Линда Бруннен – Кай (страница 13)
Она аккуратно высвободилась из-под одеяла, поднялась, накинула его рубашку – слишком большую, пахнущую им – и прошла к окну босиком, обхватив себя руками. Дождь закончился, оставив после себя мокрые улицы и низкое, серое небо. Город выглядел всё тем же уставшим, равнодушным. Внизу, на улице, кто-то спешил на работу, кто-то ловил такси, подняв руку, кто-то, наверное, сидел в одиночестве в кафе, пил утренний кофе и читал новости в телефоне. Обычная жизнь. Которой у неё больше не было.
А она стояла здесь и чувствовала, как два мира – тот, где она журналист с дедлайном и амбициями, и тот, где она просто женщина, которая провела ночь с мужчиной, к которому что-то чувствует, – разрывают её пополам. И не было способа соединить их обратно.
– Не уходи, – сказал он из-под одеяла, голос сонный, но в нём звучала просьба, почти мольба. – Ещё немного. Побудь.
Виктория закрыла глаза, чувствуя, как внутри что-то сжимается.
– Мне нужно в редакцию, – ответила она, не оборачиваясь, потому что не могла смотреть на него сейчас.
– Сегодня суббота, – напомнил он мягко.
– Тем более. – Её голос прозвучал жёстче, чем она хотела. – Меньше народу. Можно поработать спокойно.
Пауза. Она слышала, как он встаёт, как шуршит ткань, шаги по деревянному полу. Потом он оказался сзади – не касаясь, просто рядом, и она чувствовала тепло его тела.
– Всё в порядке? – спросил он тихо.
– Да, – солгала она автоматически. – Просто… слишком много всего в голове.
– Слишком быстро? – В его голосе не было обвинения. Только попытка понять.
Она медленно повернулась, встретилась с ним взглядом, и на секунду захотела сказать правду. Всю правду. Про запись, про статью, про то, что она здесь не просто так.
Но вместо этого прошептала:
– Слишком правильно. Вот что пугает. – И это было правдой. Неполной, но правдой. – То, что между нами… это не должно было случиться. Но случилось. И теперь я не знаю, что с этим делать.
Кай смотрел на неё долго, изучающе, будто пытался прочитать что-то между строк. Хотел что-то сказать – она видела, как слова формируются у него в голове, – но не стал. Только кивнул с грустным пониманием и наклонился, поцеловал её в висок – нежно, без требований.
– Тогда просто иди, – сказал он тихо. – Делай, что должна. Но… – Он замялся. – Вернись. Когда будешь готова. Если будешь готова.
Виктория кивнула, зная, что не может обещать. Она собрала свои вещи в тишине, неловко, торопливо. Оделась, стараясь не смотреть на него. У двери остановилась, обернулась. Он стоял у окна – там, где только что стояла она, – босиком, в одних джинсах, и смотрел на город, но она знала, что видит он не улицы.
– Кай…
– Не надо, – перебил он, не оборачиваясь. – Что бы ты ни хотела сказать – извинение или объяснение – не надо. Просто уходи.
И она ушла.
Дверь закрылась с тихим щелчком, окончательным и беспощадным.
А в кармане её куртки лежал телефон с записью всего, что произошло вчера. И заметками, которые она сделала ночью, пока он спал.
Глава 6. Опасная близость
На улице пахло мокрым асфальтом и утренним кофе из ближайшего
Телефон завибрировал в кармане, когда она спускалась по лестнице его дома. Сообщение от Дженнифер – краткое, как всегда, без лишних слов:
Виктория остановилась посреди тротуара, уставившись на экран. Люди обтекали её с двух сторон – раздражённые, спешащие, – но она не двигалась. Сердце сжалось так, что стало трудно дышать.
Вчера ночью она держала его за руку. Целовала. Слушала, как он дышит во сне. А сегодня – сегодня она должна делать из него историю. Товар. Контент для голодной аудитории, которой нужны скандалы, а не правда.
В редакции было пусто – суббота, только дежурный охранник внизу и уборщица на пятом этаже. Виктория села за свой стол, открыла ноутбук, создала новый документ. Курсор мигал на пустой странице, ожидающей.
Она начала печатать:
Остановилась. Перечитала. Нажала Backspace, стирая слова, как ошибку.
Попробовала снова:
Снова стёрла. Слова звучали фальшиво. Манипулятивно. Как заголовок жёлтой прессы, где важна не правда, а клики, не честность, а сенсация.
Она попробовала другой подход. Начала с фактов – сухих, проверяемых, безопасных:
Но дальше пальцы застыли. Потому что она знала, что будет дальше. Обвинения. Его молчание. Скандал. А потом – её собственное расследование, которое должно было либо его реабилитировать, либо окончательно похоронить.
И она не знала, чего хочет. Что правильно.
Виктория откинулась на спинку стула, закрыла лицо руками. Весь день – весь чёртов длинный субботний день – она провела в редакции, пытаясь написать хоть что-то. Пять часов. Шесть. Семь. Солнце прошло свой путь по небу, свет за окном менялся от яркого дневного до золотого закатного, а потом и вовсе погас, уступив место городским огням.
И всё, что у неё было, – это десятки начатых и стёртых абзацев. Документ Word показывал статистику: 847 слов написано, 823 удалено. Почти ничего не осталось.
Она не могла писать. Просто физически не могла сформулировать ни одного предложения, которое не казалось бы предательством. Каждое слово – даже нейтральное, даже объективное – превращалось на экране в обвинение. В нож, который она втыкала в спину человеку, который ей доверился, который её нравился.
Который впустил её в свой дом. В свою жизнь. В свою постель.
Руки дрожали над клавиатурой. Пальцы не слушались – ошибки, опечатки, буквы путались, как мысли в голове. Дышать стало трудно – воздух в пустом офисе был спёртый, душный, пах старым кофе из кофеварки, которую забыли выключить, бумагой и тем особенным запахом офисного отчаяния, который невозможно описать, но который знает каждый, кто работал на дедлайн.
В голове крутилась карусель мыслей, беспощадная и бесконечная:
Виктория встала резко, стул с грохотом откатился назад. Она прошлась по пустому офису – мимо чужих столов, заваленных бумагами и личными вещами, мимо доски с графиком дедлайнов, где её имя горело красным маркером. Подошла к окну. Посмотрела на город.
Нью-Йорк сиял огнями – миллионы окон, в каждом своя история, своя драма. Где-то там, в одном из этих окон, возможно, сидел Кай. Может, играл на гитаре. Может, думал о ней. А может, уже понял, что она его предала, и проклинал себя за то, что поверил.
Она вернулась к столу. Открыла ноутбук снова. Посмотрела на пустую страницу.
Но пальцы не двигались.
Потому что она понимала: не бывает черновиков предательства. Как только она напишет первое слово, выберет угол, под которым подаст историю, – выбор будет сделан. И назад дороги не будет.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.