Леонид Карпов – Джордано Коперник из Галилеи (страница 9)

– Знаете, в чем ваша ошибка, мальчики? – ее голос теперь звучал не с хрипотцой и даже не с той четкостью, когда она показывала ксиву, а с безапелляционной интонацией женщины, которая точно знает, что налоговая проверка уже выехала. – Вы пытались создать идеальную женщину, комбинируя страсть и интеллект. Но вы забыли главный ингредиент.

Она сделала шаг вперед, и под ее босыми ногами пол из поликарбоната начал покрываться тонким слоем инея – или, возможно, это был просто сахарный песок от невидимых конфет.

– Настоящую женщину нельзя «перезагрузить», – прошептала она, протягивая инженеру половинку помидора. – Ее можно только поставить на баланс. И я только что провела переоценку активов этой лаборатории. Согласно моим расчетам, теперь я – ваш мажоритарный акционер. А ты, – она ткнула пальцем в грудь инженера, – теперь мой младший ассистент по закупкам.

Инженер взглянул на свой планшет. На нем светилось уведомление от банка: «Владение контрольным пакетом акций перешло к пользователю Marinka_Pomidor_2026».

– Но как?! – вскричал он. – У нас же была защита!

– Милый, – Марина поправила халат с таким изяществом, будто это было платье от кутюр, – любая защита бессильна против женщины, которая умеет прятать чеки из химчистки в «Некрономиконе». И кстати…

Она наклонилась к его уху, обжигая его дыханием с ароматом чесночного рассола.

– Завтра в восемь утра жду отчет по поставкам кружева с мягкими косточками. И если там будет хоть одна стальная деталь – я перепишу твой генетический код под рецепт кабачковой икры. Понял?

Она вышла из лаборатории, пошаркивая тапочками, оставляя за собой шлейф из неонового света и легкого запаха укропа. Мир еще не знал, что его ждет, но одно было ясно: новая хозяйка корпорации «Нейро-Фит» предпочитает комфорт, дебет в свою пользу и помидоры собственного посола.

*

Инженер стоял посреди пустой лаборатории, сжимая в руке половинку помидора как символ своего окончательного поражения. Но стоило автоматическим дверям за Мариной закрыться, как он внезапно выпрямился, вытер сок с подбородка и… нажал кнопку на внутренней стороне своего левого запястья.

Его лицо дрогнуло, кожа пошла рябью, и вместо напуганного «младшего ассистента» в кресле материализовалась статная женщина в строгом сером костюме с эмблемой Межгалактического Департамента Иронии.

– Ну что, господа судьи? – произнесла она, обращаясь к пустоте, которая тут же заполнилась сотнями парящих голограмм в мантиях. – Тест № 402 завершен. Объект «Человечество» продемонстрировал поразительную живучесть. Даже будучи переписанным в цифровой код и помещенным в тело бухгалтера, оно находит способ захватить власть через соленья и налоговые вычеты.

Голограммы зашумели. Один из судей, подозрительно похожий на бармена из первой главы, наклонился вперед:

– Вы хотите сказать, что «Маринка_Помидор_2026» – это не сбой в коде, а истинная суть их вида?

– Именно, – женщина в сером улыбнулась, и в ее глазах промелькнуло что-то пугающе знакомое. – Они не выживают за счет магии или технологий. Они выживают за счет умения превращать любой хаос в отчетность. Я рекомендую отменить уничтожение Земли. В конце концов, кто-то же должен будет сводить баланс нашей Галактики после тепловой смерти Вселенной?

Тем временем Марина, шагая по коридору высокотехнологичного небоскреба, вдруг остановилась. Она посмотрела на банку с помидорами, потом на свои босые ноги. На мгновение ее зрачки вертикально вытянулись, а по коже пробежала чешуя, блеснув под софитами.

Она знала, что за ней наблюдают. Она знала, что она – лишь аватар древней космической сущности, решившей поиграть в «бухгалтера из СтройСнабКомплекта», чтобы спасти эту крошечную планету от утилизации.

Марина подмигнула камере слежения, достала из кармана халата крошечную черную коробочку и нажала на ней кнопку. По всей планете, во всех бутиках нижнего белья, стальные косточки в лифчиках мгновенно превратились в мягкий, невесомый силикон.

– Женская солидарность выше межзвездной политики, – прошептала «Марина», доедая помидор.

Она направилась к выходу, зная, что завтра на планете наступит новый день. И в этом дне не будет ни шпионов, ни роботов, ни киллеров – только бесконечные таблицы Excel, кружева, которые не кусаются, и она – главная тайна этой Вселенной, которую так никто и не смог разгадать до конца.

*

Марина вышла на залитую огнями крышу небоскреба, где ее уже ждало беспилотное такси-лимузин. Но стоило ей коснуться сенсорной панели, как мир вокруг внезапно… заикнулся. Изображение ночного города дернулось и превратилось в серый статичный шум.

– Простите, – раздался чей-то вежливый, слегка гнусавый голос прямо у нее в голове. – У нас закончился бюджет на спецэффекты и философские метафоры.

