Ленор Роузвуд – Безумные Альфы (страница 3)

Дёргаюсь. Поднимаю взгляд.

Монстр в стекле смотрит в ответ.

Все те же зубы.

Вчера я понял.

Монстр — это я.

Отворачиваюсь. Обнимаю себя. Дрожу.

На полу — белая ткань.

Мешок?

Нет. Маска.

Они сделали её.

Дыры для глаз.

Грубая. Никакая.

Натягиваю на голову. Прячу ужас.

Теперь я не вижу их отвращения.

Не вижу монстра в стекле.

Сжимаю маску, как спасательный круг.

Единственное, что у меня есть.

Больше дней. Больше недель.

Может — месяцы.

Трудно сказать.

Всё сливается в одно бесконечное пятно.

Учёные теперь меня избегают.

Кроме случаев, когда проводят тесты.

Быстро. Чётко. Без лишних движений.

Без задержек.

Кроме некоторых ночей. Когда они пьют.

Запах алкоголя на дыхании. Блеск в глазах.

Знаю, что будет.

Готовлюсь.

Кулаки. Ботинки. Пьяный смех.

«Мерзость.»

«Урод.»

«Его бы просто убить.»

Срывают мешок с головы.

Хватают за волосы.

Заставляют смотреть в зеркало, пока слёзы не заливают глаза.

Учу новые слова.

Самое опасное — «мерзость».

«Мерзость» всегда идёт перед самой сильной болью.

Но прикосновение — это прикосновение.

Тянусь к их рукам.

К их кулакам.

Когда они уходят — сжимаюсь в углу.

Дрожу. Прячусь. Обнимаю себя.

Но сегодня — иначе.

Чувствую это в воздухе.

Возбуждение. Напряжение.

Они что-то планируют.

Новое.

Хуже.

Дверь открывается. Свет хлещет внутрь.

Щурюсь. Глаза режет.

Белые халаты. Но не одни.

Маленькая фигура.

Девочка?

Никогда не видел девочек. Так близко.

Она выглядит… мягкой.

Хрупкой.

Светлые волосы, как у других «богов».

Такая маленькая по сравнению со мной.

Я мог бы ей навредить.

Не хочу.

Страшно.

«Это твой день рождения», — говорит бог. Кладёт руки ей на плечи.

День… рождения?