Лина Филимонова – Две полоски после вечеринки (страница 12)
Этого парня я не знаю. Но от него, как и от его мотоцикла, веет чем-то знакомым и родным.
Я знаю таких, как он. Я его не боюсь. Мне рядом с ним спокойно.
Даже на душе стало чуть легче…
И тут он протягивает мне свой шлем. И говорит:
– Поехали.
– Куда? – растерянно спрашиваю я.
– Покатаемся.
Глава 10
Ксюша
Я отрицательно машу головой. И отталкиваю шлем.
Не хочу в шлеме. Хочу развевающиеся волосы, теплый ветер в лицо и запах летней ночи в ноздри.
Парень снова внимательно смотрит на меня. Представляю, какое у меня сейчас лицо… Нет, даже представлять не хочу.
А, впрочем, мне все равно. У меня точно нет цели ему понравится.
Байкер убирает шлем в багажник.
Он меня понял! Без слов.
Он садится на мотоцикл. Я привычно устраиваюсь сзади. Сколько раз я так каталась с папой, Ваней, с его друзьями… Но я всегда была в брюках. А сейчас мое платье задирается. Но мне абсолютно плевать на это.
Байкеру тоже. Не знаю, почему, но я в этом уверена.
Он трогается с места. Набирает скорость. Я хватаюсь за него покрепче и прижимаюсь к его широкой горячей спине, ощущая, как напрягаются мышцы, когда он входит в поворот.
Мы едем по проспекту, поворачиваем на площадь, несемся по ночным улицам. В какой-то момент тормозим на светофоре. Я вижу наше отражение в витрине магазина.
И только в этот момент до меня доходит: я прыгнула на байк к абсолютно незнакомому парню! Я ношусь по ночному городу в задравшемся платье, на крутом Кавасаки, и никто даже не знает, где я и с кем.
Это опасно!
Это вообще на меня не похоже!
Я бы так никогда не сделала. Мама недавно сказала, что я тихая домашняя девочка. И она права.
А сейчас… это как будто немножечко не я.
Мы едем дальше. Волосы развеваются. Ветер холодит лицо. Остатки слез на моих щеках высыхают… И я делаю свободный глубокий вдох.
Нет, я не улыбаюсь. Наверное, я еще очень-очень долго не смогу улыбаться.
Но мне хорошо.
Я ни о чем не думаю. Я просто лечу…
Нет. Для полета это слишком медленно.
Наклоняюсь к своему водителю:
– Можно побыстрее?
– Нет.
– Почему?
– Ты без шлема.
– Плевать.
– Нет.
Какой, блин, строгий! И немногословный. У него не забалуешь…
Тревога, зашевелившаяся где-то в груди, после его слов рассеивается. Он не сделает мне ничего плохого!
* * *
Покатавшись по значительной части города, мы возвращаемся на то же место. На ту самую парковку.
Я спрыгиваю с мотоцикла. Замечаю, что он припарковался у какого-то заведения под названием “Монако”. Это то ли кафе, то ли бар. А мне как раз нужно в туалет…
Когда выхожу из дамской комнаты, байкер уже сидит на диване за низким столиком и что-то пьет. Жестом подзывает меня. Я сажусь рядом.
Да какая разница?– Как тебя зовут? – спрашивает он.
Не знаю почему, но мне не хочется говорить свое настоящее имя. Это же как будто немного не я…
– Ну допустим, Эсмеральда. А тебя?
– Ну а я тогда, получается, Квазимодо.
Я хмыкаю. Не очень смешная шутка.
А, впрочем, мне сейчас вообще не до шуток.
– Выпьешь чего-нибудь? – спрашивает он.
Я киваю. Пить хочется.
– Сделай девушке чаю, – говорит он официанту. – Ромашкового.
– Чаю? – удивляюсь я.
– Ромашковый успокаивает.
– А кто сказал, что мне нужно успокоиться?
– Я говорю.
Что-то он уже начинает немного раздражать! Всегда все знает и все решает.
– А ты что пьешь? – спрашиваю я.
– У меня свое успокоительное.
И он протягивает мне бокал, в котором плещется красивая оранжевая жидкость, похожая на апельсиновый сок.
Отпиваю… Что это за дрянь?!
Горькая, как мое сегодняшнее разочарование. Соленая, как мои слезы. Ледяная, как сердце моего бывшего парня… Но – с ярко выраженным вкусом грейпфрута.
– Ну как? – спрашивает он.
– Мне нравится.
– Серьезно?
– Идеально сочетается с моим настроением.