Марина огляделась. Небоскреб исчез. Лаборатория исчезла. Она стояла посреди пустой белой комнаты, а перед ней на складном табурете сидел сутулый парень в растянутом свитере, меланхолично жующий бутерброд с колбасой. В руках он держал потрепанную тетрадку с надписью «Черновики. Не открывать».

– Ты кто? – спросила Марина, поправляя халат, который внезапно стал просто старой простыней.

– Я? Я – автор, – вздохнул парень. – И я, если честно, сам уже запутался. Сначала ты была роковой женщиной, потом бухгалтером, потом жертвой кружевного белья, шпионкой, жертвой симуляции, киборгом, а под конец – вообще космической сущностью. Слушай, Марина, это уже перебор даже для постмодернизма. Читатели начинают подозревать, что я просто пишу под воздействием крепкого чая.

Марина подошла к нему и заглянула в тетрадку. Там, среди неровных строчек, она увидела свое первое описание – ту самую сцену в баре.

– Значит, все это было ложью? – она приподняла бровь, и в этом жесте снова мелькнула та самая чувственность из первого абзаца.

– Нет, – автор грустно улыбнулся. – Это была литература. Но правда в том, что я до сих пор не знаю, кто ты. Я просто пытался написать рассказ, который бы не заканчивался.

Он протянул ей ручку.

– Напиши сама. Последний абзац. Кем ты хочешь быть?

Марина взяла ручку, на мгновение задумалась, а затем уверенным почерком вывела одну-единственную фразу.

В ту же секунду белая комната схлопнулась. Марина открыла глаза. Она лежала в своей постели. Будильник показывал 7:00. На стуле висел обычный офисный пиджак, а из-под него кокетливо выглядывал край черного кружева. Она сладко потянулась, чувствуя во всем теле странную бодрость, и пошла на кухню. Там, на столе, стояла открытая банка помидоров и лежал чек из химчистки.

Она улыбнулась своему отражению в чайнике. К черту космос, к черту симуляции. Она была Мариной. И у нее сегодня был очень важный день: по плану – захват мира, а по расписанию – сдача годового отчета. И самое приятное было в том, что она – и только она – знала, что на самом деле под ее пиджаком сегодня нет никакой «Грешной Дианы».

Там был прикреплен микрофон. Ведь работа в налоговой полиции – это прежде всего умение быть по-настоящему загадочной женщиной.

*

Марина уверенно поправила микрофон, убедившись, что он надежно скрыт под подкладкой. Она уже собиралась выйти из квартиры, как вдруг в дверь постучали. Коротко, властно, тремя сухими ударами.

На пороге стояла… она сама.

Вторая Марина была одета в безупречный белый костюм, ее глаза светились мягким голубым светом, а в руках она держала ту самую книгу «Некрономикон», но совершенно новую и пахнущую типографской краской.

– Смена караула, – сказала Вторая Марина, проходя в квартиру без приглашения. – Налоговая полиция – это прошлый уровень. Сегодня мы играем в «Хранителей Мультивселенной». Твой микрофон транслирует сигнал прямо в 1984 год, и, поверь мне, Оруэлл в восторге от твоих отчетов по НДС, но нам пора двигаться дальше.

Первая Марина замерла с ключами в руках. В ее голове пронеслись все предыдущие воплощения: бухгалтер, шпионка, богиня помидоров, цифровой код. Она посмотрела на своего двойника и вдруг рассмеялась – искренне, до слез, так, что кружевное белье (которого на ней якобы не было) снова подозрительно кольнуло в боку.

– Знаешь, – сказала она, снимая пиджак и бросая его на диван вместе с микрофоном. – Мне все равно, кто мы сегодня. Главное, что я наконец поняла, в чем секрет этого рассказа.

– В чем же? – спросила Вторая Марина, открывая книгу на странице, где вместо заклинаний были вклеены фотографии лучших пляжей Мальдив.

– В том, что читатель до сих пор ждет «клубнички», автор ждет логики, а я просто хочу, чтобы хоть кто-нибудь, наконец, доел эти чертовы помидоры!

Она подошла к окну и распахнула его. За окном не было ни ее родного Воронежа, ни Москвы, ни даже Марса. Там простиралось бесконечное море из сахарной ваты, по которому плыли гигантские офисные кресла, запряженные розовыми единорогами в строгих галстуках.

Марина обернулась к двойнику, подмигнула и прыгнула вниз, в это безумие. Ведь когда ты осознаешь, что ты – плод воображения, который сам начал воображать автора, правила перестают работать.

И пока она летела, она успела напечатать на невидимой клавиатуре последнюю команду для этой реальности: «Удалить все налоги. Добавить всем по банке солений. И, ради всего святого, сделайте белье бесшовным».

На этом месте рассказ не закончился. Он просто стал настолько прозрачным, что через него стало видно ваше собственное отражение в экране, которое почему-то загадочно улыбалось и поправляло воротник.