Лея Кейн – Сюрприз для негодяя (страница 2)
– Как все прошло? – интересуется прокрадывающийся ко мне Пашка.
– Ему загорелся отчет за три года! – Плюхаюсь в кресло.
– Зачем? – Его брови удивленно взметаются вверх.
– Не пояснил.
– Ладно, к понедельнику сделаем.
– Ему надо сегодня, – рушу я Пашкины мечты.
– Он с бодуна, что ли?
Опускаю взгляд на настольный календарь. Полгода до родов – вот что должно меня волновать.
– Паш, принеси мне отчеты за предыдущие два года и за два первых квартала этого. Потом отнесешь этот пиджак в химчистку…
– Он велел тебе почистить его пиджак? – окончательно офигевает мой ассистент. – Для таких поручений у него есть секретарша. И не наши проблемы, что она сейчас в отпуске, а замены нет.
– Этот пиджак запачкала я. Так что справедливо.
Пашка смотрит на меня с сочувствием. Выгляжу я и правда жалко, судя по отражению в зеркале. Только это исключительно мои проблемы. Мне нужен опыт работы с разными людьми. Пусть Девлегаров будет моим очередным испытанием на прочность.
Весь день мы с Пашкой тратим на составление отчета. К счастью, мой отдел всегда работает четко. Нет ни единого расхождения. Заложенный бюджет осваивается в срок и до копеечки. Все финансовые потоки под контролем. Ни единого выхода за рамки, за исключением форс-мажорных обстоятельств, субсидированных из резерва. Делаю акцент, что это не личная прихоть. Я вижу землю под ногами, но порой реализация маркетинговой стратегии требует особого подхода, особенно в условиях дестабилизации экономики.
К концу дня все тело затекает от сидячей работы. Кажется, моя беременность начинает набирать обороты.
Нам остается еще два пункта и заключение, когда офис пустеет. Все едут по домам заказывать пиццу и смотреть телек с детьми. Только мы с Пашкой не перестаем щелкать клавиатурами. Как всегда. У него дома кот, а у меня рыбки. Так и живем.
– Кстати, ты знаешь что-нибудь о нашем новом боссе? – меняет он тему, чтобы расслабиться.
– Смотря о чем ты, – отвечаю, не отвлекаясь от монитора.
Нужной о его работе информацией с нами в свое время поделился прежний генеральный. Сообщив о продаже полного пакета акций. Остальное меня не касалось. Я и не лезла.
– Ему тридцать три, – не унимается Пашка. Весь день ждал удобного случая поделиться сплетнями. – Родился здесь, но когда ему исполнилось девять, отец забрал его в Москву.
– Паш, тебе не все равно? – с улыбкой выглядываю из-за монитора.
– У него была невеста. Но все сорвалось. Представляешь, он бросил невесту накануне свадьбы.
– Не удивлюсь. Бедная девушка, – вздыхаю я и возвращаюсь к работе.
– Я думаю, он купил нашу фирму, чтобы занять себя чем-нибудь, отвлечься. Его мать все еще живет здесь, город ему знаком…
– Паш, время, – напоминаю ему.
На этом он замолкает. Хотя подозреваю, ему есть чем еще поделиться.
Мы заканчиваем ровно в десять. По-хорошему, мне бы уже ложиться спать. Но лучше пожертвовать часом-другим сегодня, чем получить выговор завтра. Такого позора я не вынесу.
Заранее звоню Девлегарову. Теплю надежду, что ему не захочется изучать скучный отчет посреди ночи.
– Я не сплю. Везите. Адрес скину в сообщении.
Сжимаю телефон в руке. Как будто с роботом поговорила.
Отпускаю Пашку домой, вызываю такси, беру отчет, беру пиджак в полиэтиленовом чехле, беру чертов подарок от отдела и еду в пригород. Дороги уже разгружены, так что за сорок минут добираюсь до нужного адреса – особняка, огороженного глухим двухметровым забором.
Звоню в домофон. Никто ничего не спрашивает. Молча открывают дверь. Да и зачем, когда есть видеонаблюдение?
Просторный ухоженный двор освещается уличными фонарями. Стучу туфлями по брусчатке и любуюсь декоративными елями. Ландшафтный дизайн здесь скромен, хозяева явно не любят цветы. Но газон свеж и подстрижен, а фонтан чист. Когда-нибудь и у меня будет собственный дом с мансардой, садом и бассейном.
Поднимаюсь по ступенькам к парадным дверям, которые раскрываются до того, как я нажимаю кнопку звонка.
Застываю в ступоре. Передо мной стоит та, кого я меньше всего ожидала здесь увидеть. Роза Альбертовна Фейербах. Женщина, втянувшая меня в сумасшедшую авантюру, не укладывающуюся в голове.
– Что ты здесь делаешь? – шипит она испуганно и в то же время угрожающе.
– Хотела спросить у вас то же самое, – бормочу, не отходя от шока. – Видимо, я ошиблась адресом. Подержите, – прошу ее, вручая пиджак и коробку с подарком.
Убираю папку с отчетом под мышку, поправляю лямку сумки на плече и залезаю в телефон. Нет, судя по адресу, указанному Девлегаровым, и адресу из приложения такси, все верно. Я на месте.
– Это что, пиджак моего сына? – напоминает о себе Роза Альбертовна.
– Вашего сына? – поднимаю на нее глаза.
– Так, милочка, давай-ка уезжай, пока он тебя не увидел…
– Мама, почему ты держишь гостью в дверях? – раздается из темноты холла леденящий душу голос Девлегарова.
Мама?
Я окончательно теряю дар речи. Равиль Девлегаров – сын Розы Альбертовны?! Это что, издевка судьбы?!
Когда я соглашалась стать суррогатной матерью для внука этой женщины, я не интересовалась даже именем ее сына. Знала лишь, что он очень крут и живет в Москве. Но то, что он окажется моим боссом, не могла представить даже в кошмарном сне.
Выходит, я ношу под сердцем ребенка Равиля Девлегарова…
Глава 2. Девлегаров
Красотка смотрит на меня еще более озадаченно, чем на парковке. Даже с каким-то пронзительным страхом. Будто я выношу ей приговор.
– Это моя подчиненная, – говорю матери, превратившейся в прибор измерения.
Опять высматривает мою потенциальную любовницу. Никак не смирится, что мы с Венерой расстались. Ищет яблоко раздора, чтобы уничтожить.
Киваю ей вглубь дома.
– Кабинет там.
Еще шире округляет и без того огромные карие глаза. Явно застаю ее врасплох.
– Рава, не поздновато для работы? – включается мама. – Может, отпустим Ярославу?
– Успели познакомиться?
Мать закусывает губу. Замечаю свой пиджак и коробку с дурацким бантом в ее руках.
– Это что?
Не отрывая от меня взгляда, красотка отвечает:
– Подарок для вас от нашего отдела.
– Ясно. Мам, убери. И принеси угощения.
– Спасибо, я ничего не хочу, – отвечает наша гостья.
– Я хочу, – говорю внятно и, развернувшись, шагаю в кабинет.
По пути обтираю влажные после душа волосы полотенцем. Оставляю его на подлокотнике дивана, зажигаю свет и прохожу к столу. За спиной ритмично цокают каблуки.
– Где вы познакомились с моей матерью? – спрашиваю, рукой опершись о спинку кресла.
– На одном из светских раутов, – отвечает без запинки, но нутром чую, врет. Кладет папку на стол и ярким ногтем двигает ко мне.