За интимную встречу?
Я сразу почему-то представила, сколько смен в реанимации мне нужно отработать, чтобы получить эти деньги. Два месяца.
— Да ладно, пятьдесят кусков за час? — присвистнул бородатый, и в его голосе послышалась зависть. — Какая-то завышенная цена.
— Цена оправдывает себя, поверь. Это тебе не шалава с вокзала. Элитка. Бар «Джин», слышал, может? На Фонтанке, почти у самого Летнего сада. Там только по записи и для своих. Девочки — модели, студентки, даже замужние есть, которым скучно. Чисто, красиво, конфиденциально. Никакой пошлости, всё чинно-благородно. Прекрасный сервис.
— И часто ты туда?
— Раз в неделю точно. Жена ничего не знает, а мне разнообразие нужно. Эти девушки знают, чего хотят мужчины, и не строят из себя недотрог. Они приходят за тем же, за чем и мы — за удовольствием и деньгами. Честный обмен.
Мужчины затушили сигареты о железную урну и пошли к тёмному джипу с тонированными стёклами, припаркованному у обочины. Номера красивые, с тремя девятками. А я стояла в оцепенении, сжимая картонный стаканчик с остывшим чаем так, что он затрещал. В ушах пульсировало: «Пятьдесят тысяч... пятьдесят тысяч...».
Бар «Джин»… Место, о котором не говорят вслух. Место, где девушки зарабатывают пятьдесят тысяч рублей за ночь. Может, и больше. За час. За два.